... ayer me hicieron uno de los regalos más bonitos que me han hecho nunca, el catálogo de la exposición de Inez&Vinoodh, traído de París. Anoche me demostraron amor por sorpresa, lo cual me produjo un sentimiento profundo que exterioricé con silencio de manera espontánea ...
... este fin de semana he recibido la visita de unos de mis mejores amigos, afirmación que me atrevo a hacer basándome en los hechos. Ellos también me regalan momentos de cariño porque sí, además de unas alpargatas preciosas y un juego de platos la mar de "in", plus cenas, cafés y playa por un tubo ...
... estuve un par de días con otro amigo que venía con las orejas gachas y volvió sonriente a su casa. A parte de copas, comidas y paseos en moto compartimos mucho más ...
...
... así, me doy cuenta como he cambiado con el paso de los años. Ahora soy consciente que soy capaz de amar MÁS. Mi capacidad de dar cariño es inmensamente más amplia y diversa, también absolutamente más sana. Cualquier cariño nuevo es bienvenido... tengo de ésto para todos ...
martes, 27 de julio de 2010
lunes, 28 de junio de 2010
+ minimal +
Retomando ...
... parece mentira pero, aunque muchos se escuden en la manida escusa de la escasez de tiempo, no he podido actualizar ni postear ni nada de nada hasta este momento y, en mi caso, ha sido cierto ...
Con boda a la vista y una perspectiva laboral en proceso de transformación, aquí me encuentro, tecleando una vez más sin saber verdaderamente que contar, así que (como me dice César) imagino que va a salir un texto sin filtro y, por lo tanto, sincero ... vamos, como siempre.
A parte de las colecciones de hombre verano 2011 que, en general, son bien bonitas, nuevos amigos que se asientan y cogen sabor como el cafelito recién hecho en cafetera tradicional modelo Zanzíbar tras reposar unos minutos y unos días en Ibiza en agosto que parecen no llegar nunca, las novedades son, así, de repente, no demasiado excitantes ni innovadoras. Han pasado unos meses bastante anodinos, con viajes a Madrid frecuentes, otro viaje a Ibiza con Ana y Alberto (de Antología) y costura por un tubo para mi madre y mi tía (sarna con gusto, no pica...).
Planea por el ambiente un halo de decepción generalizado que, sorprendentemente, no constituye ninguna clase de muermo, es más, ya es habitual y soportable, incluso tranquilizante. Antes, cuando se era inconsciente y la realidad se percibía tras un plástico (no cristal) rosado, el talante era distinto. Ahora, cuando con rabia has de reconocer que los augurios más catastrofistas que tu madre te inculcaba desde su experiencia se han convertido en verdades como puños y los aceptas como las leyes grabadas en las tablas de Moisés, todo es más fácil. Ya los discos no suenan como antes, ni las canciones te parecen tan emocionantes, ni la ropa es un MUST ... queda lo esencial, la vuelta al minimalismo emocional y estético.
Apuesto por el MINIMAL en absoluto, por dejar de lado el brillo barato y volver a los materiales NOBLES, los que brillan porque SÍ, por los amigos que llaman sólo para saber como te encuentras o por como va esa rodilla, por los amantes que te desean por cómo eres y no por quien eres y por lo CRUDO y lo AUTÉNTICO. No me intersan la IMITACIÓN ni los REFLEJOS, ni las colonias que huelen como otras, tampoco creo en el MAINSTREAM, ni en los BULOS ni en las TROLERAS.
Así, la felicidad, para mi y en este caso, se construye sobre pilares robustos, en los de siempre ... sin accesorios ... solo con elementos estructurales que ya son en sí bellos en esencia ...
... parece mentira pero, aunque muchos se escuden en la manida escusa de la escasez de tiempo, no he podido actualizar ni postear ni nada de nada hasta este momento y, en mi caso, ha sido cierto ...
Con boda a la vista y una perspectiva laboral en proceso de transformación, aquí me encuentro, tecleando una vez más sin saber verdaderamente que contar, así que (como me dice César) imagino que va a salir un texto sin filtro y, por lo tanto, sincero ... vamos, como siempre.
A parte de las colecciones de hombre verano 2011 que, en general, son bien bonitas, nuevos amigos que se asientan y cogen sabor como el cafelito recién hecho en cafetera tradicional modelo Zanzíbar tras reposar unos minutos y unos días en Ibiza en agosto que parecen no llegar nunca, las novedades son, así, de repente, no demasiado excitantes ni innovadoras. Han pasado unos meses bastante anodinos, con viajes a Madrid frecuentes, otro viaje a Ibiza con Ana y Alberto (de Antología) y costura por un tubo para mi madre y mi tía (sarna con gusto, no pica...).
Planea por el ambiente un halo de decepción generalizado que, sorprendentemente, no constituye ninguna clase de muermo, es más, ya es habitual y soportable, incluso tranquilizante. Antes, cuando se era inconsciente y la realidad se percibía tras un plástico (no cristal) rosado, el talante era distinto. Ahora, cuando con rabia has de reconocer que los augurios más catastrofistas que tu madre te inculcaba desde su experiencia se han convertido en verdades como puños y los aceptas como las leyes grabadas en las tablas de Moisés, todo es más fácil. Ya los discos no suenan como antes, ni las canciones te parecen tan emocionantes, ni la ropa es un MUST ... queda lo esencial, la vuelta al minimalismo emocional y estético.
Apuesto por el MINIMAL en absoluto, por dejar de lado el brillo barato y volver a los materiales NOBLES, los que brillan porque SÍ, por los amigos que llaman sólo para saber como te encuentras o por como va esa rodilla, por los amantes que te desean por cómo eres y no por quien eres y por lo CRUDO y lo AUTÉNTICO. No me intersan la IMITACIÓN ni los REFLEJOS, ni las colonias que huelen como otras, tampoco creo en el MAINSTREAM, ni en los BULOS ni en las TROLERAS.
Así, la felicidad, para mi y en este caso, se construye sobre pilares robustos, en los de siempre ... sin accesorios ... solo con elementos estructurales que ya son en sí bellos en esencia ...
lunes, 19 de abril de 2010
+ RING RING! +
La ciencia avanza que es una locura, vamos a vivir cien años o eso dicen. La tecnología también, vía Gps (controlando los unos la ubicación de otros o cotilleando gracias al "street view" las casas ajenas). Los marcianos se van a convertir en nuestros mejores amigos y pariremos retoños a la carta ...
... y en medio de tanto avance nadie tiene la más mínima inquietud de cambiar el método de respuesta de los números de información 902, de atención al cliente de las empresas y, por supuesto, la propia Telefónica pasa de dar la cara en cuanto a su buzón de reclamaciones o ayuda desesperada al usuario.
Odio con todas mis fuerzas los contestadores de asistencia telemática así como detesto pulsar 1 para hablar con fulano y 2 para hablar con zutano, para que luego te remitan a un tercero que no tiene repajolera idea de lo que le estas hablando y, en el peor de los casos, te acabe colgando haciendo alarde de una desfachatez pasmosa. Tan pronto sé que debo dirigirme a uno de estos números, brota en mí un calentón de calibre parecido a la erupción del volcán de Islandia (el cual espero me permita viajar en los próximos días) y, según pasan los minutos y mi oreja (ya morada) sufre el atentado del hilo musical de espera (de pésimo gusto) o la dulce y aterciopalada voz de la señorita esa que ha sido pagada para decir "todos nuestros agentes se encuentran ocupados en este momento, le rogamos permanezca a la espera ...", me voy poniendo más y más calentito; así que cuando un alma caritativa decide contestarme tiene muchas papeletas para comerse un marronazo del cual mi madre no estaría nada orgullosa (o sí).
En conclusión: NO existe la atención al cliente, no hay ya garantías ... llevo intentando que me manden el repuesto del cajón de la fruta de la nevera SMEG "2 años!". Para colmo, el otro día un agente de Vodafon caído del cielo me cambió de estrangis la batería del Android que estrené tres días antes sin que se enterara nadie ... el caso es paga y cruza los dedos ...
Por favor, quiero ser el nuevo defensor al consumidor ... se iban a CAGAR ...
... y en medio de tanto avance nadie tiene la más mínima inquietud de cambiar el método de respuesta de los números de información 902, de atención al cliente de las empresas y, por supuesto, la propia Telefónica pasa de dar la cara en cuanto a su buzón de reclamaciones o ayuda desesperada al usuario.
Odio con todas mis fuerzas los contestadores de asistencia telemática así como detesto pulsar 1 para hablar con fulano y 2 para hablar con zutano, para que luego te remitan a un tercero que no tiene repajolera idea de lo que le estas hablando y, en el peor de los casos, te acabe colgando haciendo alarde de una desfachatez pasmosa. Tan pronto sé que debo dirigirme a uno de estos números, brota en mí un calentón de calibre parecido a la erupción del volcán de Islandia (el cual espero me permita viajar en los próximos días) y, según pasan los minutos y mi oreja (ya morada) sufre el atentado del hilo musical de espera (de pésimo gusto) o la dulce y aterciopalada voz de la señorita esa que ha sido pagada para decir "todos nuestros agentes se encuentran ocupados en este momento, le rogamos permanezca a la espera ...", me voy poniendo más y más calentito; así que cuando un alma caritativa decide contestarme tiene muchas papeletas para comerse un marronazo del cual mi madre no estaría nada orgullosa (o sí).
En conclusión: NO existe la atención al cliente, no hay ya garantías ... llevo intentando que me manden el repuesto del cajón de la fruta de la nevera SMEG "2 años!". Para colmo, el otro día un agente de Vodafon caído del cielo me cambió de estrangis la batería del Android que estrené tres días antes sin que se enterara nadie ... el caso es paga y cruza los dedos ...
Por favor, quiero ser el nuevo defensor al consumidor ... se iban a CAGAR ...
domingo, 18 de abril de 2010
* SUMMER 2010 *
... llueve, llueve ... nuboso, precipitaciones ...
qué asco de tiempo, de primavera y de todo ... y yo con un par de sandalias que gritan "úsame", y unos pies cocidos en calcetines que llevan siendo usados meses y meses ...
Admiro a esas turistas norteuropeas que osan en salir a la calle en pleno invierno con sus pezuñitas embutidas en sandalias baratas de pvc similiar a la piel genuína con los dedos desnudos y sus uñitas nacaradas testando lo frío del asfalto sin medias, pero en cualquier caso uno (moi) no está por la labor de agarrar un resfriado o, lo que es peor, unas anginas de caballo con placas de pus que me obliguen a abusar del Augmentine (tiene efectos secundarios, hongos, vamos).
Por lo tanto habrá que seguir confiando en una mejora de la meteorología para empezar con los estrenos. Me dan ganas de plantarme ya el bañador y salir a la calle pese a correr el riesgo de ser tomado por un flipado. Estoy loco por hacer baños de sol y acabar con esta dermatitis, empezar a tener marca de moreno paleta, de rebozarme en la arena de la playa y abrasarme la cara en la moto... el verano es vida, noche, música, alegría, sexo, copas, descanso, vacaciones...
Tengo ganas de quejarme de los turistas italianos gritones, de las ordinarias en top de lycra blanco, de ir a Benidorm, de jugar a las cartas en la terraza hasta las tres de la mañana, de sudar como un cochino, de ponerme ciego a sangría, de escuchar el nuevo album del Bhudda Bar (XII edición), de estar en Ibiza, de ver como maltrata el tiempo a Arantxa de Benito, de ver el posado de la Obregón, de que la familia real se instale en Marivent...
... y siempre con César ...
qué asco de tiempo, de primavera y de todo ... y yo con un par de sandalias que gritan "úsame", y unos pies cocidos en calcetines que llevan siendo usados meses y meses ...
Admiro a esas turistas norteuropeas que osan en salir a la calle en pleno invierno con sus pezuñitas embutidas en sandalias baratas de pvc similiar a la piel genuína con los dedos desnudos y sus uñitas nacaradas testando lo frío del asfalto sin medias, pero en cualquier caso uno (moi) no está por la labor de agarrar un resfriado o, lo que es peor, unas anginas de caballo con placas de pus que me obliguen a abusar del Augmentine (tiene efectos secundarios, hongos, vamos).
Por lo tanto habrá que seguir confiando en una mejora de la meteorología para empezar con los estrenos. Me dan ganas de plantarme ya el bañador y salir a la calle pese a correr el riesgo de ser tomado por un flipado. Estoy loco por hacer baños de sol y acabar con esta dermatitis, empezar a tener marca de moreno paleta, de rebozarme en la arena de la playa y abrasarme la cara en la moto... el verano es vida, noche, música, alegría, sexo, copas, descanso, vacaciones...
Tengo ganas de quejarme de los turistas italianos gritones, de las ordinarias en top de lycra blanco, de ir a Benidorm, de jugar a las cartas en la terraza hasta las tres de la mañana, de sudar como un cochino, de ponerme ciego a sangría, de escuchar el nuevo album del Bhudda Bar (XII edición), de estar en Ibiza, de ver como maltrata el tiempo a Arantxa de Benito, de ver el posado de la Obregón, de que la familia real se instale en Marivent...
... y siempre con César ...
sábado, 17 de abril de 2010
- no me digas que no hay nada más triste que lo tuyo -
La primavera ha empezado con separaciones matrimoniales de amigos, dermatitis "all over my body", lluvia que no para y yo quiero estrenar las sandalias nuevas, trabajo a porrillo, cancelaciones de vuelos y erupciones volcánicas, vecinas plastas y redichas que no paran de hacer obras en su casa y despiertan los sábados a su niña de tres años a las siete menos cuarto de la mañana y se ponen a hablar como si fuera las cuatro de la tarde ...
