080

Hoy ha sido un día completo: clases mañaneras con mis chicos de proyecto fin de carrera, escapada para recoger la acreditacion VIP del 080BarcelonaFashion, comida con mi marido en un lugar nuevo y estupendo, desfile de apertura en la pasarela, clases en el máster, casa, cena con amigos y ahora blog. Me he conseguido sentar ahora, a las 12 de la noche, después de haber comenzado la jornada a las 8.13 am en mi querida Renfe. Lo mismo hay algún ignorante que lea este texto y piense que soy un frívolo como tantos otros que se dedican a bloggear sus maravillosas aventuras en el mundo del colorín ... En este momento estoy repasando lo vivido hoy y, francamente, no me encuentro bien. El malestar viene provocado, sin ningún lugar a dudas, primero por el estado de cansancio físico propio tras un día tan lleno de actividades, pero ... segundo y definitivo, por mi asistencia al evento "fashion" de la cultura catalana del momento.
He sido testigo, allí, de todo síntoma de no-evolución coronado por un desfile que olía a déja-vú. No voy a ser uno de esos narradores crueles que echan por tierra el trabajo ajeno, por lo que aquí acaba mi crónica gratuíta. Sin embargo si que necesito despacharme agusto en lo referente a la vertiente político-sociológica del evento.
Tras leer el artículo de La Vanguardia vinculado al inicio de la presentación de las colecciones de la próxima temporada un profano en la materia tendría la tendencia a pensar que la moda (catalana) es la abanderada del vanguardismo. Desde la política se está haciendo creer al contribuyente que sus aranceles están siendo usados de buenas maneras y que, gracias a ellos, jovenes hornadas de nuevos creadores podrán hacer empresa y así, en el futuro, dotar a la sociedad de más puestos de trabajo a la vez que se está premiando la creatividad y el talento. Todo esto es una trola como un catedral. He estado dentro de esta falacia y, ahora, sigo dentro de ella. Denuncio pues la manipulación político-mediática que se hace de la industria del trapo, se está utilizando al gremio como cortina de humo para cegar a quienes lo ignoran en lo referente al gasto en cultura e (!!!) industria. La politización de la moda, así como de otras disciplinas sean deportivas o creativas, jamás llevará a buen puerto. Es muy juguso apuntarse el tanto, por que es un tanto "bonito", convencer que se está haciendo algo por el progreso de la razón colectiva cuando, una vez más y desgraciadamente, se tira por el camino corto y se organiza un evento mediocre, provinciano y pretencioso. El cartel de desfiles está integrado por un puñado de empresas todavía desconocidas y, por supuesto, a las que hay que apoyar, pero NO se puede vender el certamen como un revulsivo internacional y, mucho menos, equipararlo a otros de mucho más prestigio, trayectoria y solera. Se está mintiendo: la prensa internacional no mira para aquí, las tiendas no vienen a comprar aquí y no sé como no se le cae la cara de vergüenza a la señora portavoz del Govern al decir que ya se habían acreditado un centenar de compradores internacionales: 100, Dios mío!, 100 ... ya sólo en el Paseo de Gracia, entre Diputación y Provenza hay más comercios ...
Por otro lado está el faranduleo pestilente. A los chicos que empiezan o estudian les daremos patente de corso para el disfraz dado que su ilusión es prodigiosa y, en un conflicto de identidad creativa un veinteañero puede ser muy peligroso. Sin embargo también se encontraban entre los asistentes los SIN PERDÓN: editores de revistas de medio pelo con el rictus compungido, dinosaurios que antes se teñían y ahora no que viven del despelleje y que se inventan webs para conseguir acreditaciones (es más, que mandan mails para ver si consiguen que algún pipiolo colabore gratuítamente en ellas a cambio de dejarles pasar a los shows), cobardes que te insultan desde el anonimato y tiene la osadía de pararse a menos de dos metros tuyo sin ni siquiera mirarte a la cara (sí, él también estaba), y palurdas varias con camisa self-made en organdí blanco que se pasan todo el desfile moviendo la piernecita al ritmo de la música sin darse cuenta que la grada es de tarima y retumba.
También he tenido el placer de ver a parte de la comitiva de la difunta Pasarel-la Gaudí ( con L geminada ...) Estaba aquella que manipulaba las colecciones d elos new commers, que es más mala que un dolor de muelas y que vive en mi pueblo, el señor que alimentaba su empresa privada con la venta de desfiles públicos en la feria, incluso la antigua regidora de mis desfiles ...
En resumen, bendito Martin Margiela, de quien casi nadie conoce su cara ... que posición más inteligente ver la basura desde lo alto para que no se te manchen los pies ... yo quiero ser como él ...

*abc ...*

ABC de la belleza masculina moderna:

A.- déjate barba. Aféitala y recórtala pero sin que parezca ni afeitada ni recortada. Procura que tu look sea un híbrido entre camionero/motero y profesor de universidad. No te pases con las fantasías, no te hagas formas raras en la perilla, no vaya a creer la gente que eres homosexual ...
B.- piercings. Con moderación, en oreja u orejas, discretos, o en zonas íntimas. No te pongas cristalitos de culo de vaso ni bolitas de plástico blanco en los lóbulos, mucho menos en las cejas, no se vayan a pensar que eres homosexual ...
C.- la ropa, de tu talla, ni muy entallada ni oversized. Huye de los colores demasiado vivos, de las camisas con pinzas en la espalda, de la bambula, así como de las camisetas de manga larga de canalé ... no te vayan a tomar por mariquita ...
D.- tatuajes, por supuesto. Grandes y macabros, evidentes. Nunca en manos ni en cuello. Ahora, olvida el tribal o las letras góticas ... lo mismo hay quien piensa que eres un invertido ...
E.- cejas. Retira esos molestos pelitos de más pero sin que parezca que llevas la ceja definida. Menos es más, no te pases, no te dejes la ceja fina ... lo mismo te llaman marica.
F.- calzado. Deportivo o de firma. Huye del zapato de punta blanco o con muchas correas, dicen que es de mariposón.
G.- música en tu iPod: rock, electro, jazz ... no escuches a Andy y Lucas ... parecen unas nenazas.
H.- accesorios. Lo justo, un recuerdo, un regalo. No uses colgantes con correa de cuero, ni D&G, ni sellos de oro, ni pulseras de cadena ... son de chica!

... sigue mis recomendaciones. esto es el mundo al reves: si eres maricón perdido nadie lo notará ... si por el contario eres todo un torete tendrás pinta de lo que toda la vida se ha dicho maricón.
... no entiendo nada ...

::: DeLuxE :::

Hoy me han invitado a una mesa redonda que tendrá lugar el próxima día 28 de Febrero dentro de la plataforma 080Barcelona Fashion, por lo visto para hablar de Ecología y LUJO (cuentan conmigo para que defienda al LUJO, oh yeah).
Entiendo por LUJO no tener que tomar transporte público y menos aún Renfe Cercanías todas las mañanas. Ya es sabida mi aversión al tren y sus gentes de pelo grasiento y talante gris, esos que comen bocadillos envueltos en papel de aluminio bien tempranito (no han desayunado en casa?) y sin embargo me monto en un vagón de martes a jueves, como un clavo a las 8.13am. También entiendo que se trata de un lujazo hacer la compra en El Corte Inglés en lugar de en Mercadona, y por ello trato de alternarlos y, por ejemplo, la coca-cola y tal las compro de baratillo (por que es la misma) pero yo, con el jamón, no me la juego.
En moda el concepto lo tengo clarísimo: LUJO es no tener límite. Reducir la opulencia a lo económico me parece una estrechez mental. Lujo y caro no son sinónimos: quizás hay objetos a los que no podemos llegar pero no por ello son caros, es más, la valía económica la fija el mercado, el consumidor o aquel que está dispuesto a pagar una cantidad de dinero determinada por un artículo específico. El precio no es proporcional al coste de manufactura, sino a su valor de uso y a su valor de marca. MARCA debe ser prestigio, calidad y status. No me voy a tirar el rollo citando a Gilles LIPOVETSKY o a Roland BARTRES, pero quizás muchos de esos que confunden marca con PIJO deberían acercarse al FNAC, que tienen espacio para leer de gorra, y ojear algunas obras de estos señores. Me parece de una gran hipocresía social criminalizar el gasto en moda y no en petardos para San Juan o en lotería de Navidad o (por Dios) en una entrada para el Barça-Madrid. Cada uno es muy libre de invertir el dinero en lo que quiera pero parece que el coto en el que sueltan a los que consumen MODA en mayúsculas es uno de los más jugosos para los ignorantes. FIRMA significa garantía, diseño.
Si me parece reprochable el consumo desaforado, si es que hoy en día existe algún lugar donde se haya grabado el tope de este parámetro. Es desproporcionado comprar semanalmente en Mango, así como lo es traerse a casa 5 garrafas de aceite sólo porque estaba de oferta. Entiendo ese comportamiento como ansioso, no me gusta, de la misma manera que me río de los que se ponen ciegos en un vernissage como si no hubiesen comido nunca, de los que llevan 6 bolsas de Zara, de los que beben cubalitros y del papel ALBAL (que debería estar prohibido por antiecológico!).
Respeto el trabajo, y su consecuencia, para gastarla como te venga en gana.
(MAMA: ESTOY INTENTANDO AHORRAR)

_ STARS _

1.- Olga Viza
2.- María Escario
3.- Rosana
4.- Rosario
5.- Emilio Aragón
6.- Rita Irasema
7.- Miliki
8.- Pablo Motos
9.- Pepe Navarro
10.- Marta Sánchez
11.- Fangoria
12.- Nieves Herrero
13.- Minerva Piquero
14.- MariCarmen y sus muñecos
15.- Karina
16.- Teresa Rabal
17.- Pipi Estrada
18.- Jimmy Giménez Arnau
19.- Makoke
20.- Aída Nízar
21.- Kiko Hernández
22.- Paloma Cuevas
23.- Marc Ostarcevich
24.- Fofito
25.- el niño que hacia de Chechu en Médico de Familia
26.- Belén Rueda
27.- Lydia Bosch
28.- las actricillas del pelo Pantene
29.- Mo (la de Pe)
30.- Geno de OT