... pero también con amigos divinos con los que salir y hablar de todo (lo mismo de la Vogue París que de Jake Deckard), perretes gigantes que son cada día más guapos, proyectos laborarles muy interesantes, bodas en la familia, marido mejorado, viajes a Madrid, amigas diseñadoras con éxito, vacaciones ya reservadas, dinerito ...
... así que ... positivo ... qué bien ... todo marcha bien ...
... pero también con amigos divinos con los que salir y hablar de todo (lo mismo de la Vogue París que de Jake Deckard), perretes gigantes que son cada día más guapos, proyectos laborarles muy interesantes, bodas en la familia, marido mejorado, viajes a Madrid, amigas diseñadoras con éxito, vacaciones ya reservadas, dinerito ...
... así que ... positivo ... qué bien ... todo marcha bien ...
martes, 13 de abril de 2010
= MANIAC =
Me he dado cuenta que he desarrollado una serie de manías cotiadianas que hacen que mi vida sea más agradable pero también más cansada. Veamos:
- Un clásico como colgar todas las perchas en la misma dirección no sería nada comparado a colocar la ropa en el siguiente orden: camisas de manga corta ( lisas del blanco al negro, listadas, cuadros y estampadas ... también en orden cromático ) seguidas de las de manga larga. Pantalones colgados en percha de pinza por la boca de las perneras y con el tiro hacia la pared, evidentemente, dispuestos en el siguiente orden: bermudas del blanco al negro según longitud, jeans cortados, jeans largos (primero los azules, en orden de intensidad de azul, para luego pasar a los grises y de ahí a los negros), pantalones casual no jeans y luego pantalones de vestir de claros a oscuros. Al lado de este perchero están los zapatos guardados en sus respectivas cajas y con hormas de madera con la etiqueta hacia fuera (en la estanteria alta, los zapatos, en la baja, las sandalias). Enfrente, el armarios de las zapatillas de deporte ( las de lona, en orden cromático, una derecha sobre izquierda encarando las telas con las suelas en el exterior... y en la balda inferior, las chanclas y las flip flops y algunas rarezas colocadas misma manera). Los polos , camisteas y prendas de punto en el armario, todo doblado siguiendo una plantilla para que abulten la misma área: montaña de camistas blancas, camisetas de color y camisetas negras, en otra, camisetas de tirantes. Luego, los polos, la montaña de las sudaderas y la pila de las prendas de punto con las más gruesas abajo y las mas finas arriba (2 pilas). Las bufandas, dobladas, los pañuelos lo mismo. Los cinturos, en orden casual-vestir y de claro a oscuro, en ambas puertas del armario colgando de escarpias por la hebilla. Finalmente, las corbatas y pajaritas en su percha específica correspondiente. Ah! Y las botas, en la estantería superior ordenadas en fila india con los cordones como si estuviesen puestas pero sin abrochar y dejando el sobrante dentro de la bota (lo mismo que los zapatos). En esencia, en cuanto a ropa, eso es todo.
- La costura de las fundas de las almohadas debe estar tocando la pared.
- Los libros deben estar colocados por temas, orden alfabético y, en la medida de lo posible, altura.
- Cualquier objeto en una mesa o estantería es conveniente que haga paralela con la arista más próxima, lo mismo que cualquier cuadro o marco que es imprescindible que estén rectos.
- La nevera se clasifica concienzudamente. Frascos y botellas con la etiqueta hacia delante y los botes abiertos, si tienen alguna inscripción, recta, como si no hubiese sido abierto nunca.
- Los relojes estarán siempre adelantados cinco minutos para saber que están adelantados cinco minutos.
- La cocina: esa gran estancia; la placa de la cocina debe parecer un espejo pese a gastar un bote de kh7 o zillit bang, el fregadero sin salpicones ni una gota de grasa, ni en los grifos y me veo capacitado para fregar el suelo a rodilla ... amos! Los platos en pilas de grande a pequeño y clasificados por vajilla y lo mismo para los vasos. Los paños de cocina doblados en cuatro y apliados en el cajón, según sean de secar, cristales o varios...
- Soy INCAPAZ de meterme en la cama si la casa no está en perfecto estado de revista y sin seguir el ritual de: cigarrito, gas (cortarlo), cerrar bien la puerta, dientes, colutorio, pis, y último repaso general. No es un problema levantarse de la cama si se ha olvidado algún punto de los antes expuestos.
- Ducha: primero cabeza, dejamos actuar el producto, cuerpo a fondo con esponja, pies, cepillo de uñas en manos y pies, piedra pómez, aclarado de cabeza y barba, acondicionador, exfoliante dos veces en semana (es suave), aclarado general. Secado con secador desde que me operaron.
- Aroma: antes de salir de casa e imprescindible en nuca, muñecas, codos, y orejas. Sin ello es como salir en pelotas. Es más, doy la vuelta con el coche y lo hago en su defecto.
- De noche: casi sin luz, poca.
... por ahora, en resumen, casi casi todo ... no es tan difícil ...
- Un clásico como colgar todas las perchas en la misma dirección no sería nada comparado a colocar la ropa en el siguiente orden: camisas de manga corta ( lisas del blanco al negro, listadas, cuadros y estampadas ... también en orden cromático ) seguidas de las de manga larga. Pantalones colgados en percha de pinza por la boca de las perneras y con el tiro hacia la pared, evidentemente, dispuestos en el siguiente orden: bermudas del blanco al negro según longitud, jeans cortados, jeans largos (primero los azules, en orden de intensidad de azul, para luego pasar a los grises y de ahí a los negros), pantalones casual no jeans y luego pantalones de vestir de claros a oscuros. Al lado de este perchero están los zapatos guardados en sus respectivas cajas y con hormas de madera con la etiqueta hacia fuera (en la estanteria alta, los zapatos, en la baja, las sandalias). Enfrente, el armarios de las zapatillas de deporte ( las de lona, en orden cromático, una derecha sobre izquierda encarando las telas con las suelas en el exterior... y en la balda inferior, las chanclas y las flip flops y algunas rarezas colocadas misma manera). Los polos , camisteas y prendas de punto en el armario, todo doblado siguiendo una plantilla para que abulten la misma área: montaña de camistas blancas, camisetas de color y camisetas negras, en otra, camisetas de tirantes. Luego, los polos, la montaña de las sudaderas y la pila de las prendas de punto con las más gruesas abajo y las mas finas arriba (2 pilas). Las bufandas, dobladas, los pañuelos lo mismo. Los cinturos, en orden casual-vestir y de claro a oscuro, en ambas puertas del armario colgando de escarpias por la hebilla. Finalmente, las corbatas y pajaritas en su percha específica correspondiente. Ah! Y las botas, en la estantería superior ordenadas en fila india con los cordones como si estuviesen puestas pero sin abrochar y dejando el sobrante dentro de la bota (lo mismo que los zapatos). En esencia, en cuanto a ropa, eso es todo.
- La costura de las fundas de las almohadas debe estar tocando la pared.
- Los libros deben estar colocados por temas, orden alfabético y, en la medida de lo posible, altura.
- Cualquier objeto en una mesa o estantería es conveniente que haga paralela con la arista más próxima, lo mismo que cualquier cuadro o marco que es imprescindible que estén rectos.
- La nevera se clasifica concienzudamente. Frascos y botellas con la etiqueta hacia delante y los botes abiertos, si tienen alguna inscripción, recta, como si no hubiese sido abierto nunca.
- Los relojes estarán siempre adelantados cinco minutos para saber que están adelantados cinco minutos.
- La cocina: esa gran estancia; la placa de la cocina debe parecer un espejo pese a gastar un bote de kh7 o zillit bang, el fregadero sin salpicones ni una gota de grasa, ni en los grifos y me veo capacitado para fregar el suelo a rodilla ... amos! Los platos en pilas de grande a pequeño y clasificados por vajilla y lo mismo para los vasos. Los paños de cocina doblados en cuatro y apliados en el cajón, según sean de secar, cristales o varios...
- Soy INCAPAZ de meterme en la cama si la casa no está en perfecto estado de revista y sin seguir el ritual de: cigarrito, gas (cortarlo), cerrar bien la puerta, dientes, colutorio, pis, y último repaso general. No es un problema levantarse de la cama si se ha olvidado algún punto de los antes expuestos.
- Ducha: primero cabeza, dejamos actuar el producto, cuerpo a fondo con esponja, pies, cepillo de uñas en manos y pies, piedra pómez, aclarado de cabeza y barba, acondicionador, exfoliante dos veces en semana (es suave), aclarado general. Secado con secador desde que me operaron.
- Aroma: antes de salir de casa e imprescindible en nuca, muñecas, codos, y orejas. Sin ello es como salir en pelotas. Es más, doy la vuelta con el coche y lo hago en su defecto.
- De noche: casi sin luz, poca.
... por ahora, en resumen, casi casi todo ... no es tan difícil ...
miércoles, 31 de marzo de 2010
+ spring/summer´2010 +
... trabajar, trabajar, trabajar ...
No he parado de hacer otra cosa que no sea trabajar. En casa, fuera, dando clases, preparando nuevas producciones teatrales ... a veces me pregunto si es necesario trabajar tanto si no queda tiempo para disfrutar de los beneficios, pero SI, merece la pena dado que no tengo intención de pirarme de este mundo hasta dentro de mucho tiempo.
Hablando de PIRADAS, en los últimos días he sabido de varias (tanto de despedidas como de locas, entiéndanse ambas acepciones para este termino tan moderno). Como la primavera la sangre altera, y más aún a las hembras y machos en celo, las pulsiones reproductivas fingidas y absurdas de un palomo cojo han conseguido, finalmente, que todos los pronósticos hayan ganado la apuesta en una proporción 1 a 1000000. Sí, la crisis hace que las rapaces (entiéndase también al palomo como ave rapaz) busquen en la carroña alimento. Cría cuervos y te sacarán los ojos, ya se inspiró Saura en tan preciosa idea ... pues imitando a Saura no nos los han sacado porque nuestros ojos no son carroña, ni los míos ni los de los míos, ya que en estos casos uno, que es muy retorcido, se transforma en bestia parda y se come tó lo que se menea.
Así que el palomo ha volado y, escondido, ya ha pillado presa nueva a la que sacarle hasta el hígado. ... parezco Rodríguez de la Fuente, por Dios ...
Hasta aquí la narración de como se ha pirado el primero ...
Por otra parte he sabido los detalles de otra despedida. De ésta, sin embargo, nunca esperé saber nada más pero la vida es curiosa, imprevisible y mágica. Las noticias en primera persona de un espectador de primera fila han confirmado lo que ya sabía y lo que no me hubiese gustado confirmar pero, ya a toro pasado, voy a intentar olvidar. No quiero que desaparezcan más mitos de mi altar particular así que crearé una realidad virtual en su halo y seguiré idolatrando a los mismos becerros de oro de siempre, sin importarme sus fisuras ni tampoco si su tratamiento de chapa es en oro o en goldfiel.
El invierno ha terminado con ausencias pero ahora debemos afrontar una nueva temporada estival. El verano no puede ser de otra manera que no sea luminosa, radiante y en este caso, impera la tendencia MENOS ES MÁS. No hace falta adorno ni decoración, cabe incidir en lo esencial, lo básico y lo primigenio. Quiero color liso, sin arrugas ... me apetece combinar dos tonos tanto en lo superficial como en lo íntimo: no se lleva el poliéster ni lo falso ... así que, por eso, casi que ha sido mejor que por lo menos lo que no es auténtico haya pasado de moda...
domingo, 21 de febrero de 2010
+ MÁS MADRID +
... largo fin de semana en Madrid, lleno de reencuentros, sorpresas, emociones, trabajo, cariño y ausencias.
Estoy muy contento de haberme reconciliado con mi ciudad. Madrid sigue siendo el centro, la capital. Todo está abarrotado de gente ( tres cuartos de hora para meter el coche en un parking y, después de la espera, casi rozar la vaca del vehículo dado la baja altura del techo del establecimiento; espera para cenar, espera para pagar ,,, colas, filas interminables ... ) Madrid es Madrid, eso es indudable.
Ver la Pasarela Cibeles desde fuera, es decir, como colaborador y no parte implicada directa es curioso y hasta cómico. Todo sigue igual que hace una década. Los regidores continúan en sus puestos, los fotógrafos se mantienen en sus posiciones y la super jefa no se cambia el peinado ni a tiros, bueno, imagino que la cinta de raso de 7 cm de ancho que sujeta su cola de caballo poblada es sustituida por otra exacta con cierta frecuencia. Lo dicho, ni pa´trás ni pa´lante, estancado.
Ahora el vestíbulo pre-pasarela es un parque temático donde, como no, hay que hacer cola hasta para sustraer una revista gratuita. Las nuevas generaciones atentan con su look al personal ( pelos cardados que ni la mismísima Paloma Chamorro, pantalones sobaqueros que marcan lo más sagrado y mocasines de esos que todos pensamos que son antiestéticos ) y, percibo, están sedientas de notoriedad. He visto mucho maquillaje masculino (pancake) y mucho kohl además de evidentes muestras de ganas de protagonismo.
Vuelvo con cierta pena de no estar en el cogollo pero estable en mi idea respecto a la repulsión por el fashion system. Ha sido, en cualquier caso, una experiencia maravillosa ayudar a Ana, más madura y coherente que nunca y tan guapa y trabajadora como siempre; compartir ideas con Alberto y discusiones a cerca de la etimología de las voces y las connotaciones del lenguaje; diversión y buen humor con Javier, gurú de los clubs de moda de la noche madrileña; comidas y cenas con mi familia, lo mas mejor súper ultra mega TODO.