* CACA *

Paseando por la Gran Vía de Madrid uno se da cuenta de la nauseabunda transformación a la que las ciudades están siendo sometidas. El Palacio de la Música (lugar emblemático) ahora forma parte del parque inmobiliario de una empresa mierdosa que vende CACA. Los teatros de siempre (el Calderón, por ejemplo) toman el nombre de una conocida marca de helados, incluso un poco más abajo, hacia la Plaza de España, ya existe desde hace tiempo el Teatro Movistar. Qué ridiculez tan soberana es preguntarle a alguien si se viene esta tarde al Teatro Häggen Dasz un concierto de David Bisbal! En esto se está convietiendo nuestra cultura, en un puñado de subproductos monopolizados por grandes multinacionales.
Esta noche, paseando por la Plaza de Catalunya de Barcelona, me he dado cuenta que la esquina que "años ha" era el Banco Central, que posteriormente se reconvirtió en una de las sedes de esa firma made in Induyco y referente internacional en el mundo de la moda (Sfera), ahora es simplemente El Corte Inglés. En la misma zona hay unos cuantos haches y emes que han destrozado edificios históricos de Barcelona ... en fin, un asco.
No comprendo como no se ha producido una manifestación ciudadana espontánea en rebelión contra esta tendencia a la destrucción del patrimonio popular, mejor dicho, sí, lo entiendo perfectamente ... como va a alzarse una población constituída en parte por manadas de muchachas y muchachos que consumen habitualmente producto CACA fast-fashion? Sería contraproducente para ellos. Me entristece, en serio, es verdad, ver como la juventud actual se mueve aborregada, compra compulsivamente y con una frecuencia frenética prendas que en pesetas no superarían las tres cifras, a lo sumo cuatro. No entiendo el placer que supone vestir de poliéster si no es por el ansia de tener más y más y tirar el objeto al segundo uso para consumir otro, tampoco comprendo donde está el gusto en saber que lo mismo que tienes tu lo tienen doscientos más ... claro, como va a importar que los edificios se destruyan si sólo se mira el escaparate ...
Lo mismo pasa en el cine. Ya no mola ir al cine ... antes, las pantallas eran enormes y ahora son del tamaño de un plasma; antes al que masticaba palomitas se le callaba en un plis plas ...
En resumen: menuda CACA y más CACA ... verdaderamente hay mucho coprófago ... y no nos asustemos ... creo que estoy en lo cierto ...

* RENCOR *

Con el paso de los años me voy volviendo incrédulo y más cuando las promesas vienen de determinadas personas o sectores.
Cuando era más joven, siempre confiaba en que algo maravilloso iba a suceder casi por arte de magia y también porque me habían hecho creer que si tu trabajabas, tendrías tu recompensa. Ahora, a toro pasado, sí, he obtenido mi premio, pero no desde donde pensaba que iba a venir, llegó por sorpresa. Hay personas que son como juglares que cantan o venden historias de una manera tan atractiva y convincente que no hay más remedio que creerlas pero, sin embargo, no son más que vendedores de humo. Me vienen a la cabeza varios nombres, todos cortados por el mismo patrón, señores y señoras de aspecto impecable (más allá del look de un empleado de banca, limpio y afeitado, teóricamente buena persona) que sonríen habitualmente, parecen inofensivos y, más allá, mesiánicos ... van cargados de proyectos maravillosos en los que parece que estás incluído porque eres excepcional (como tantos otros). Esta gente nunca cuenta la verdad en versión completa, siempre hay un punto de misterio en sus circunstancias que provoca que haya un momento en el que su discurso se detiene y no pueden decirte más. Te cuentan todo en plan alto secreto, cuando la cuestion es sabida a voces.
Luego también, están esos conocidos que siempre te prometen algo: artistas multidisciplinares a los que has ayudado durante años que te prometen una obra en compensación por tus colaboraciones que nunca salió del ordenador hacia el laboratorio y que tu, educado, nunca reclamaste porque nunca pretendiste cobrar por tus servicios prestados y tomaste la ofrenda como un gesto de cariño y agradecimiento; esos muertos de hambre que mendigan ayuda y viven de la caridad del prójimo y hacen del amiguismo toda una profesión; aquellos que te encuentras por casualidad y se disculpan por no haberte llamado si no es para pedir algo y prometen llamarte en unos días para veros más tranquilamente y tomar un café y que, evidentemente, sólo llaman si les duele algo ...
Me he acordado de esta clase de personas porque están muy presentes: el salón de mi casa está presidido por la obra de alguien que fué importante para mi y que, cosas de la vida, me ha defraudado enormemente. He pensado en descolgarla, pero no voy a hacerlo, no quiero que mi enfado quede en un arrebato de ira. Sí sé que nunca más seremos amigos, ni si quiera si alguna vez lo fuimos (entendiendo amistad como una acto de reciprocidad). No voy a quitarla porque aún haciéndolo no voy a borrar su recuerdo y porque, mal que me pese, mi corazón todavía alberga un ápice de cariño hacia él, incluso siendo consciente que en demasiadas ocasiones he sido carne de sus abusos. Los objetos son souvenires que hacen tangible un momento, una experiencia ... uno de los motivos por los que tampoco retiraré esta fotografía es que me la regaló, con retraso de un año, el día que conocí a César. En definitiva, Mario seguirá mirando la librería de la pared de enfrente y, además, mis invitaciones de boda (obra suya) no volverán a hacerse. Ya es pasado, tanto como nuestra relación. Seguramente nos encontraremos por ahí porque las cuidades son aldeas y la cicatriz que me ha quedado será el recordatorio de una DECEPCIÓN, palabra que a él le encanta. Si nos vemos seré correcto y educado, tanto como lo soy con la estanquera que me despacha un Marlboro Lights.
Por otro lado, en mi galería de chascos también aparecen otras dos personas a las que veré en breve, seguramente ... se acerca el 080Barcelona, así que los fantasmas ya están preparando la sábana para salir a dar una vuelta. Inevitablemente me será grato verles, me gustará, pero de la misma manera que ese resquicio de cariño sigue latente, a su lado aparece instantáneamente la espina que nunca podrá despincharse: nunca sabré si las circunstancias acaecidas fueron fenómeno de la mala suerte o, por el contrario, he sido víctima de una estrategia mercantil. No es esa la cuestión. Creo en el perdón y la redención siempre y cuando exista arrepentimiento ... si el acercamiento no se produce ni la parte implicada se excusa y se vuelve a trabajar la confianza, hé de reconocerlo ... nace el rencor.

*****4*****

Conocí a César el 13 de enero de 2006.
Era conocido de unos conocidos míos. Él andaba perdido, yo más.
Vine a Barcelona para pinchar en una de las fiestas que organizaba la gran Silvia Prada (una de las personas más generosas del mundo y a la que le debo mucho) en el club "13" y aproveché la circunstancia para citarnos al día siguiente puesto que nuestra relación hasta el momento se centraba en mensajes a través del Fotolog, messenger y alguna que otra llamada de teléfono. Él no atravesaba su mejor momento anímico y yo venía de una catástrofe económico-existencial, así que el encuentro prometía. Yo le había intentado animar virtualmente pero la cosa pintaba oscura, así que me ofrecí a hacerle compañía en esos momentos bajos. La tormenta pasó, se fué ... pero yo me he quedado. Vine a esta casa por primera vez tal día como mañana hace cuatro años y nunca más me he ido.
César es un hombre especial, distinto, mitad niño/medio motero encuerado. Sus ojos son de un color avellana con matices verdosos y a la luz del sol adquieren una expresion que hace que, al mirarlos, me flojeen las piernas. Es canoso, ni flaco ni gordo, ni alto ni bajo, barbudo ... sus manos tampoco son especialmente grandes pero tampoco pequeñas ... eso sí, si me pone una de ellas encima consigue que todo mi vello corporal de erice atravesando las mangas de mis camisas.
Estoy profundamente enamorado de él, tanto o más que el día que me dí cuenta que quería que nos casarmos.
La petición de mano tuvo lugar en Bilbao (estabamos allí para el estreno de Hamlet dirigida por LLuis Pasqual en el Teatro Arriaga y recoger las mieles del éxito de mi marido por su magnífico diseño de vestuario), el y yo solos, en el restaurante de Martín Berasategui en el Museo Guggenheim, una noche entre semana. Era el mes de Febrero de 2006, sólo al mes de conocernos ... pero estábamos seguros de lo que queríamos hacer y así fué. Evidentemente quien tuvo tan lustrosa idea fué el menda y para ello compré un anillo que en realidad son siete entrelazados en Dior Homme. A él estas tonterías de marquitas y tal le importan un comino pero, como yo para mi macho quiero lo mejor, me dejé el sueldo (ahora ese anillo lo llevo yo a diario ... lo que son las cosas). Allí nos plantamos con nuestras chupas Perfecto. Degustamos una serie de "delicatessen" consistentes en:
- un tomate para los dos, supuestamente de Montserrat relleno de alguna delicia. Sólo con acercarlo a nuestros incisivos se acabó el primer plato.
- chipirón (1 para 2) con dos toques de plancha en las patas y uno en la cabeza (apreciación que nos hizo el camarero-narrador al servirnos).
- carrillada de cordero, tamaño real 4x4x2 cm, cocida envasada al vacío a baja temperatura durante 48 h.
- milhojas de manzana que encargamos previamente dado que se tradaban en hacer 45 min.
... precio total: 350 euros aprox.
Salimos del restaurante con un ataque de risa ... la cena era de tomadura de pelo, el camarero recitaba como Paco Valladares los platos y nos habíamos dejado un pastizal ... pero eramos inmensamente felices.
Esta cena sólo es comparable a la que compartimos a los pocos días de conocernos, en Madrid, cuando, tras mi fin de semana en Barcelona, César se presentó por sorpresa. Él me dió una lección de naturalidad al pedir:
- judias verdes
- filete
- una naranja
... Yo no daba crédito en mis primeros días de enamoramiento ante tal alarde de campechanidad. Uno trataba de hacerse el sofisticado, el fino, el chico de mundo ... y frente a mi se encontraba un señor que estaba cenando en un restaurant tal cual lo haría en el salón de su casa en la mesita baja, sentado en el suelo, viendo la tele... Casi me muero del gusto ...
Así que nuestra relación con la comida es ciertamente peculiar para las celebraciones (César se ha llegado a presentar en casa con un pollo de corral en cada alforja de la Harley, asomando las cabezas, para seducir a mi familia por Navidad...). Mañana celebramos nuestro cuarto aniversario como pareja ... ya contaré ...