Sólo ha faltado una cosa, lo básico e imprescindible: CÉSAR.
jueves, 11 de febrero de 2010
* LEE *
... hoy he comprendido que se puede querer a quien no se conoce y sin embargo que parezca formar parte de mi familia de las veces que he podido llegar a pronunciar su nombre. hay desconocidos que me han hecho la vida mejor, más amena. muchos de ellos han conseguido que me ilusione con el futuro e incluso han supuesto un ejemplo a seguir.
me he dado cuenta de ello porque hoy, un desconocido familiar ha decidido irse, parece que de forma voluntaria, y he sentido como se oscurecían parte de mis ilusiones. cada seis meses suponía un momento de extasis presenciar su trabajo de manera respetuosa, exhaustiva y silenciosa, lo cual ya no volvera a suceder jamás. a través del filtro de su obra entiendo haber tenido intereses comunes, fantasías parecidas y admiro profundamente lo que ya ha sido su carrera y, en definitiva, también su vida: creación de escándalo desde la discreción, imaginación desbordante y, estoy seguro, sensibilidad exhacerbada. volveré a repasar sus fotos una y mil veces, volveré a ponerme su ropa y le dedicaré un recuerdo.
el mejor ya no está, ahora todo es más feo ...
me he dado cuenta de ello porque hoy, un desconocido familiar ha decidido irse, parece que de forma voluntaria, y he sentido como se oscurecían parte de mis ilusiones. cada seis meses suponía un momento de extasis presenciar su trabajo de manera respetuosa, exhaustiva y silenciosa, lo cual ya no volvera a suceder jamás. a través del filtro de su obra entiendo haber tenido intereses comunes, fantasías parecidas y admiro profundamente lo que ya ha sido su carrera y, en definitiva, también su vida: creación de escándalo desde la discreción, imaginación desbordante y, estoy seguro, sensibilidad exhacerbada. volveré a repasar sus fotos una y mil veces, volveré a ponerme su ropa y le dedicaré un recuerdo.
el mejor ya no está, ahora todo es más feo ...
lunes, 8 de febrero de 2010
_ posesión infernal _
He desarrollado una extraordinaria habilidad para ocultar compras prohibidas en casa. Cuándo son descubiertas debo inventar a la velocidad del rayo una extraña procedencia de esos objetos, innecesarios pero imprescindibles, que justifique su existencia en mi armario.
Hace unos cuantas semanas no pude reprimir el impulso que me marcaban unas voces internas que me obligaron a comprar un cinturón de Moschino en las rebajas. El precio era ridículo y ya lo tenía visto desde hace tiempo, además, en este revival noventero es ABSOLUTAMENTE NECESARIO poseer algún gadget que haga honor a la memoria de FRANCO MOSCHINO, por lo que, sin darme cuenta ya estaba en el interior de la tienda, firmando el recibo de la visa y con el cinturón empaquetado en la bolsa. El problema viene después: como lo cuento yo ésto en casa, nadie va a creer que estoy poseído por un espíritu diabólico que me impulsa a consumir, lo cual ES LA VERDAD. No soy yo, es él. Total, en este caso dejé el cinturón en el armario, en su bolsita de gamuza impresa ( I LOVE MOSCHINO ). Pasaron los días y nada, el susodicho no se daba cuenta, así que empecé a usarlo con una desfachatez pasmosa. Pasaban y pasaban los días y nada... hasta que la otra tarde el brillo dorado del símbolo de la paz ( qué ironía ) que hace las veces de hebilla cegó los ojos de mi marido ... inmediatamente exclamó un "y eso!!!" que me dejó sordo a lo que, locuaz, conteste hieráticamente ... de hoy, es de cuando era adolescente, lo traje de Madrid estas Navidades ...
Increíblemente la historia coló y a otra cosa, mariposa. El problema de mentir es que hay que tener mucha memoria, y no es esta la cuestión, el tema es que nunca jamás imaginé que una escusa tan absurda hubiese pasado como cierta. La otra noche me puse el cinturón de la discordia para ir a cenar a un tailandés. Antes de entrar al restaurante le pregunté a César si me veía más gordo o más delgado a lo que él, dentro de su flema inglesa, contestó que mejor no contestaba ... yo, intentando justificar los dos sandwitches de nocilla blanca que me había metido entre pecho y espalda para merendar, le dije que EVIDENTEMENTE estaba más delgado , ya que me había abrochado MI CINTURÓN NUEVO en un agujero menos ... CONFESIÓN ... Comprobé que mi falsa coartada había coldado y no daba crédito, me entró un ataque de risa al ver la cara de incredulidad de mi marido ... que inocencia por Dios!
Ahora, me pregunto si habrán pasado por buenas las historias de:
- la camiseta azul de COS
- la camiseta marrón de COS
- la camiseta vintage JACKO
- el nuevo perfume
- los zapatos para la boda de mi hermano
- las martens grises
- alguna que otra chuchería más que ahora no voy a confesar, que si no, me pillan ...
Hace unos cuantas semanas no pude reprimir el impulso que me marcaban unas voces internas que me obligaron a comprar un cinturón de Moschino en las rebajas. El precio era ridículo y ya lo tenía visto desde hace tiempo, además, en este revival noventero es ABSOLUTAMENTE NECESARIO poseer algún gadget que haga honor a la memoria de FRANCO MOSCHINO, por lo que, sin darme cuenta ya estaba en el interior de la tienda, firmando el recibo de la visa y con el cinturón empaquetado en la bolsa. El problema viene después: como lo cuento yo ésto en casa, nadie va a creer que estoy poseído por un espíritu diabólico que me impulsa a consumir, lo cual ES LA VERDAD. No soy yo, es él. Total, en este caso dejé el cinturón en el armario, en su bolsita de gamuza impresa ( I LOVE MOSCHINO ). Pasaron los días y nada, el susodicho no se daba cuenta, así que empecé a usarlo con una desfachatez pasmosa. Pasaban y pasaban los días y nada... hasta que la otra tarde el brillo dorado del símbolo de la paz ( qué ironía ) que hace las veces de hebilla cegó los ojos de mi marido ... inmediatamente exclamó un "y eso!!!" que me dejó sordo a lo que, locuaz, conteste hieráticamente ... de hoy, es de cuando era adolescente, lo traje de Madrid estas Navidades ...
Increíblemente la historia coló y a otra cosa, mariposa. El problema de mentir es que hay que tener mucha memoria, y no es esta la cuestión, el tema es que nunca jamás imaginé que una escusa tan absurda hubiese pasado como cierta. La otra noche me puse el cinturón de la discordia para ir a cenar a un tailandés. Antes de entrar al restaurante le pregunté a César si me veía más gordo o más delgado a lo que él, dentro de su flema inglesa, contestó que mejor no contestaba ... yo, intentando justificar los dos sandwitches de nocilla blanca que me había metido entre pecho y espalda para merendar, le dije que EVIDENTEMENTE estaba más delgado , ya que me había abrochado MI CINTURÓN NUEVO en un agujero menos ... CONFESIÓN ... Comprobé que mi falsa coartada había coldado y no daba crédito, me entró un ataque de risa al ver la cara de incredulidad de mi marido ... que inocencia por Dios!
Ahora, me pregunto si habrán pasado por buenas las historias de:
- la camiseta azul de COS
- la camiseta marrón de COS
- la camiseta vintage JACKO
- el nuevo perfume
- los zapatos para la boda de mi hermano
- las martens grises
- alguna que otra chuchería más que ahora no voy a confesar, que si no, me pillan ...
domingo, 7 de febrero de 2010
+ LAS DOC MARTENS GRISES +
Miércoles tarde.
Barcelona.
Interior tienda.
Cliente/Dependienta.
La dependienta charla con un compañero y bromea ignorando al cliente. Él trata de captar su atención sin éxito en varias ocasiones, ella le mira de reojo y finge no haberse dado cuenta que él anda por ahí, pese a ser el único cliente en el interior de la tienda, un espacio de no más de 10 metros cuadrados en su habitáculo interior. Finalmente se entabla la conversación:
C: Perdona, me gustaría probarme estas martens de ante gris que están aquí, en este aparador.
D: Cuales, las bajas o las desert boots?
C: Las bajas grises con el cerco malva, en el 41.
D: Voy a ver si me quedan pero creo que no ... sólo números grandes.
C: Bueno, a ver si hay suerte ...
La Dependienta desaparece unos minutos en un supuesto almacén. Vuelve.
D: No, sólo queda el 45 de la baja, la que te estas probando. Si quieres miro si hay algo en la otra tienda.
C: Sí, por favor, la verdad es que me encantan y me encantaría tenerlas.
D: A ver, miraré en el ordenador. (Consulta la computadora) ... No, solo tallas grandes, pero en negro si que las tienen en el Borne.
C: Ya, pero es que las quiero grises, son muy especiales ... desde cuándo las tenéis?
D: Desde hace un par de semanas, pero se han agotado...
C: Joder!, en un par de semanas? Pero cuántas habéis traído?
D: Un par por talla, y ya sabes, en cuanto vienen los japoneses, como aquí todo es más barato, arrasan.
C: Hombre, es fácil que arrasen con un par por talla ... y no las vais a volver a traer?
D: Sí, lo mismo a finales de mes llega algo, no sé en que colores, pero lo mismo sí.
C: Ya, pero si traéis una por talla es probable que me quede sin ellas una vez más.
D: (Indiferente) Probablemente ... (Silencio)
C: Pues nada, hasta luego ...
La Dependienta no se despide y vuelve a las bromas con su colega. El cliente sale de la tienda sin nada en la mano y sin intención de entrar nunca más. El cliente se va a su casa, se mete en internet, las busca, las encuentra 40 euros más baratas, se las compra, maldice a la dependienta y le jura odio eterno. El cliente siente deseos horribles de hablar con el dueño de la zapatería y decirle que eche inmediatamente a tan poco avispada dependienta y decide contar que la boutique en cuestion se llama LIMITED EDITION, en Barcelona, Cataluña, España, Europa.
Nada de dame tu teléfono y te llamo en cuanto lleguen (era compra segura), nada de lo siento y mucho menos nada de hasta pronto! Así se vende ...
.......................................................................................
Lo fácil que hubiese sido hacer una llamada de teléfono a finales de mes ... No comprendo cómo hay tantas personas a las que les de tanto reparo usar el teléfono, es un método cómodo, fácil y seguro de entablar contacto con alguien. Mi madre y yo hablamos una media de una o dos veces diarias, gracias a las tarifas planas. Hay amistades que se diluyen por culpa de no usarlo, hay amores que se rompen por lo mismo y hay ventas que no se cierran. Está mal no llamar, pero aún peor es comprometerse a hacerlo y no llevar a cabo la promesa. Yo ya no me creo las promesas... lo de me quedé sin batería o no lo oí ya no cuela ... cuando ves la llamada perdida, si quieres, la devuelves. Marcar es voluntario, creer también.
Barcelona.
Interior tienda.
Cliente/Dependienta.
La dependienta charla con un compañero y bromea ignorando al cliente. Él trata de captar su atención sin éxito en varias ocasiones, ella le mira de reojo y finge no haberse dado cuenta que él anda por ahí, pese a ser el único cliente en el interior de la tienda, un espacio de no más de 10 metros cuadrados en su habitáculo interior. Finalmente se entabla la conversación:
C: Perdona, me gustaría probarme estas martens de ante gris que están aquí, en este aparador.
D: Cuales, las bajas o las desert boots?
C: Las bajas grises con el cerco malva, en el 41.
D: Voy a ver si me quedan pero creo que no ... sólo números grandes.
C: Bueno, a ver si hay suerte ...
La Dependienta desaparece unos minutos en un supuesto almacén. Vuelve.
D: No, sólo queda el 45 de la baja, la que te estas probando. Si quieres miro si hay algo en la otra tienda.
C: Sí, por favor, la verdad es que me encantan y me encantaría tenerlas.
D: A ver, miraré en el ordenador. (Consulta la computadora) ... No, solo tallas grandes, pero en negro si que las tienen en el Borne.
C: Ya, pero es que las quiero grises, son muy especiales ... desde cuándo las tenéis?
D: Desde hace un par de semanas, pero se han agotado...
C: Joder!, en un par de semanas? Pero cuántas habéis traído?
D: Un par por talla, y ya sabes, en cuanto vienen los japoneses, como aquí todo es más barato, arrasan.
C: Hombre, es fácil que arrasen con un par por talla ... y no las vais a volver a traer?
D: Sí, lo mismo a finales de mes llega algo, no sé en que colores, pero lo mismo sí.
C: Ya, pero si traéis una por talla es probable que me quede sin ellas una vez más.
D: (Indiferente) Probablemente ... (Silencio)
C: Pues nada, hasta luego ...
La Dependienta no se despide y vuelve a las bromas con su colega. El cliente sale de la tienda sin nada en la mano y sin intención de entrar nunca más. El cliente se va a su casa, se mete en internet, las busca, las encuentra 40 euros más baratas, se las compra, maldice a la dependienta y le jura odio eterno. El cliente siente deseos horribles de hablar con el dueño de la zapatería y decirle que eche inmediatamente a tan poco avispada dependienta y decide contar que la boutique en cuestion se llama LIMITED EDITION, en Barcelona, Cataluña, España, Europa.
Nada de dame tu teléfono y te llamo en cuanto lleguen (era compra segura), nada de lo siento y mucho menos nada de hasta pronto! Así se vende ...