La Suerte De La Fea ...

Era septiembre y había venido a Barcelona, como no, a hacer el desfile ...
Llegué, hice el fitting y corrí a llamar a mi amiga Gisèle (que es la chica más IN, total, divina, lista, ocurrente, divertida, guapa y ,,, en definitiva, podría ser mi mujer) para vernos, yo con un ansia absoluta de afilar nuestras lenguas, porque juntos somos tela marinera ...
Quedamos a cenar en el Restaurante Sandwich&Friends del Paseo del Borne, ese que esta "enmuralado" tan "noventasmente" por ese ilustrador-ahora diseñador de cuadernos, mochilas, camisetas para las mamás y las niñas y que tuvo un momento verdaderamente esplendoroso en la revista Wallpaper a finales de los noventa-principios de los dosmiles. Yo a la cita no fuí solo: me acompañaron dos niñas divinas, modelos y más que simples conocidas.
Total, allí nos plantamos los tres a esperar a Gisèle. Pillamos mesa al vuelo, cerca de la cristalera. Al rato llegó la chica IN. Ella, al lado de las niñas parecía una obesa teniendo por aquel entonces una talla 38 exacta, tal cual ella me susurró al oído. Se quedó de piedra al comprobar la verdadera delgadez de las niñas de 1,80. Tal cual iba discurriendo la velada era un hecho que, aquellas mujeres de tal envergadura, sílfides, guapas, eran realmente dos postadolescentes chismorreando cosas propias de su juventud: que si fulanito me ha mirado, que si mi madre no me entiende, que si mi booker es tonto ... y tal y tal. Entonces llegó la hora de pedir la comida: yo creo que pedí un bocata de brie, Gisèle algo parecido y las niñas ... un vasito de agua sin gas y un bol de ensalada para compartir (el bol que sirven en este establecimiento es de el tamaño de dos vasitos de yogurt). Ahí Gisèle saltó y les advirtió a cerca de cómo los alimentos son necesarios para la supervivencia a lo que ellas, todas cargadas de razón, contestaron que a la mañana siguiente comenzaban la jornada con el desfile de baño de Andrés Sardá y que debían parecer delgadas, como si un sandwitch de choped fuera a abultarles el estómago y si en vez de haber ingerido unas lonchas del grosor de un papel de fumar se hubiesen tragado la vaca entera de un bocado.
Pues nada, mi amiguisima y yo flipando colorines frente a ellas y escuchando sus peripecias por Milán, París, Tokio y New York. En un momento dado, la más alta y menos guapa se acordó de un tema importante: nos contó, en riguroso secreto, que un profesional de la moda conocido por los tres del fashion que allí nos hallabamos había fallecido. Fué una ingrata sorpresa. Lo mejor vino después: como ser modelo no implica no ser cotilla, nos comentó las hipótesis del luctuoso suceso: según ella, se dudaba del verdadero motivo y, pensativa, nos dijo que se decía que habían dicho que se había muerto o bien del virus del sida o de un infarto de miocardio (ella dijo un ataque al corazón). El caso, es que el pobre hombre había decidido morirse en el pueblo y que marchó allí para morir tranquilo en su tierra.
Gisèle explotó y les gritó: pero vamos a ver, se ha muerto de sida, panolis! Cómo es posible que alguien sepa con antelación que le va a dar un parrús al corazón y se vaya al pueblo días antes???!!!
Las niñas se quedaron boquiabiertas y suspiraron: claaaaaaaaaaro ...
... Yo creo que se debe a la falta de minerales y oligoelementos ... no se puede ser perfecta ... si hay mucho en una parte ...

... anónimo.

... así voy, escribiendo este blog.
Hace unas cuantas semanas alguien, anónimo, me dedicó unas lindezas de dudoso gusto vía post en el blog. No era la primera vez, creo que era la segunda. Como es evidente, no las publiqué en el apartado comentarios ya que lo más fino que me decía era que nunca en la vida le gustaría cruzarse con alguien como yo, tan sarcástico. Además, su cobarde discurso, escondido tras unas iniciales, incidía en mi condición de moderna antipática, y suscribía su opinión argumentando que yo criticaba lo que precisamente era.
Hoy he confirmado que dicho sujeto NO ME CONOCE, es más, me lo presentaron hace unos días en una discoteca. Me he quedado perplejo: el pastel se ha descubierto porque alguien con las mismas iniciales se ha hecho fan del blog ayer, dado que he restringido los comentarios exclusivamente a seguidores de las publicaciones. Indagando, indagando (porque soy muy quisquilloso...) se ha descubierto el pastel contrastando información con un amigo común y "et voilà!" ... creemos que es el mismo ... no, ES ÉL. Entonces, joder, si tan repuganate soy ... es que debe ser masoca ... porque no se comprende que te de morbo o placer leer textos que te repugnan, y más aún el autor ... Tal valiente ha tenido la osadía de hacerse seguidor, debe ser para intentar ponerme de hoja de perejil, pero no, eso no va a poder ser porque ya lo he bloqueado.
Que honroso es esconderse, tirar la piedra y esconder la mano. Denota una gran calidad humana. Me parece una maravilla que exista gente así porque de esta manera otros, los valientes de verdad, merecen más respeto aún si cabe. El susodicho también demuestra mucho sentido del humor, mucha capacidad de autocrítica y un gran coraje. Seguro que es, en el fondo una buena persona, acomplejado, pero bueno.
Vamos a confiar en la bondad de los desconocidos, como decía Blanche Dubois en "Un tranvía llamado deseo" ... cosa que él no hizo.

*FEAR*

Hay algo en la estructura psíquica de las personas que no logro comprender: puede ser que nuestra educación vaya almacenando posos en algún lugar interno que constituyan algo así como la memoria interna de nuestro mecanismo, residuos que permanecen aletargados y se activan en determinadas situaciones provocando temor.

El miedo es el sentimiento más repugnante que existe, paralizante, cruel y déspota. Es una sensación que no deja actuar, empequeñece. No entiendo pues como, a veces, nos hace ir en contra de nuestros principios y no nos deja ser como realmente queremos ser. A lo peor miedo va asociado a vergüenza o a aquello que tampoco comprendo que suele llamarse "moralidad". Muchas culturas han fomentado la política del miedo como estrategia de alienación (la doctrina católica, por ejemplo, mostrando a un Dios castigador y castrante en muchas ocasiones a lo largo de la historia). Me repugna en concepto "pecado"; pecar por disfrutar del sexo, ser diferente (maricón, vamos), por usar métodos anticonceptivos, por comer carne en vigilia, por predicar un credo distinto ...

En este punto del desarrollo humano, ahora, intento ponerme en el pensamiento de estas personas intolerantes con los demás y con sí mismos: me parece alucinante que menores de 40 manifiesten un conservadurismo rancio en cuestiones que, bajo mi punto de vista son "prueba superada". Es por los posos, está clarísmo. A todos nos han grabado en el disco duro información cuando nuestro sistema era virgen y se trata de unos datos que son muy difíciles de borrar puesto que inconscientemente los procesamos como verdades absolutas y fundamentales. No necesariamente ha sido un progenitor ese grabador, las circunstancias y el entorno en general pueden haber sido grabadores maquiavélicos.

No quiero dármelas de progre porque no tengo la edad ni el look, tampoco soy la persona con la mentalidad más avanzada, eso sí, estoy en ello. He empezado a reconocer documentos de mi memoria interna "by default" y algunos no me gustan, así que estoy en proceso de borrado. El miedo y los prejucios son elementos absolutamente innecesarios. La propia etimología de la voz "prejuzgar" es muy clara con el significado: emitir un juicio a priori, sin conocimiento de causa.

Quizás si evaluáramos en función del conocimiento seríamos mas justos y, por lo tanto, no tendríamos miedo a nada.

- CHAPADO A LA ANTIGUA -

Ser transgresor hoy en día pasa por chaparse a la antigua.
Me explico:
Está comprobado que la libertad de uno acaba dónde empieza la libertad del otro y que la felicidad se establece sobre la firma de un pacto de NO AGRESIÓN. Vivo rodeado de personas modernísimas tanto por su estilismo como por su modus vivendi: profesionales liberales, creativos, actores, artistas, diyéis ... los cuales en parte practican la libertad en todos los aspectos de la vida (afectiva, relacional, laboral ...) ... y hay algo que no funciona. Es muy complicado no atrevesar la delgada línea que separa la libertad del egoísmo y, por lo tanto, transformar esta utopía en una agresión directa o, más bien, una metafórica bofetada a mano abierta.