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Lo fácil que hubiese sido hacer una llamada de teléfono a finales de mes ... No comprendo cómo hay tantas personas a las que les de tanto reparo usar el teléfono, es un método cómodo, fácil y seguro de entablar contacto con alguien. Mi madre y yo hablamos una media de una o dos veces diarias, gracias a las tarifas planas. Hay amistades que se diluyen por culpa de no usarlo, hay amores que se rompen por lo mismo y hay ventas que no se cierran. Está mal no llamar, pero aún peor es comprometerse a hacerlo y no llevar a cabo la promesa. Yo ya no me creo las promesas... lo de me quedé sin batería o no lo oí ya no cuela ... cuando ves la llamada perdida, si quieres, la devuelves. Marcar es voluntario, creer también.
martes, 26 de enero de 2010
080
Hoy ha sido un día completo: clases mañaneras con mis chicos de proyecto fin de carrera, escapada para recoger la acreditacion VIP del 080BarcelonaFashion, comida con mi marido en un lugar nuevo y estupendo, desfile de apertura en la pasarela, clases en el máster, casa, cena con amigos y ahora blog. Me he conseguido sentar ahora, a las 12 de la noche, después de haber comenzado la jornada a las 8.13 am en mi querida Renfe. Lo mismo hay algún ignorante que lea este texto y piense que soy un frívolo como tantos otros que se dedican a bloggear sus maravillosas aventuras en el mundo del colorín ... En este momento estoy repasando lo vivido hoy y, francamente, no me encuentro bien. El malestar viene provocado, sin ningún lugar a dudas, primero por el estado de cansancio físico propio tras un día tan lleno de actividades, pero ... segundo y definitivo, por mi asistencia al evento "fashion" de la cultura catalana del momento.
He sido testigo, allí, de todo síntoma de no-evolución coronado por un desfile que olía a déja-vú. No voy a ser uno de esos narradores crueles que echan por tierra el trabajo ajeno, por lo que aquí acaba mi crónica gratuíta. Sin embargo si que necesito despacharme agusto en lo referente a la vertiente político-sociológica del evento.
Tras leer el artículo de La Vanguardia vinculado al inicio de la presentación de las colecciones de la próxima temporada un profano en la materia tendría la tendencia a pensar que la moda (catalana) es la abanderada del vanguardismo. Desde la política se está haciendo creer al contribuyente que sus aranceles están siendo usados de buenas maneras y que, gracias a ellos, jovenes hornadas de nuevos creadores podrán hacer empresa y así, en el futuro, dotar a la sociedad de más puestos de trabajo a la vez que se está premiando la creatividad y el talento. Todo esto es una trola como un catedral. He estado dentro de esta falacia y, ahora, sigo dentro de ella. Denuncio pues la manipulación político-mediática que se hace de la industria del trapo, se está utilizando al gremio como cortina de humo para cegar a quienes lo ignoran en lo referente al gasto en cultura e (!!!) industria. La politización de la moda, así como de otras disciplinas sean deportivas o creativas, jamás llevará a buen puerto. Es muy juguso apuntarse el tanto, por que es un tanto "bonito", convencer que se está haciendo algo por el progreso de la razón colectiva cuando, una vez más y desgraciadamente, se tira por el camino corto y se organiza un evento mediocre, provinciano y pretencioso. El cartel de desfiles está integrado por un puñado de empresas todavía desconocidas y, por supuesto, a las que hay que apoyar, pero NO se puede vender el certamen como un revulsivo internacional y, mucho menos, equipararlo a otros de mucho más prestigio, trayectoria y solera. Se está mintiendo: la prensa internacional no mira para aquí, las tiendas no vienen a comprar aquí y no sé como no se le cae la cara de vergüenza a la señora portavoz del Govern al decir que ya se habían acreditado un centenar de compradores internacionales: 100, Dios mío!, 100 ... ya sólo en el Paseo de Gracia, entre Diputación y Provenza hay más comercios ...
Por otro lado está el faranduleo pestilente. A los chicos que empiezan o estudian les daremos patente de corso para el disfraz dado que su ilusión es prodigiosa y, en un conflicto de identidad creativa un veinteañero puede ser muy peligroso. Sin embargo también se encontraban entre los asistentes los SIN PERDÓN: editores de revistas de medio pelo con el rictus compungido, dinosaurios que antes se teñían y ahora no que viven del despelleje y que se inventan webs para conseguir acreditaciones (es más, que mandan mails para ver si consiguen que algún pipiolo colabore gratuítamente en ellas a cambio de dejarles pasar a los shows), cobardes que te insultan desde el anonimato y tiene la osadía de pararse a menos de dos metros tuyo sin ni siquiera mirarte a la cara (sí, él también estaba), y palurdas varias con camisa self-made en organdí blanco que se pasan todo el desfile moviendo la piernecita al ritmo de la música sin darse cuenta que la grada es de tarima y retumba.
También he tenido el placer de ver a parte de la comitiva de la difunta Pasarel-la Gaudí ( con L geminada ...) Estaba aquella que manipulaba las colecciones d elos new commers, que es más mala que un dolor de muelas y que vive en mi pueblo, el señor que alimentaba su empresa privada con la venta de desfiles públicos en la feria, incluso la antigua regidora de mis desfiles ...
En resumen, bendito Martin Margiela, de quien casi nadie conoce su cara ... que posición más inteligente ver la basura desde lo alto para que no se te manchen los pies ... yo quiero ser como él ...
He sido testigo, allí, de todo síntoma de no-evolución coronado por un desfile que olía a déja-vú. No voy a ser uno de esos narradores crueles que echan por tierra el trabajo ajeno, por lo que aquí acaba mi crónica gratuíta. Sin embargo si que necesito despacharme agusto en lo referente a la vertiente político-sociológica del evento.
Tras leer el artículo de La Vanguardia vinculado al inicio de la presentación de las colecciones de la próxima temporada un profano en la materia tendría la tendencia a pensar que la moda (catalana) es la abanderada del vanguardismo. Desde la política se está haciendo creer al contribuyente que sus aranceles están siendo usados de buenas maneras y que, gracias a ellos, jovenes hornadas de nuevos creadores podrán hacer empresa y así, en el futuro, dotar a la sociedad de más puestos de trabajo a la vez que se está premiando la creatividad y el talento. Todo esto es una trola como un catedral. He estado dentro de esta falacia y, ahora, sigo dentro de ella. Denuncio pues la manipulación político-mediática que se hace de la industria del trapo, se está utilizando al gremio como cortina de humo para cegar a quienes lo ignoran en lo referente al gasto en cultura e (!!!) industria. La politización de la moda, así como de otras disciplinas sean deportivas o creativas, jamás llevará a buen puerto. Es muy juguso apuntarse el tanto, por que es un tanto "bonito", convencer que se está haciendo algo por el progreso de la razón colectiva cuando, una vez más y desgraciadamente, se tira por el camino corto y se organiza un evento mediocre, provinciano y pretencioso. El cartel de desfiles está integrado por un puñado de empresas todavía desconocidas y, por supuesto, a las que hay que apoyar, pero NO se puede vender el certamen como un revulsivo internacional y, mucho menos, equipararlo a otros de mucho más prestigio, trayectoria y solera. Se está mintiendo: la prensa internacional no mira para aquí, las tiendas no vienen a comprar aquí y no sé como no se le cae la cara de vergüenza a la señora portavoz del Govern al decir que ya se habían acreditado un centenar de compradores internacionales: 100, Dios mío!, 100 ... ya sólo en el Paseo de Gracia, entre Diputación y Provenza hay más comercios ...
Por otro lado está el faranduleo pestilente. A los chicos que empiezan o estudian les daremos patente de corso para el disfraz dado que su ilusión es prodigiosa y, en un conflicto de identidad creativa un veinteañero puede ser muy peligroso. Sin embargo también se encontraban entre los asistentes los SIN PERDÓN: editores de revistas de medio pelo con el rictus compungido, dinosaurios que antes se teñían y ahora no que viven del despelleje y que se inventan webs para conseguir acreditaciones (es más, que mandan mails para ver si consiguen que algún pipiolo colabore gratuítamente en ellas a cambio de dejarles pasar a los shows), cobardes que te insultan desde el anonimato y tiene la osadía de pararse a menos de dos metros tuyo sin ni siquiera mirarte a la cara (sí, él también estaba), y palurdas varias con camisa self-made en organdí blanco que se pasan todo el desfile moviendo la piernecita al ritmo de la música sin darse cuenta que la grada es de tarima y retumba.
También he tenido el placer de ver a parte de la comitiva de la difunta Pasarel-la Gaudí ( con L geminada ...) Estaba aquella que manipulaba las colecciones d elos new commers, que es más mala que un dolor de muelas y que vive en mi pueblo, el señor que alimentaba su empresa privada con la venta de desfiles públicos en la feria, incluso la antigua regidora de mis desfiles ...
En resumen, bendito Martin Margiela, de quien casi nadie conoce su cara ... que posición más inteligente ver la basura desde lo alto para que no se te manchen los pies ... yo quiero ser como él ...
martes, 19 de enero de 2010
*abc ...*
ABC de la belleza masculina moderna:
A.- déjate barba. Aféitala y recórtala pero sin que parezca ni afeitada ni recortada. Procura que tu look sea un híbrido entre camionero/motero y profesor de universidad. No te pases con las fantasías, no te hagas formas raras en la perilla, no vaya a creer la gente que eres homosexual ...
B.- piercings. Con moderación, en oreja u orejas, discretos, o en zonas íntimas. No te pongas cristalitos de culo de vaso ni bolitas de plástico blanco en los lóbulos, mucho menos en las cejas, no se vayan a pensar que eres homosexual ...
C.- la ropa, de tu talla, ni muy entallada ni oversized. Huye de los colores demasiado vivos, de las camisas con pinzas en la espalda, de la bambula, así como de las camisetas de manga larga de canalé ... no te vayan a tomar por mariquita ...
D.- tatuajes, por supuesto. Grandes y macabros, evidentes. Nunca en manos ni en cuello. Ahora, olvida el tribal o las letras góticas ... lo mismo hay quien piensa que eres un invertido ...
E.- cejas. Retira esos molestos pelitos de más pero sin que parezca que llevas la ceja definida. Menos es más, no te pases, no te dejes la ceja fina ... lo mismo te llaman marica.
F.- calzado. Deportivo o de firma. Huye del zapato de punta blanco o con muchas correas, dicen que es de mariposón.
G.- música en tu iPod: rock, electro, jazz ... no escuches a Andy y Lucas ... parecen unas nenazas.
H.- accesorios. Lo justo, un recuerdo, un regalo. No uses colgantes con correa de cuero, ni D&G, ni sellos de oro, ni pulseras de cadena ... son de chica!
... sigue mis recomendaciones. esto es el mundo al reves: si eres maricón perdido nadie lo notará ... si por el contario eres todo un torete tendrás pinta de lo que toda la vida se ha dicho maricón.
... no entiendo nada ...
A.- déjate barba. Aféitala y recórtala pero sin que parezca ni afeitada ni recortada. Procura que tu look sea un híbrido entre camionero/motero y profesor de universidad. No te pases con las fantasías, no te hagas formas raras en la perilla, no vaya a creer la gente que eres homosexual ...
B.- piercings. Con moderación, en oreja u orejas, discretos, o en zonas íntimas. No te pongas cristalitos de culo de vaso ni bolitas de plástico blanco en los lóbulos, mucho menos en las cejas, no se vayan a pensar que eres homosexual ...
C.- la ropa, de tu talla, ni muy entallada ni oversized. Huye de los colores demasiado vivos, de las camisas con pinzas en la espalda, de la bambula, así como de las camisetas de manga larga de canalé ... no te vayan a tomar por mariquita ...
D.- tatuajes, por supuesto. Grandes y macabros, evidentes. Nunca en manos ni en cuello. Ahora, olvida el tribal o las letras góticas ... lo mismo hay quien piensa que eres un invertido ...
E.- cejas. Retira esos molestos pelitos de más pero sin que parezca que llevas la ceja definida. Menos es más, no te pases, no te dejes la ceja fina ... lo mismo te llaman marica.
F.- calzado. Deportivo o de firma. Huye del zapato de punta blanco o con muchas correas, dicen que es de mariposón.
G.- música en tu iPod: rock, electro, jazz ... no escuches a Andy y Lucas ... parecen unas nenazas.
H.- accesorios. Lo justo, un recuerdo, un regalo. No uses colgantes con correa de cuero, ni D&G, ni sellos de oro, ni pulseras de cadena ... son de chica!
... sigue mis recomendaciones. esto es el mundo al reves: si eres maricón perdido nadie lo notará ... si por el contario eres todo un torete tendrás pinta de lo que toda la vida se ha dicho maricón.
... no entiendo nada ...
::: DeLuxE :::
Hoy me han invitado a una mesa redonda que tendrá lugar el próxima día 28 de Febrero dentro de la plataforma 080Barcelona Fashion, por lo visto para hablar de Ecología y LUJO (cuentan conmigo para que defienda al LUJO, oh yeah).
Entiendo por LUJO no tener que tomar transporte público y menos aún Renfe Cercanías todas las mañanas. Ya es sabida mi aversión al tren y sus gentes de pelo grasiento y talante gris, esos que comen bocadillos envueltos en papel de aluminio bien tempranito (no han desayunado en casa?) y sin embargo me monto en un vagón de martes a jueves, como un clavo a las 8.13am. También entiendo que se trata de un lujazo hacer la compra en El Corte Inglés en lugar de en Mercadona, y por ello trato de alternarlos y, por ejemplo, la coca-cola y tal las compro de baratillo (por que es la misma) pero yo, con el jamón, no me la juego.