La estabilidad pasa por aceptar al otro tal cual es pero no desde la razón, sino desde el corazón. Es difícil de explicar como, por un lado, la idealización de la pareja como aquel ser perfecto, convive con la imagen de ese que también tiene miserias, taras y defectos. Hay que AGUANTAR, sí, positivamente. La dinámica actual no consiente errores, obstáculos ni desencuentros. Tampoco traiciones, no existe el perdón ni mucho menos el olvido. Sin embargo creo firmemente que la base de la felicidad también se asienta sobre pilares de resignación, aceptación y paciencia. Podría entenderse esta filosofía como un pensamiento anacrónico o anticuado pero no considero de ninguna manera que así sea. Amar es ceder y olvidarse de uno en beneficio del otro, ser feliz viendo como se hace feliz.

Por eso, mucha modernidad es egoísta y no consiente nada que la desvíe de su trayectoria. Se entiende la libertad como el acto de practicar los deseos sin tener en cuenta las consecuencias siempre desde la óptica de uno mismo, por y para si. De ahí que las relaciones entre estos vanguardistas no cuajen... Quizás deberíamos dar un paso atrás para saltar más lejos y aprender de los que ya lo hicieron antes y chaparnos por un momento a la antigua.

* FRÁGIL *

Diariamente nos enfrentamos a diversas situaciones que, de no tener autocontrol, podrían ser el detonante de una reacción violenta o radical con nuestro entorno. Muchas veces tengo la sensación de estar corriendo una carrera de obstáculos sin fin puesto que me pregunto con frecuencia cuál será el/los problemas a solucionar mañana o, de no tener solución, como afrontar el golpe con la mayor deportividad posible. Quizás también muchos tenemos la tendencia natural al dramatismo, es decir, en un alarde de perfeccionismo enfermizo, intentar controlar todas y cada una de las situaciones cotidianas, incluso aquellas que quedan fuera de nuestro alcance o de las cuales nunca llevaremos las riendas. No se si ésto es un trastorno de libro o no, de lo que sí estoy seguro es que es un rasgo de la personalidad con el que debo conseguir convivir en paz. Además, quizás es una enfermedad provocada por la sociedad contemporánea, la misma que nos impulsa a ser perfectos, responsables, guapos y queridos. De estos cuatro parámetros sólo la responsabilidad es, en parte, decisión personal. Ser perfecto es imposible, guapo es cuestión de genética y cánones. Queridos ...
Ser querido constituye la principal preocupación del cien por cien de la población sana. Estoy acostumbrado a escuchar lamentos de gente cercana y soltera que pide a gritos una pareja. También muchas personas encaminan su trayectoria profesional a campos en los que el espectador o cliente demuestra afecto con sus reacciones, como actores, músicos o incluso profesores. Me consta que muchos actores lo son para llenar el vacío existencial con un aplauso.
Muchos otros buscan cariño en un chat o en una página de contactos y creen, en principio, que un encuentro sexual furtivo va a calmar su sentimiento de soledad.
La soledad, como bien dicen en un anuncio de la tele, no es estar aislado. Soledad es no poder contar a quien tu quieres lo que quieres. Soledad es la imposibilidad de compartir. Soledad es sinónimo de incomprensión y, por lo tanto, carencia de afecto. Estar escaso de cariño es estar falto no del sentimiento en absatracto, sino de sus manifestaciones. Yo necesitos besos, abrazos, llamadas de teléfono, mails ... no sé estar solo. Tengo la necesidad de expresar lo que siento , y quizás también por ello necesito escribir este blog. Con los comentarios que me hace la gente que lo lee me siento bien, ya sea para decirme que están deacuerdo o no. Necesito de la gente para sentirme seguro, de todos y cada uno en su justa medida. Tener confianza en uno mismo no es una labor que se pueda desempeñar en soledad dado que necesita de emisor y receptor y, lo creo firmenente, es la virtud básica para el buen funcionamiento de las relaciones humanas. No quiero más relacionarme ni siquiera saludarme con las personas en las que no confío o con las que no me hacen sentir seguro. La confianza se asienta en la verdad y en el cariño y, desde hace tiempo, son las directrices de mi vida.

:: antilook ::