En moda el concepto lo tengo clarísimo: LUJO es no tener límite. Reducir la opulencia a lo económico me parece una estrechez mental. Lujo y caro no son sinónimos: quizás hay objetos a los que no podemos llegar pero no por ello son caros, es más, la valía económica la fija el mercado, el consumidor o aquel que está dispuesto a pagar una cantidad de dinero determinada por un artículo específico. El precio no es proporcional al coste de manufactura, sino a su valor de uso y a su valor de marca. MARCA debe ser prestigio, calidad y status. No me voy a tirar el rollo citando a Gilles LIPOVETSKY o a Roland BARTRES, pero quizás muchos de esos que confunden marca con PIJO deberían acercarse al FNAC, que tienen espacio para leer de gorra, y ojear algunas obras de estos señores. Me parece de una gran hipocresía social criminalizar el gasto en moda y no en petardos para San Juan o en lotería de Navidad o (por Dios) en una entrada para el Barça-Madrid. Cada uno es muy libre de invertir el dinero en lo que quiera pero parece que el coto en el que sueltan a los que consumen MODA en mayúsculas es uno de los más jugosos para los ignorantes. FIRMA significa garantía, diseño.
Si me parece reprochable el consumo desaforado, si es que hoy en día existe algún lugar donde se haya grabado el tope de este parámetro. Es desproporcionado comprar semanalmente en Mango, así como lo es traerse a casa 5 garrafas de aceite sólo porque estaba de oferta. Entiendo ese comportamiento como ansioso, no me gusta, de la misma manera que me río de los que se ponen ciegos en un vernissage como si no hubiesen comido nunca, de los que llevan 6 bolsas de Zara, de los que beben cubalitros y del papel ALBAL (que debería estar prohibido por antiecológico!).
Respeto el trabajo, y su consecuencia, para gastarla como te venga en gana.
(MAMA: ESTOY INTENTANDO AHORRAR)
Entiendo por LUJO no tener que tomar transporte público y menos aún Renfe Cercanías todas las mañanas. Ya es sabida mi aversión al tren y sus gentes de pelo grasiento y talante gris, esos que comen bocadillos envueltos en papel de aluminio bien tempranito (no han desayunado en casa?) y sin embargo me monto en un vagón de martes a jueves, como un clavo a las 8.13am. También entiendo que se trata de un lujazo hacer la compra en El Corte Inglés en lugar de en Mercadona, y por ello trato de alternarlos y, por ejemplo, la coca-cola y tal las compro de baratillo (por que es la misma) pero yo, con el jamón, no me la juego.
En moda el concepto lo tengo clarísimo: LUJO es no tener límite. Reducir la opulencia a lo económico me parece una estrechez mental. Lujo y caro no son sinónimos: quizás hay objetos a los que no podemos llegar pero no por ello son caros, es más, la valía económica la fija el mercado, el consumidor o aquel que está dispuesto a pagar una cantidad de dinero determinada por un artículo específico. El precio no es proporcional al coste de manufactura, sino a su valor de uso y a su valor de marca. MARCA debe ser prestigio, calidad y status. No me voy a tirar el rollo citando a Gilles LIPOVETSKY o a Roland BARTRES, pero quizás muchos de esos que confunden marca con PIJO deberían acercarse al FNAC, que tienen espacio para leer de gorra, y ojear algunas obras de estos señores. Me parece de una gran hipocresía social criminalizar el gasto en moda y no en petardos para San Juan o en lotería de Navidad o (por Dios) en una entrada para el Barça-Madrid. Cada uno es muy libre de invertir el dinero en lo que quiera pero parece que el coto en el que sueltan a los que consumen MODA en mayúsculas es uno de los más jugosos para los ignorantes. FIRMA significa garantía, diseño.
Si me parece reprochable el consumo desaforado, si es que hoy en día existe algún lugar donde se haya grabado el tope de este parámetro. Es desproporcionado comprar semanalmente en Mango, así como lo es traerse a casa 5 garrafas de aceite sólo porque estaba de oferta. Entiendo ese comportamiento como ansioso, no me gusta, de la misma manera que me río de los que se ponen ciegos en un vernissage como si no hubiesen comido nunca, de los que llevan 6 bolsas de Zara, de los que beben cubalitros y del papel ALBAL (que debería estar prohibido por antiecológico!).
Respeto el trabajo, y su consecuencia, para gastarla como te venga en gana.
(MAMA: ESTOY INTENTANDO AHORRAR)
lunes, 18 de enero de 2010
_ STARS _
1.- Olga Viza
2.- María Escario
3.- Rosana
4.- Rosario
5.- Emilio Aragón
6.- Rita Irasema
7.- Miliki
8.- Pablo Motos
9.- Pepe Navarro
10.- Marta Sánchez
11.- Fangoria
12.- Nieves Herrero
13.- Minerva Piquero
14.- MariCarmen y sus muñecos
15.- Karina
16.- Teresa Rabal
17.- Pipi Estrada
18.- Jimmy Giménez Arnau
19.- Makoke
20.- Aída Nízar
21.- Kiko Hernández
22.- Paloma Cuevas
23.- Marc Ostarcevich
24.- Fofito
25.- el niño que hacia de Chechu en Médico de Familia
26.- Belén Rueda
27.- Lydia Bosch
28.- las actricillas del pelo Pantene
29.- Mo (la de Pe)
30.- Geno de OT
2.- María Escario
3.- Rosana
4.- Rosario
5.- Emilio Aragón
6.- Rita Irasema
7.- Miliki
8.- Pablo Motos
9.- Pepe Navarro
10.- Marta Sánchez
11.- Fangoria
12.- Nieves Herrero
13.- Minerva Piquero
14.- MariCarmen y sus muñecos
15.- Karina
16.- Teresa Rabal
17.- Pipi Estrada
18.- Jimmy Giménez Arnau
19.- Makoke
20.- Aída Nízar
21.- Kiko Hernández
22.- Paloma Cuevas
23.- Marc Ostarcevich
24.- Fofito
25.- el niño que hacia de Chechu en Médico de Familia
26.- Belén Rueda
27.- Lydia Bosch
28.- las actricillas del pelo Pantene
29.- Mo (la de Pe)
30.- Geno de OT
* CACA *
Paseando por la Gran Vía de Madrid uno se da cuenta de la nauseabunda transformación a la que las ciudades están siendo sometidas. El Palacio de la Música (lugar emblemático) ahora forma parte del parque inmobiliario de una empresa mierdosa que vende CACA. Los teatros de siempre (el Calderón, por ejemplo) toman el nombre de una conocida marca de helados, incluso un poco más abajo, hacia la Plaza de España, ya existe desde hace tiempo el Teatro Movistar. Qué ridiculez tan soberana es preguntarle a alguien si se viene esta tarde al Teatro Häggen Dasz un concierto de David Bisbal! En esto se está convietiendo nuestra cultura, en un puñado de subproductos monopolizados por grandes multinacionales.
Esta noche, paseando por la Plaza de Catalunya de Barcelona, me he dado cuenta que la esquina que "años ha" era el Banco Central, que posteriormente se reconvirtió en una de las sedes de esa firma made in Induyco y referente internacional en el mundo de la moda (Sfera), ahora es simplemente El Corte Inglés. En la misma zona hay unos cuantos haches y emes que han destrozado edificios históricos de Barcelona ... en fin, un asco.
No comprendo como no se ha producido una manifestación ciudadana espontánea en rebelión contra esta tendencia a la destrucción del patrimonio popular, mejor dicho, sí, lo entiendo perfectamente ... como va a alzarse una población constituída en parte por manadas de muchachas y muchachos que consumen habitualmente producto CACA fast-fashion? Sería contraproducente para ellos. Me entristece, en serio, es verdad, ver como la juventud actual se mueve aborregada, compra compulsivamente y con una frecuencia frenética prendas que en pesetas no superarían las tres cifras, a lo sumo cuatro. No entiendo el placer que supone vestir de poliéster si no es por el ansia de tener más y más y tirar el objeto al segundo uso para consumir otro, tampoco comprendo donde está el gusto en saber que lo mismo que tienes tu lo tienen doscientos más ... claro, como va a importar que los edificios se destruyan si sólo se mira el escaparate ...
Lo mismo pasa en el cine. Ya no mola ir al cine ... antes, las pantallas eran enormes y ahora son del tamaño de un plasma; antes al que masticaba palomitas se le callaba en un plis plas ...
En resumen: menuda CACA y más CACA ... verdaderamente hay mucho coprófago ... y no nos asustemos ... creo que estoy en lo cierto ...
Esta noche, paseando por la Plaza de Catalunya de Barcelona, me he dado cuenta que la esquina que "años ha" era el Banco Central, que posteriormente se reconvirtió en una de las sedes de esa firma made in Induyco y referente internacional en el mundo de la moda (Sfera), ahora es simplemente El Corte Inglés. En la misma zona hay unos cuantos haches y emes que han destrozado edificios históricos de Barcelona ... en fin, un asco.
No comprendo como no se ha producido una manifestación ciudadana espontánea en rebelión contra esta tendencia a la destrucción del patrimonio popular, mejor dicho, sí, lo entiendo perfectamente ... como va a alzarse una población constituída en parte por manadas de muchachas y muchachos que consumen habitualmente producto CACA fast-fashion? Sería contraproducente para ellos. Me entristece, en serio, es verdad, ver como la juventud actual se mueve aborregada, compra compulsivamente y con una frecuencia frenética prendas que en pesetas no superarían las tres cifras, a lo sumo cuatro. No entiendo el placer que supone vestir de poliéster si no es por el ansia de tener más y más y tirar el objeto al segundo uso para consumir otro, tampoco comprendo donde está el gusto en saber que lo mismo que tienes tu lo tienen doscientos más ... claro, como va a importar que los edificios se destruyan si sólo se mira el escaparate ...
Lo mismo pasa en el cine. Ya no mola ir al cine ... antes, las pantallas eran enormes y ahora son del tamaño de un plasma; antes al que masticaba palomitas se le callaba en un plis plas ...
En resumen: menuda CACA y más CACA ... verdaderamente hay mucho coprófago ... y no nos asustemos ... creo que estoy en lo cierto ...
domingo, 17 de enero de 2010
* RENCOR *
Con el paso de los años me voy volviendo incrédulo y más cuando las promesas vienen de determinadas personas o sectores.
Cuando era más joven, siempre confiaba en que algo maravilloso iba a suceder casi por arte de magia y también porque me habían hecho creer que si tu trabajabas, tendrías tu recompensa. Ahora, a toro pasado, sí, he obtenido mi premio, pero no desde donde pensaba que iba a venir, llegó por sorpresa. Hay personas que son como juglares que cantan o venden historias de una manera tan atractiva y convincente que no hay más remedio que creerlas pero, sin embargo, no son más que vendedores de humo. Me vienen a la cabeza varios nombres, todos cortados por el mismo patrón, señores y señoras de aspecto impecable (más allá del look de un empleado de banca, limpio y afeitado, teóricamente buena persona) que sonríen habitualmente, parecen inofensivos y, más allá, mesiánicos ... van cargados de proyectos maravillosos en los que parece que estás incluído porque eres excepcional (como tantos otros). Esta gente nunca cuenta la verdad en versión completa, siempre hay un punto de misterio en sus circunstancias que provoca que haya un momento en el que su discurso se detiene y no pueden decirte más. Te cuentan todo en plan alto secreto, cuando la cuestion es sabida a voces.
Luego también, están esos conocidos que siempre te prometen algo: artistas multidisciplinares a los que has ayudado durante años que te prometen una obra en compensación por tus colaboraciones que nunca salió del ordenador hacia el laboratorio y que tu, educado, nunca reclamaste porque nunca pretendiste cobrar por tus servicios prestados y tomaste la ofrenda como un gesto de cariño y agradecimiento; esos muertos de hambre que mendigan ayuda y viven de la caridad del prójimo y hacen del amiguismo toda una profesión; aquellos que te encuentras por casualidad y se disculpan por no haberte llamado si no es para pedir algo y prometen llamarte en unos días para veros más tranquilamente y tomar un café y que, evidentemente, sólo llaman si les duele algo ...
Me he acordado de esta clase de personas porque están muy presentes: el salón de mi casa está presidido por la obra de alguien que fué importante para mi y que, cosas de la vida, me ha defraudado enormemente. He pensado en descolgarla, pero no voy a hacerlo, no quiero que mi enfado quede en un arrebato de ira. Sí sé que nunca más seremos amigos, ni si quiera si alguna vez lo fuimos (entendiendo amistad como una acto de reciprocidad). No voy a quitarla porque aún haciéndolo no voy a borrar su recuerdo y porque, mal que me pese, mi corazón todavía alberga un ápice de cariño hacia él, incluso siendo consciente que en demasiadas ocasiones he sido carne de sus abusos. Los objetos son souvenires que hacen tangible un momento, una experiencia ... uno de los motivos por los que tampoco retiraré esta fotografía es que me la regaló, con retraso de un año, el día que conocí a César. En definitiva, Mario seguirá mirando la librería de la pared de enfrente y, además, mis invitaciones de boda (obra suya) no volverán a hacerse. Ya es pasado, tanto como nuestra relación. Seguramente nos encontraremos por ahí porque las cuidades son aldeas y la cicatriz que me ha quedado será el recordatorio de una DECEPCIÓN, palabra que a él le encanta. Si nos vemos seré correcto y educado, tanto como lo soy con la estanquera que me despacha un Marlboro Lights.
Por otro lado, en mi galería de chascos también aparecen otras dos personas a las que veré en breve, seguramente ... se acerca el 080Barcelona, así que los fantasmas ya están preparando la sábana para salir a dar una vuelta. Inevitablemente me será grato verles, me gustará, pero de la misma manera que ese resquicio de cariño sigue latente, a su lado aparece instantáneamente la espina que nunca podrá despincharse: nunca sabré si las circunstancias acaecidas fueron fenómeno de la mala suerte o, por el contrario, he sido víctima de una estrategia mercantil. No es esa la cuestión. Creo en el perdón y la redención siempre y cuando exista arrepentimiento ... si el acercamiento no se produce ni la parte implicada se excusa y se vuelve a trabajar la confianza, hé de reconocerlo ... nace el rencor.
Cuando era más joven, siempre confiaba en que algo maravilloso iba a suceder casi por arte de magia y también porque me habían hecho creer que si tu trabajabas, tendrías tu recompensa. Ahora, a toro pasado, sí, he obtenido mi premio, pero no desde donde pensaba que iba a venir, llegó por sorpresa. Hay personas que son como juglares que cantan o venden historias de una manera tan atractiva y convincente que no hay más remedio que creerlas pero, sin embargo, no son más que vendedores de humo. Me vienen a la cabeza varios nombres, todos cortados por el mismo patrón, señores y señoras de aspecto impecable (más allá del look de un empleado de banca, limpio y afeitado, teóricamente buena persona) que sonríen habitualmente, parecen inofensivos y, más allá, mesiánicos ... van cargados de proyectos maravillosos en los que parece que estás incluído porque eres excepcional (como tantos otros). Esta gente nunca cuenta la verdad en versión completa, siempre hay un punto de misterio en sus circunstancias que provoca que haya un momento en el que su discurso se detiene y no pueden decirte más. Te cuentan todo en plan alto secreto, cuando la cuestion es sabida a voces.
Luego también, están esos conocidos que siempre te prometen algo: artistas multidisciplinares a los que has ayudado durante años que te prometen una obra en compensación por tus colaboraciones que nunca salió del ordenador hacia el laboratorio y que tu, educado, nunca reclamaste porque nunca pretendiste cobrar por tus servicios prestados y tomaste la ofrenda como un gesto de cariño y agradecimiento; esos muertos de hambre que mendigan ayuda y viven de la caridad del prójimo y hacen del amiguismo toda una profesión; aquellos que te encuentras por casualidad y se disculpan por no haberte llamado si no es para pedir algo y prometen llamarte en unos días para veros más tranquilamente y tomar un café y que, evidentemente, sólo llaman si les duele algo ...
Me he acordado de esta clase de personas porque están muy presentes: el salón de mi casa está presidido por la obra de alguien que fué importante para mi y que, cosas de la vida, me ha defraudado enormemente. He pensado en descolgarla, pero no voy a hacerlo, no quiero que mi enfado quede en un arrebato de ira. Sí sé que nunca más seremos amigos, ni si quiera si alguna vez lo fuimos (entendiendo amistad como una acto de reciprocidad). No voy a quitarla porque aún haciéndolo no voy a borrar su recuerdo y porque, mal que me pese, mi corazón todavía alberga un ápice de cariño hacia él, incluso siendo consciente que en demasiadas ocasiones he sido carne de sus abusos. Los objetos son souvenires que hacen tangible un momento, una experiencia ... uno de los motivos por los que tampoco retiraré esta fotografía es que me la regaló, con retraso de un año, el día que conocí a César. En definitiva, Mario seguirá mirando la librería de la pared de enfrente y, además, mis invitaciones de boda (obra suya) no volverán a hacerse. Ya es pasado, tanto como nuestra relación. Seguramente nos encontraremos por ahí porque las cuidades son aldeas y la cicatriz que me ha quedado será el recordatorio de una DECEPCIÓN, palabra que a él le encanta. Si nos vemos seré correcto y educado, tanto como lo soy con la estanquera que me despacha un Marlboro Lights.
Por otro lado, en mi galería de chascos también aparecen otras dos personas a las que veré en breve, seguramente ... se acerca el 080Barcelona, así que los fantasmas ya están preparando la sábana para salir a dar una vuelta. Inevitablemente me será grato verles, me gustará, pero de la misma manera que ese resquicio de cariño sigue latente, a su lado aparece instantáneamente la espina que nunca podrá despincharse: nunca sabré si las circunstancias acaecidas fueron fenómeno de la mala suerte o, por el contrario, he sido víctima de una estrategia mercantil. No es esa la cuestión. Creo en el perdón y la redención siempre y cuando exista arrepentimiento ... si el acercamiento no se produce ni la parte implicada se excusa y se vuelve a trabajar la confianza, hé de reconocerlo ... nace el rencor.
martes, 12 de enero de 2010
*****4*****
Conocí a César el 13 de enero de 2006.
Era conocido de unos conocidos míos. Él andaba perdido, yo más.
Vine a Barcelona para pinchar en una de las fiestas que organizaba la gran Silvia Prada (una de las personas más generosas del mundo y a la que le debo mucho) en el club "13" y aproveché la circunstancia para citarnos al día siguiente puesto que nuestra relación hasta el momento se centraba en mensajes a través del Fotolog, messenger y alguna que otra llamada de teléfono. Él no atravesaba su mejor momento anímico y yo venía de una catástrofe económico-existencial, así que el encuentro prometía. Yo le había intentado animar virtualmente pero la cosa pintaba oscura, así que me ofrecí a hacerle compañía en esos momentos bajos. La tormenta pasó, se fué ... pero yo me he quedado. Vine a esta casa por primera vez tal día como mañana hace cuatro años y nunca más me he ido.
César es un hombre especial, distinto, mitad niño/medio motero encuerado. Sus ojos son de un color avellana con matices verdosos y a la luz del sol adquieren una expresion que hace que, al mirarlos, me flojeen las piernas. Es canoso, ni flaco ni gordo, ni alto ni bajo, barbudo ... sus manos tampoco son especialmente grandes pero tampoco pequeñas ... eso sí, si me pone una de ellas encima consigue que todo mi vello corporal de erice atravesando las mangas de mis camisas.
Estoy profundamente enamorado de él, tanto o más que el día que me dí cuenta que quería que nos casarmos.
La petición de mano tuvo lugar en Bilbao (estabamos allí para el estreno de Hamlet dirigida por LLuis Pasqual en el Teatro Arriaga y recoger las mieles del éxito de mi marido por su magnífico diseño de vestuario), el y yo solos, en el restaurante de Martín Berasategui en el Museo Guggenheim, una noche entre semana. Era el mes de Febrero de 2006, sólo al mes de conocernos ... pero estábamos seguros de lo que queríamos hacer y así fué. Evidentemente quien tuvo tan lustrosa idea fué el menda y para ello compré un anillo que en realidad son siete entrelazados en Dior Homme. A él estas tonterías de marquitas y tal le importan un comino pero, como yo para mi macho quiero lo mejor, me dejé el sueldo (ahora ese anillo lo llevo yo a diario ... lo que son las cosas). Allí nos plantamos con nuestras chupas Perfecto. Degustamos una serie de "delicatessen" consistentes en:
- un tomate para los dos, supuestamente de Montserrat relleno de alguna delicia. Sólo con acercarlo a nuestros incisivos se acabó el primer plato.
- chipirón (1 para 2) con dos toques de plancha en las patas y uno en la cabeza (apreciación que nos hizo el camarero-narrador al servirnos).
- carrillada de cordero, tamaño real 4x4x2 cm, cocida envasada al vacío a baja temperatura durante 48 h.
- milhojas de manzana que encargamos previamente dado que se tradaban en hacer 45 min.
... precio total: 350 euros aprox.
Salimos del restaurante con un ataque de risa ... la cena era de tomadura de pelo, el camarero recitaba como Paco Valladares los platos y nos habíamos dejado un pastizal ... pero eramos inmensamente felices.
Esta cena sólo es comparable a la que compartimos a los pocos días de conocernos, en Madrid, cuando, tras mi fin de semana en Barcelona, César se presentó por sorpresa. Él me dió una lección de naturalidad al pedir:
- judias verdes
- filete
- una naranja
... Yo no daba crédito en mis primeros días de enamoramiento ante tal alarde de campechanidad. Uno trataba de hacerse el sofisticado, el fino, el chico de mundo ... y frente a mi se encontraba un señor que estaba cenando en un restaurant tal cual lo haría en el salón de su casa en la mesita baja, sentado en el suelo, viendo la tele... Casi me muero del gusto ...
Así que nuestra relación con la comida es ciertamente peculiar para las celebraciones (César se ha llegado a presentar en casa con un pollo de corral en cada alforja de la Harley, asomando las cabezas, para seducir a mi familia por Navidad...). Mañana celebramos nuestro cuarto aniversario como pareja ... ya contaré ...
Era conocido de unos conocidos míos. Él andaba perdido, yo más.
Vine a Barcelona para pinchar en una de las fiestas que organizaba la gran Silvia Prada (una de las personas más generosas del mundo y a la que le debo mucho) en el club "13" y aproveché la circunstancia para citarnos al día siguiente puesto que nuestra relación hasta el momento se centraba en mensajes a través del Fotolog, messenger y alguna que otra llamada de teléfono. Él no atravesaba su mejor momento anímico y yo venía de una catástrofe económico-existencial, así que el encuentro prometía. Yo le había intentado animar virtualmente pero la cosa pintaba oscura, así que me ofrecí a hacerle compañía en esos momentos bajos. La tormenta pasó, se fué ... pero yo me he quedado. Vine a esta casa por primera vez tal día como mañana hace cuatro años y nunca más me he ido.
César es un hombre especial, distinto, mitad niño/medio motero encuerado. Sus ojos son de un color avellana con matices verdosos y a la luz del sol adquieren una expresion que hace que, al mirarlos, me flojeen las piernas. Es canoso, ni flaco ni gordo, ni alto ni bajo, barbudo ... sus manos tampoco son especialmente grandes pero tampoco pequeñas ... eso sí, si me pone una de ellas encima consigue que todo mi vello corporal de erice atravesando las mangas de mis camisas.
Estoy profundamente enamorado de él, tanto o más que el día que me dí cuenta que quería que nos casarmos.
La petición de mano tuvo lugar en Bilbao (estabamos allí para el estreno de Hamlet dirigida por LLuis Pasqual en el Teatro Arriaga y recoger las mieles del éxito de mi marido por su magnífico diseño de vestuario), el y yo solos, en el restaurante de Martín Berasategui en el Museo Guggenheim, una noche entre semana. Era el mes de Febrero de 2006, sólo al mes de conocernos ... pero estábamos seguros de lo que queríamos hacer y así fué. Evidentemente quien tuvo tan lustrosa idea fué el menda y para ello compré un anillo que en realidad son siete entrelazados en Dior Homme. A él estas tonterías de marquitas y tal le importan un comino pero, como yo para mi macho quiero lo mejor, me dejé el sueldo (ahora ese anillo lo llevo yo a diario ... lo que son las cosas). Allí nos plantamos con nuestras chupas Perfecto. Degustamos una serie de "delicatessen" consistentes en:
- un tomate para los dos, supuestamente de Montserrat relleno de alguna delicia. Sólo con acercarlo a nuestros incisivos se acabó el primer plato.
- chipirón (1 para 2) con dos toques de plancha en las patas y uno en la cabeza (apreciación que nos hizo el camarero-narrador al servirnos).
- carrillada de cordero, tamaño real 4x4x2 cm, cocida envasada al vacío a baja temperatura durante 48 h.
- milhojas de manzana que encargamos previamente dado que se tradaban en hacer 45 min.
... precio total: 350 euros aprox.
Salimos del restaurante con un ataque de risa ... la cena era de tomadura de pelo, el camarero recitaba como Paco Valladares los platos y nos habíamos dejado un pastizal ... pero eramos inmensamente felices.
Esta cena sólo es comparable a la que compartimos a los pocos días de conocernos, en Madrid, cuando, tras mi fin de semana en Barcelona, César se presentó por sorpresa. Él me dió una lección de naturalidad al pedir:
- judias verdes
- filete
- una naranja
... Yo no daba crédito en mis primeros días de enamoramiento ante tal alarde de campechanidad. Uno trataba de hacerse el sofisticado, el fino, el chico de mundo ... y frente a mi se encontraba un señor que estaba cenando en un restaurant tal cual lo haría en el salón de su casa en la mesita baja, sentado en el suelo, viendo la tele... Casi me muero del gusto ...
Así que nuestra relación con la comida es ciertamente peculiar para las celebraciones (César se ha llegado a presentar en casa con un pollo de corral en cada alforja de la Harley, asomando las cabezas, para seducir a mi familia por Navidad...). Mañana celebramos nuestro cuarto aniversario como pareja ... ya contaré ...
lunes, 11 de enero de 2010
La Suerte De La Fea ...
Era septiembre y había venido a Barcelona, como no, a hacer el desfile ...
Llegué, hice el fitting y corrí a llamar a mi amiga Gisèle (que es la chica más IN, total, divina, lista, ocurrente, divertida, guapa y ,,, en definitiva, podría ser mi mujer) para vernos, yo con un ansia absoluta de afilar nuestras lenguas, porque juntos somos tela marinera ...
Quedamos a cenar en el Restaurante Sandwich&Friends del Paseo del Borne, ese que esta "enmuralado" tan "noventasmente" por ese ilustrador-ahora diseñador de cuadernos, mochilas, camisetas para las mamás y las niñas y que tuvo un momento verdaderamente esplendoroso en la revista Wallpaper a finales de los noventa-principios de los dosmiles. Yo a la cita no fuí solo: me acompañaron dos niñas divinas, modelos y más que simples conocidas.
Total, allí nos plantamos los tres a esperar a Gisèle. Pillamos mesa al vuelo, cerca de la cristalera. Al rato llegó la chica IN. Ella, al lado de las niñas parecía una obesa teniendo por aquel entonces una talla 38 exacta, tal cual ella me susurró al oído. Se quedó de piedra al comprobar la verdadera delgadez de las niñas de 1,80. Tal cual iba discurriendo la velada era un hecho que, aquellas mujeres de tal envergadura, sílfides, guapas, eran realmente dos postadolescentes chismorreando cosas propias de su juventud: que si fulanito me ha mirado, que si mi madre no me entiende, que si mi booker es tonto ... y tal y tal. Entonces llegó la hora de pedir la comida: yo creo que pedí un bocata de brie, Gisèle algo parecido y las niñas ... un vasito de agua sin gas y un bol de ensalada para compartir (el bol que sirven en este establecimiento es de el tamaño de dos vasitos de yogurt). Ahí Gisèle saltó y les advirtió a cerca de cómo los alimentos son necesarios para la supervivencia a lo que ellas, todas cargadas de razón, contestaron que a la mañana siguiente comenzaban la jornada con el desfile de baño de Andrés Sardá y que debían parecer delgadas, como si un sandwitch de choped fuera a abultarles el estómago y si en vez de haber ingerido unas lonchas del grosor de un papel de fumar se hubiesen tragado la vaca entera de un bocado.