Cosas que NO favorecen:
1.- un abrigo entallado. No hay cosa más ordinaria que una prenda de abrigo embutida, deberían eliminarse de la faz de la tierra. He observado (y no hoy ni ayer ...) que hay una plaga de abriguitos por debajo de la rodilla, evasé (y en el peor de los casos de patchwork made in DESIGUAL) muy muy muy apretaikos. Una chica con una prenda de esas, a mi modo de ver, esta horrorosa, cero en estilo, a medio camino entre la bakala rezagada y el ama de casa con aspiraciones a la modernidad.
2.- los zapatos con una plataforma de 4 y un tacón de 8. Esta clase de zapatos, de frente, tira que te va ... de perfil la cosa cambia ... el tacón real es de 4, por pura matemática, y por lo tanto, cualquier fémina con una talla de calzado superior a la 37 parece tener no pies, llesacas de pan de payés de kilo y medio. En definitiva, otra macarrada. Belén Esteban es muy aficionada a estos modelos ...
3.- las medias claras o blancas. Atrévete, bonita. Haz de tus patas jamones!
4.- el blanco, en general. La prenda deportiva ya es dificil per se, blanca es imposible. Bombers, jumpers, camisetas de esas de arreglar ... aderezadas de oro ya es insuperable.
5.- el abuso del piercing. Nada más antiestético que una cara-colador. Entre la juventud más rabiosa sigue existiendo esa tendencia a hacer de cara una obra de arte (cejas, entrecejos, labios, lenguas, cogotes, cuellos, orejas, brazos (con éste sí que no puedo... )). Es una preciosidad el día que te los quitas y te quedan esas bonitas marcas perennes en la cara. A proposito ... de qué color hay que ponerse un piercing para ser un auténtico bakalilla? ... Blanco ...
6.- lo perlado. entre las personas que proceden de la Europa del este hay un delirio por la laca de uñas perlada. A mi, personalmente, me parece una paletada de tomo y lomo. Mi abuela se las pintaba perladas, eso, una persona nacida a principios del siglo XX. Ya no se lleva, ni siquiera para hacerse una la moderna y transgresora.
7.- el palabra de honor. Este tipo de escote solo favorece a la mujer perfecta. A las demás les hace pecho pechuga de paloma y teta aplastada, además de provocar ese gesto tan refinado que es toma-tironcito-hacia-arriba-que-si-no-se-me-sale-una. Para ejemplo no hace falta más que ponerse a ver Gran Hermano (una de sus galas).
8.- la fantasía capilar. No es necesario llenarse la cabeza de fruslerías del todo a cien. Si molesta el pelo, una cola de caballo, ni muy alta ni muy baja, con una goma normal y, por favor, habiéndose pasado un peine o cepillo antes. Ah!... y sin tupé. Y si te queda mal, no te la haces y te dejas el pelo suelto, pero no te hagas ese churro de pelo enmarañado que empieza con una coleta y luego todo el pelo va enrollado alrededor y se sujeta con una de las vueltas de la goma.
9.- las uñas mordidas. Evidentemente ...
10.- oro y plata (mala pata).

*CSDMM*

Acabo de mirar la página web del CENTRO SUPERIOR DE DISEÑO DE MODA DE MADRID y acabo de sentir una profunda nostalgia. Allí pasé 4 años, casi los mejores de mi vida hasta el momento, y es que allí se hacía vida.

Me matriculé por pura vocación con la intención de APRENDER. Allí conocí a quien ha sido mi ayudante durante casi 5 años, Ana. Estudiamos la carrera juntos, nos fuimos a Londres juntos (menos mal), trabajamos juntos y luego fué un apoyo básico en mi trayectoria.

En el CSDMM estaban LOS MEJORES:

_ Manuel Gatell: es EL MEJOR. Cascarrabias como él solo, criticón, retorcido ... pero LO MÁS. A él le debo mucho, muchísimo. Trabajó en Dior al lado de Marc Bohan, sabe modelar como nadie, tiene gusto, estilo ... un lujo, en definitiva, puro refinamiento francés.

_Henri Laurenti: mi favorito. El mejor dibujante del mundo, fantasía, clase, elegancia, simpatia, corazón ... con un curriculum con nombres como YSL, Castillo ...

_Carmen y Emilia Carriches: dos señoras como la copa de un pino, responsables del taller de Cristóbal Balenciaga. Las reinas de la costura, la educación y el buen perfume hechos mujeres. Amigas del Sr. Givenchy, Karl ... etc. Se me ponen los pelos de punta ...

_Carmen Moreno: Marisa Paredes hecha química. Nadie como ella explica la tecnología textil mientras fuma un Fortuna.

_Diana Fernández/Derubín Jacome: historia del traje, vestuario cinematográfico ... alma caribeña, saber hacer, estilo ...

_Ana Ibáñez: sé coser como coso gracias a ella. ES LA MEJOR. Siento no haber pasado aún más tiempo a su lado.

_Goretti Martín: teórica de la culturta y la comunicación. Una tía excelente. Una gran profesora, cercana, divina, estupenda ...

_Carlos Gómez Pinto: qué hubiese sido de Loewe sin él ... 

_Isabel Cosín: con lo que la he criticado ... y como aprendí a patronar ... por Dios ... una gran patronista ... una buena profesora ...

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He sentido nostalgia porque me he dado cuenta que han cambiado el plan de estudios, que Manolo no es el alma mater del centro, que Henri no está. Me entristece profundamente. Qué lástima... todavia quedan algunos, pero no todos. Además, he visto nuevas incorporaciones que no hacen justicia a la trayectoria y la categoría del centro, gente no preparada que, menos mal, sólo imparten una optativa en cuarto curso. La dirección debería plantearse a quién contrata ...

Yo ahora también me dedico en parte a la docencia, sé de qué hablo y por ello, sé que me han enseñado los mejores. Esta declaración ya no se perderá en el aire, ya está escrita y quiero que se enteren.