Pues nada, mi amiguisima y yo flipando colorines frente a ellas y escuchando sus peripecias por Milán, París, Tokio y New York. En un momento dado, la más alta y menos guapa se acordó de un tema importante: nos contó, en riguroso secreto, que un profesional de la moda conocido por los tres del fashion que allí nos hallabamos había fallecido. Fué una ingrata sorpresa. Lo mejor vino después: como ser modelo no implica no ser cotilla, nos comentó las hipótesis del luctuoso suceso: según ella, se dudaba del verdadero motivo y, pensativa, nos dijo que se decía que habían dicho que se había muerto o bien del virus del sida o de un infarto de miocardio (ella dijo un ataque al corazón). El caso, es que el pobre hombre había decidido morirse en el pueblo y que marchó allí para morir tranquilo en su tierra.
Gisèle explotó y les gritó: pero vamos a ver, se ha muerto de sida, panolis! Cómo es posible que alguien sepa con antelación que le va a dar un parrús al corazón y se vaya al pueblo días antes???!!!
Las niñas se quedaron boquiabiertas y suspiraron: claaaaaaaaaaro ...
... Yo creo que se debe a la falta de minerales y oligoelementos ... no se puede ser perfecta ... si hay mucho en una parte ...
Llegué, hice el fitting y corrí a llamar a mi amiga Gisèle (que es la chica más IN, total, divina, lista, ocurrente, divertida, guapa y ,,, en definitiva, podría ser mi mujer) para vernos, yo con un ansia absoluta de afilar nuestras lenguas, porque juntos somos tela marinera ...
Quedamos a cenar en el Restaurante Sandwich&Friends del Paseo del Borne, ese que esta "enmuralado" tan "noventasmente" por ese ilustrador-ahora diseñador de cuadernos, mochilas, camisetas para las mamás y las niñas y que tuvo un momento verdaderamente esplendoroso en la revista Wallpaper a finales de los noventa-principios de los dosmiles. Yo a la cita no fuí solo: me acompañaron dos niñas divinas, modelos y más que simples conocidas.
Total, allí nos plantamos los tres a esperar a Gisèle. Pillamos mesa al vuelo, cerca de la cristalera. Al rato llegó la chica IN. Ella, al lado de las niñas parecía una obesa teniendo por aquel entonces una talla 38 exacta, tal cual ella me susurró al oído. Se quedó de piedra al comprobar la verdadera delgadez de las niñas de 1,80. Tal cual iba discurriendo la velada era un hecho que, aquellas mujeres de tal envergadura, sílfides, guapas, eran realmente dos postadolescentes chismorreando cosas propias de su juventud: que si fulanito me ha mirado, que si mi madre no me entiende, que si mi booker es tonto ... y tal y tal. Entonces llegó la hora de pedir la comida: yo creo que pedí un bocata de brie, Gisèle algo parecido y las niñas ... un vasito de agua sin gas y un bol de ensalada para compartir (el bol que sirven en este establecimiento es de el tamaño de dos vasitos de yogurt). Ahí Gisèle saltó y les advirtió a cerca de cómo los alimentos son necesarios para la supervivencia a lo que ellas, todas cargadas de razón, contestaron que a la mañana siguiente comenzaban la jornada con el desfile de baño de Andrés Sardá y que debían parecer delgadas, como si un sandwitch de choped fuera a abultarles el estómago y si en vez de haber ingerido unas lonchas del grosor de un papel de fumar se hubiesen tragado la vaca entera de un bocado.
Pues nada, mi amiguisima y yo flipando colorines frente a ellas y escuchando sus peripecias por Milán, París, Tokio y New York. En un momento dado, la más alta y menos guapa se acordó de un tema importante: nos contó, en riguroso secreto, que un profesional de la moda conocido por los tres del fashion que allí nos hallabamos había fallecido. Fué una ingrata sorpresa. Lo mejor vino después: como ser modelo no implica no ser cotilla, nos comentó las hipótesis del luctuoso suceso: según ella, se dudaba del verdadero motivo y, pensativa, nos dijo que se decía que habían dicho que se había muerto o bien del virus del sida o de un infarto de miocardio (ella dijo un ataque al corazón). El caso, es que el pobre hombre había decidido morirse en el pueblo y que marchó allí para morir tranquilo en su tierra.
Gisèle explotó y les gritó: pero vamos a ver, se ha muerto de sida, panolis! Cómo es posible que alguien sepa con antelación que le va a dar un parrús al corazón y se vaya al pueblo días antes???!!!
Las niñas se quedaron boquiabiertas y suspiraron: claaaaaaaaaaro ...
... Yo creo que se debe a la falta de minerales y oligoelementos ... no se puede ser perfecta ... si hay mucho en una parte ...
domingo, 10 de enero de 2010
... anónimo.
... así voy, escribiendo este blog.
Hace unas cuantas semanas alguien, anónimo, me dedicó unas lindezas de dudoso gusto vía post en el blog. No era la primera vez, creo que era la segunda. Como es evidente, no las publiqué en el apartado comentarios ya que lo más fino que me decía era que nunca en la vida le gustaría cruzarse con alguien como yo, tan sarcástico. Además, su cobarde discurso, escondido tras unas iniciales, incidía en mi condición de moderna antipática, y suscribía su opinión argumentando que yo criticaba lo que precisamente era.
Hoy he confirmado que dicho sujeto NO ME CONOCE, es más, me lo presentaron hace unos días en una discoteca. Me he quedado perplejo: el pastel se ha descubierto porque alguien con las mismas iniciales se ha hecho fan del blog ayer, dado que he restringido los comentarios exclusivamente a seguidores de las publicaciones. Indagando, indagando (porque soy muy quisquilloso...) se ha descubierto el pastel contrastando información con un amigo común y "et voilà!" ... creemos que es el mismo ... no, ES ÉL. Entonces, joder, si tan repuganate soy ... es que debe ser masoca ... porque no se comprende que te de morbo o placer leer textos que te repugnan, y más aún el autor ... Tal valiente ha tenido la osadía de hacerse seguidor, debe ser para intentar ponerme de hoja de perejil, pero no, eso no va a poder ser porque ya lo he bloqueado.
Que honroso es esconderse, tirar la piedra y esconder la mano. Denota una gran calidad humana. Me parece una maravilla que exista gente así porque de esta manera otros, los valientes de verdad, merecen más respeto aún si cabe. El susodicho también demuestra mucho sentido del humor, mucha capacidad de autocrítica y un gran coraje. Seguro que es, en el fondo una buena persona, acomplejado, pero bueno.
Vamos a confiar en la bondad de los desconocidos, como decía Blanche Dubois en "Un tranvía llamado deseo" ... cosa que él no hizo.
Hace unas cuantas semanas alguien, anónimo, me dedicó unas lindezas de dudoso gusto vía post en el blog. No era la primera vez, creo que era la segunda. Como es evidente, no las publiqué en el apartado comentarios ya que lo más fino que me decía era que nunca en la vida le gustaría cruzarse con alguien como yo, tan sarcástico. Además, su cobarde discurso, escondido tras unas iniciales, incidía en mi condición de moderna antipática, y suscribía su opinión argumentando que yo criticaba lo que precisamente era.
Hoy he confirmado que dicho sujeto NO ME CONOCE, es más, me lo presentaron hace unos días en una discoteca. Me he quedado perplejo: el pastel se ha descubierto porque alguien con las mismas iniciales se ha hecho fan del blog ayer, dado que he restringido los comentarios exclusivamente a seguidores de las publicaciones. Indagando, indagando (porque soy muy quisquilloso...) se ha descubierto el pastel contrastando información con un amigo común y "et voilà!" ... creemos que es el mismo ... no, ES ÉL. Entonces, joder, si tan repuganate soy ... es que debe ser masoca ... porque no se comprende que te de morbo o placer leer textos que te repugnan, y más aún el autor ... Tal valiente ha tenido la osadía de hacerse seguidor, debe ser para intentar ponerme de hoja de perejil, pero no, eso no va a poder ser porque ya lo he bloqueado.
Que honroso es esconderse, tirar la piedra y esconder la mano. Denota una gran calidad humana. Me parece una maravilla que exista gente así porque de esta manera otros, los valientes de verdad, merecen más respeto aún si cabe. El susodicho también demuestra mucho sentido del humor, mucha capacidad de autocrítica y un gran coraje. Seguro que es, en el fondo una buena persona, acomplejado, pero bueno.
Vamos a confiar en la bondad de los desconocidos, como decía Blanche Dubois en "Un tranvía llamado deseo" ... cosa que él no hizo.
sábado, 9 de enero de 2010
*FEAR*
Hay algo en la estructura psíquica de las personas que no logro comprender: puede ser que nuestra educación vaya almacenando posos en algún lugar interno que constituyan algo así como la memoria interna de nuestro mecanismo, residuos que permanecen aletargados y se activan en determinadas situaciones provocando temor.
El miedo es el sentimiento más repugnante que existe, paralizante, cruel y déspota. Es una sensación que no deja actuar, empequeñece. No entiendo pues como, a veces, nos hace ir en contra de nuestros principios y no nos deja ser como realmente queremos ser. A lo peor miedo va asociado a vergüenza o a aquello que tampoco comprendo que suele llamarse "moralidad". Muchas culturas han fomentado la política del miedo como estrategia de alienación (la doctrina católica, por ejemplo, mostrando a un Dios castigador y castrante en muchas ocasiones a lo largo de la historia). Me repugna en concepto "pecado"; pecar por disfrutar del sexo, ser diferente (maricón, vamos), por usar métodos anticonceptivos, por comer carne en vigilia, por predicar un credo distinto ...
En este punto del desarrollo humano, ahora, intento ponerme en el pensamiento de estas personas intolerantes con los demás y con sí mismos: me parece alucinante que menores de 40 manifiesten un conservadurismo rancio en cuestiones que, bajo mi punto de vista son "prueba superada". Es por los posos, está clarísmo. A todos nos han grabado en el disco duro información cuando nuestro sistema era virgen y se trata de unos datos que son muy difíciles de borrar puesto que inconscientemente los procesamos como verdades absolutas y fundamentales. No necesariamente ha sido un progenitor ese grabador, las circunstancias y el entorno en general pueden haber sido grabadores maquiavélicos.
No quiero dármelas de progre porque no tengo la edad ni el look, tampoco soy la persona con la mentalidad más avanzada, eso sí, estoy en ello. He empezado a reconocer documentos de mi memoria interna "by default" y algunos no me gustan, así que estoy en proceso de borrado. El miedo y los prejucios son elementos absolutamente innecesarios. La propia etimología de la voz "prejuzgar" es muy clara con el significado: emitir un juicio a priori, sin conocimiento de causa.
Quizás si evaluáramos en función del conocimiento seríamos mas justos y, por lo tanto, no tendríamos miedo a nada.
jueves, 7 de enero de 2010
- CHAPADO A LA ANTIGUA -
Ser transgresor hoy en día pasa por chaparse a la antigua.
Me explico:
Está comprobado que la libertad de uno acaba dónde empieza la libertad del otro y que la felicidad se establece sobre la firma de un pacto de NO AGRESIÓN. Vivo rodeado de personas modernísimas tanto por su estilismo como por su modus vivendi: profesionales liberales, creativos, actores, artistas, diyéis ... los cuales en parte practican la libertad en todos los aspectos de la vida (afectiva, relacional, laboral ...) ... y hay algo que no funciona. Es muy complicado no atrevesar la delgada línea que separa la libertad del egoísmo y, por lo tanto, transformar esta utopía en una agresión directa o, más bien, una metafórica bofetada a mano abierta.
Me explico:
Está comprobado que la libertad de uno acaba dónde empieza la libertad del otro y que la felicidad se establece sobre la firma de un pacto de NO AGRESIÓN. Vivo rodeado de personas modernísimas tanto por su estilismo como por su modus vivendi: profesionales liberales, creativos, actores, artistas, diyéis ... los cuales en parte practican la libertad en todos los aspectos de la vida (afectiva, relacional, laboral ...) ... y hay algo que no funciona. Es muy complicado no atrevesar la delgada línea que separa la libertad del egoísmo y, por lo tanto, transformar esta utopía en una agresión directa o, más bien, una metafórica bofetada a mano abierta.
La estabilidad pasa por aceptar al otro tal cual es pero no desde la razón, sino desde el corazón. Es difícil de explicar como, por un lado, la idealización de la pareja como aquel ser perfecto, convive con la imagen de ese que también tiene miserias, taras y defectos. Hay que AGUANTAR, sí, positivamente. La dinámica actual no consiente errores, obstáculos ni desencuentros. Tampoco traiciones, no existe el perdón ni mucho menos el olvido. Sin embargo creo firmemente que la base de la felicidad también se asienta sobre pilares de resignación, aceptación y paciencia. Podría entenderse esta filosofía como un pensamiento anacrónico o anticuado pero no considero de ninguna manera que así sea. Amar es ceder y olvidarse de uno en beneficio del otro, ser feliz viendo como se hace feliz.
Por eso, mucha modernidad es egoísta y no consiente nada que la desvíe de su trayectoria. Se entiende la libertad como el acto de practicar los deseos sin tener en cuenta las consecuencias siempre desde la óptica de uno mismo, por y para si. De ahí que las relaciones entre estos vanguardistas no cuajen... Quizás deberíamos dar un paso atrás para saltar más lejos y aprender de los que ya lo hicieron antes y chaparnos por un momento a la antigua.
miércoles, 6 de enero de 2010
* FRÁGIL *
Diariamente nos enfrentamos a diversas situaciones que, de no tener autocontrol, podrían ser el detonante de una reacción violenta o radical con nuestro entorno. Muchas veces tengo la sensación de estar corriendo una carrera de obstáculos sin fin puesto que me pregunto con frecuencia cuál será el/los problemas a solucionar mañana o, de no tener solución, como afrontar el golpe con la mayor deportividad posible. Quizás también muchos tenemos la tendencia natural al dramatismo, es decir, en un alarde de perfeccionismo enfermizo, intentar controlar todas y cada una de las situaciones cotidianas, incluso aquellas que quedan fuera de nuestro alcance o de las cuales nunca llevaremos las riendas. No se si ésto es un trastorno de libro o no, de lo que sí estoy seguro es que es un rasgo de la personalidad con el que debo conseguir convivir en paz. Además, quizás es una enfermedad provocada por la sociedad contemporánea, la misma que nos impulsa a ser perfectos, responsables, guapos y queridos. De estos cuatro parámetros sólo la responsabilidad es, en parte, decisión personal. Ser perfecto es imposible, guapo es cuestión de genética y cánones. Queridos ...
Ser querido constituye la principal preocupación del cien por cien de la población sana. Estoy acostumbrado a escuchar lamentos de gente cercana y soltera que pide a gritos una pareja. También muchas personas encaminan su trayectoria profesional a campos en los que el espectador o cliente demuestra afecto con sus reacciones, como actores, músicos o incluso profesores. Me consta que muchos actores lo son para llenar el vacío existencial con un aplauso.
Muchos otros buscan cariño en un chat o en una página de contactos y creen, en principio, que un encuentro sexual furtivo va a calmar su sentimiento de soledad.
La soledad, como bien dicen en un anuncio de la tele, no es estar aislado. Soledad es no poder contar a quien tu quieres lo que quieres. Soledad es la imposibilidad de compartir. Soledad es sinónimo de incomprensión y, por lo tanto, carencia de afecto. Estar escaso de cariño es estar falto no del sentimiento en absatracto, sino de sus manifestaciones. Yo necesitos besos, abrazos, llamadas de teléfono, mails ... no sé estar solo. Tengo la necesidad de expresar lo que siento , y quizás también por ello necesito escribir este blog. Con los comentarios que me hace la gente que lo lee me siento bien, ya sea para decirme que están deacuerdo o no. Necesito de la gente para sentirme seguro, de todos y cada uno en su justa medida. Tener confianza en uno mismo no es una labor que se pueda desempeñar en soledad dado que necesita de emisor y receptor y, lo creo firmenente, es la virtud básica para el buen funcionamiento de las relaciones humanas. No quiero más relacionarme ni siquiera saludarme con las personas en las que no confío o con las que no me hacen sentir seguro. La confianza se asienta en la verdad y en el cariño y, desde hace tiempo, son las directrices de mi vida.
Ser querido constituye la principal preocupación del cien por cien de la población sana. Estoy acostumbrado a escuchar lamentos de gente cercana y soltera que pide a gritos una pareja. También muchas personas encaminan su trayectoria profesional a campos en los que el espectador o cliente demuestra afecto con sus reacciones, como actores, músicos o incluso profesores. Me consta que muchos actores lo son para llenar el vacío existencial con un aplauso.
Muchos otros buscan cariño en un chat o en una página de contactos y creen, en principio, que un encuentro sexual furtivo va a calmar su sentimiento de soledad.
La soledad, como bien dicen en un anuncio de la tele, no es estar aislado. Soledad es no poder contar a quien tu quieres lo que quieres. Soledad es la imposibilidad de compartir. Soledad es sinónimo de incomprensión y, por lo tanto, carencia de afecto. Estar escaso de cariño es estar falto no del sentimiento en absatracto, sino de sus manifestaciones. Yo necesitos besos, abrazos, llamadas de teléfono, mails ... no sé estar solo. Tengo la necesidad de expresar lo que siento , y quizás también por ello necesito escribir este blog. Con los comentarios que me hace la gente que lo lee me siento bien, ya sea para decirme que están deacuerdo o no. Necesito de la gente para sentirme seguro, de todos y cada uno en su justa medida. Tener confianza en uno mismo no es una labor que se pueda desempeñar en soledad dado que necesita de emisor y receptor y, lo creo firmenente, es la virtud básica para el buen funcionamiento de las relaciones humanas. No quiero más relacionarme ni siquiera saludarme con las personas en las que no confío o con las que no me hacen sentir seguro. La confianza se asienta en la verdad y en el cariño y, desde hace tiempo, son las directrices de mi vida.
martes, 5 de enero de 2010
:: antilook ::
Cosas que NO favorecen:
1.- un abrigo entallado. No hay cosa más ordinaria que una prenda de abrigo embutida, deberían eliminarse de la faz de la tierra. He observado (y no hoy ni ayer ...) que hay una plaga de abriguitos por debajo de la rodilla, evasé (y en el peor de los casos de patchwork made in DESIGUAL) muy muy muy apretaikos. Una chica con una prenda de esas, a mi modo de ver, esta horrorosa, cero en estilo, a medio camino entre la bakala rezagada y el ama de casa con aspiraciones a la modernidad.
2.- los zapatos con una plataforma de 4 y un tacón de 8. Esta clase de zapatos, de frente, tira que te va ... de perfil la cosa cambia ... el tacón real es de 4, por pura matemática, y por lo tanto, cualquier fémina con una talla de calzado superior a la 37 parece tener no pies, llesacas de pan de payés de kilo y medio. En definitiva, otra macarrada. Belén Esteban es muy aficionada a estos modelos ...
3.- las medias claras o blancas. Atrévete, bonita. Haz de tus patas jamones!
4.- el blanco, en general. La prenda deportiva ya es dificil per se, blanca es imposible. Bombers, jumpers, camisetas de esas de arreglar ... aderezadas de oro ya es insuperable.
5.- el abuso del piercing. Nada más antiestético que una cara-colador. Entre la juventud más rabiosa sigue existiendo esa tendencia a hacer de cara una obra de arte (cejas, entrecejos, labios, lenguas, cogotes, cuellos, orejas, brazos (con éste sí que no puedo... )). Es una preciosidad el día que te los quitas y te quedan esas bonitas marcas perennes en la cara. A proposito ... de qué color hay que ponerse un piercing para ser un auténtico bakalilla? ... Blanco ...
6.- lo perlado. entre las personas que proceden de la Europa del este hay un delirio por la laca de uñas perlada. A mi, personalmente, me parece una paletada de tomo y lomo. Mi abuela se las pintaba perladas, eso, una persona nacida a principios del siglo XX. Ya no se lleva, ni siquiera para hacerse una la moderna y transgresora.
7.- el palabra de honor. Este tipo de escote solo favorece a la mujer perfecta. A las demás les hace pecho pechuga de paloma y teta aplastada, además de provocar ese gesto tan refinado que es toma-tironcito-hacia-arriba-que-si-no-se-me-sale-una. Para ejemplo no hace falta más que ponerse a ver Gran Hermano (una de sus galas).
8.- la fantasía capilar. No es necesario llenarse la cabeza de fruslerías del todo a cien. Si molesta el pelo, una cola de caballo, ni muy alta ni muy baja, con una goma normal y, por favor, habiéndose pasado un peine o cepillo antes. Ah!... y sin tupé. Y si te queda mal, no te la haces y te dejas el pelo suelto, pero no te hagas ese churro de pelo enmarañado que empieza con una coleta y luego todo el pelo va enrollado alrededor y se sujeta con una de las vueltas de la goma.
9.- las uñas mordidas. Evidentemente ...
10.- oro y plata (mala pata).
1.- un abrigo entallado. No hay cosa más ordinaria que una prenda de abrigo embutida, deberían eliminarse de la faz de la tierra. He observado (y no hoy ni ayer ...) que hay una plaga de abriguitos por debajo de la rodilla, evasé (y en el peor de los casos de patchwork made in DESIGUAL) muy muy muy apretaikos. Una chica con una prenda de esas, a mi modo de ver, esta horrorosa, cero en estilo, a medio camino entre la bakala rezagada y el ama de casa con aspiraciones a la modernidad.
2.- los zapatos con una plataforma de 4 y un tacón de 8. Esta clase de zapatos, de frente, tira que te va ... de perfil la cosa cambia ... el tacón real es de 4, por pura matemática, y por lo tanto, cualquier fémina con una talla de calzado superior a la 37 parece tener no pies, llesacas de pan de payés de kilo y medio. En definitiva, otra macarrada. Belén Esteban es muy aficionada a estos modelos ...
3.- las medias claras o blancas. Atrévete, bonita. Haz de tus patas jamones!
4.- el blanco, en general. La prenda deportiva ya es dificil per se, blanca es imposible. Bombers, jumpers, camisetas de esas de arreglar ... aderezadas de oro ya es insuperable.
5.- el abuso del piercing. Nada más antiestético que una cara-colador. Entre la juventud más rabiosa sigue existiendo esa tendencia a hacer de cara una obra de arte (cejas, entrecejos, labios, lenguas, cogotes, cuellos, orejas, brazos (con éste sí que no puedo... )). Es una preciosidad el día que te los quitas y te quedan esas bonitas marcas perennes en la cara. A proposito ... de qué color hay que ponerse un piercing para ser un auténtico bakalilla? ... Blanco ...
6.- lo perlado. entre las personas que proceden de la Europa del este hay un delirio por la laca de uñas perlada. A mi, personalmente, me parece una paletada de tomo y lomo. Mi abuela se las pintaba perladas, eso, una persona nacida a principios del siglo XX. Ya no se lleva, ni siquiera para hacerse una la moderna y transgresora.
7.- el palabra de honor. Este tipo de escote solo favorece a la mujer perfecta. A las demás les hace pecho pechuga de paloma y teta aplastada, además de provocar ese gesto tan refinado que es toma-tironcito-hacia-arriba-que-si-no-se-me-sale-una. Para ejemplo no hace falta más que ponerse a ver Gran Hermano (una de sus galas).
8.- la fantasía capilar. No es necesario llenarse la cabeza de fruslerías del todo a cien. Si molesta el pelo, una cola de caballo, ni muy alta ni muy baja, con una goma normal y, por favor, habiéndose pasado un peine o cepillo antes. Ah!... y sin tupé. Y si te queda mal, no te la haces y te dejas el pelo suelto, pero no te hagas ese churro de pelo enmarañado que empieza con una coleta y luego todo el pelo va enrollado alrededor y se sujeta con una de las vueltas de la goma.
9.- las uñas mordidas. Evidentemente ...
10.- oro y plata (mala pata).
lunes, 4 de enero de 2010
*CSDMM*
Acabo de mirar la página web del CENTRO SUPERIOR DE DISEÑO DE MODA DE MADRID y acabo de sentir una profunda nostalgia. Allí pasé 4 años, casi los mejores de mi vida hasta el momento, y es que allí se hacía vida.
Me matriculé por pura vocación con la intención de APRENDER. Allí conocí a quien ha sido mi ayudante durante casi 5 años, Ana. Estudiamos la carrera juntos, nos fuimos a Londres juntos (menos mal), trabajamos juntos y luego fué un apoyo básico en mi trayectoria.
En el CSDMM estaban LOS MEJORES:
_ Manuel Gatell: es EL MEJOR. Cascarrabias como él solo, criticón, retorcido ... pero LO MÁS. A él le debo mucho, muchísimo. Trabajó en Dior al lado de Marc Bohan, sabe modelar como nadie, tiene gusto, estilo ... un lujo, en definitiva, puro refinamiento francés.
_Henri Laurenti: mi favorito. El mejor dibujante del mundo, fantasía, clase, elegancia, simpatia, corazón ... con un curriculum con nombres como YSL, Castillo ...
_Carmen y Emilia Carriches: dos señoras como la copa de un pino, responsables del taller de Cristóbal Balenciaga. Las reinas de la costura, la educación y el buen perfume hechos mujeres. Amigas del Sr. Givenchy, Karl ... etc. Se me ponen los pelos de punta ...
_Carmen Moreno: Marisa Paredes hecha química. Nadie como ella explica la tecnología textil mientras fuma un Fortuna.
_Diana Fernández/Derubín Jacome: historia del traje, vestuario cinematográfico ... alma caribeña, saber hacer, estilo ...
_Ana Ibáñez: sé coser como coso gracias a ella. ES LA MEJOR. Siento no haber pasado aún más tiempo a su lado.
_Goretti Martín: teórica de la culturta y la comunicación. Una tía excelente. Una gran profesora, cercana, divina, estupenda ...
_Carlos Gómez Pinto: qué hubiese sido de Loewe sin él ...
_Isabel Cosín: con lo que la he criticado ... y como aprendí a patronar ... por Dios ... una gran patronista ... una buena profesora ...
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He sentido nostalgia porque me he dado cuenta que han cambiado el plan de estudios, que Manolo no es el alma mater del centro, que Henri no está. Me entristece profundamente. Qué lástima... todavia quedan algunos, pero no todos. Además, he visto nuevas incorporaciones que no hacen justicia a la trayectoria y la categoría del centro, gente no preparada que, menos mal, sólo imparten una optativa en cuarto curso. La dirección debería plantearse a quién contrata ...
Yo ahora también me dedico en parte a la docencia, sé de qué hablo y por ello, sé que me han enseñado los mejores. Esta declaración ya no se perderá en el aire, ya está escrita y quiero que se enteren.
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