Nochevieja es la noche en la que se tiene la obligación de disfrutrar y es ello lo que me provoca stress. Si no hago nada especial me siento idiota por desperdiciar el momento y pienso que debería estar bailando como un poseso; pero, por otro lado, salir y ponerse deacuerdo con todo el grupo de amigos, decidir dónde ir y qué hacer sin pisar demasiados fluídos y sin mantener demasiado la respiración para no inhalar esa mezcla de sobaco y lou-lou-oui-c´est-moi es todavía más complicado. Hace tres años salimos en plan disco y, la verdad, lo pasamos muy bien. Hace dos, César estaba malo. El año pasado cenamos en casa de unos amigos y enseguidita de vuelta... Es una noche gafada, porque se espera mucho de ella, hay demasiadas espectativas: musicón, ligue, desparrame, borrachera ... y al final siempre alguna acaba llorando o fallan los amigos o la música es infumable.
Creo que tener demasiadas espectativas en algo o alguien no es bueno. Nunca nada va a estar a la altura de nuestras exigencia: deberíamos aprender a NO ESPERAR NADA, así todo lo que viene es tomado como un extra-bonus y se aprecia más. No es una actitud derrotista, es pragmática. Es más fácil digerir la escasez que la decepción. Materializar ideas es harto complicado dado qeu la realidad NUNCA estará a la altura de la fantasía ... y que así sea, puesto que esas pequeñas decepciones son las que hacen afrontar un nuevo proyecto para intentar mejorar el anterior. No se debe pensar que se ha logrado el círculo perfecto.
Esta teoría aplicada a las relaciones humanas es de gran ayuda en momentos críticos. Desprenderse del cascarón, valerse por uno mismo, ser autosuficiente ... no es fácil. Lo que hace complicado el proceso de emancipación tanto familiar como amistosa es precisamente el esperar demasiado de nuestros respectivos seres queridos, cuando no tienen, realmente, la obligación de dar nada. Dar cariño es voluntario, no se puede forzar, así como tampoco lo es ofrecer ayuda gratuíta. Cuando se dá es porque sale de dentro de manera natural, espontánea. El ser humano tiene la tendencia a esperar ser correspondido: si mantenemos esta pulsión a raya creo que seremos más felices.
Nenas, mañana a hacerse un moño o un buen cardado de esos que llevan medio kilo de laca que se elimina con un suave cepillado ... pero no salgais a comeroslo todo: salid a pasadlo bien, solitas y solitos ... y lo que quede al final de la noche ... pues bienvenido sea , porque salísteis sin nada. Hay que aprender a hacer lo que hace mi amiga Sandra: si la dejas en la playa sola con un palo se divierte.
miércoles, 30 de diciembre de 2009
martes, 29 de diciembre de 2009
_ friends will be friends _
Estoy fregando los cacharros mientras hablo con Ana. Comentamos la experiencia pinchadiscos del sábado por la noche. Nos echamos unas risas. Cómo lo dimos todo a los platos! Qué coreografías! Lamentamos vivir a 612 km de distancia ... Cuelgo. Lleno mi cocotte de Le Creuset de agua salada con un chorrito de aceite de oliva y una hoja de laurel de mi jardín. Hierve. Pongo la pasta a hervir. Mientras, pienso en las sandalias de Mcqueen azul metalizado de la página de Browns que deben ser mías ya o ya. Le pregunto a César como anda de apetito. Le caliento a la vez un poco de sopa de cocido "mamma-made!" traída ayer de Madrid. Pienso en el Longchamp que me costumizé la otra noche ... aparco la idea hasta el mes que viene. Llamo a la otra Ana que acaba de llegar a La Coruña. Comentamos como está su monstruíta. A la vez hago un sofrito de tomate con ajo, cebolla, aceite, un toque de comino, sal de Ibiza y pimienta negra. La cena está lista. Cuelgo con Ana II. Me enciendo un cigarro terapéutico de esos de o me lo fumo o me pongo a comer como un depredador. Pues eso, me lo fumo. Reflexiono a cerca de la amistad ...
Ser amigo significa demostrar interés, preocuparse y estar ahí a las duras y las maduras. Quiere decir también llamar de vez en cuando, cuando la distancia es un abismo entre dos personas. Es preguntar cómo estás y qué puedo hacer por ti, usar skype o messenger. La respuesta de un amigo es siempre SI. He sido educado de tal manera que a veces he dudado si la amistad era sólo un concepto abstracto o una falacia universal o, por suerte, se trataba de una virtud tangible y plausible. Creo, ahora, que la amistad existe. Quiero creerlo. Si proyecto mi existencia hacia el futuro creo que me espera una vejez al cuidado de los amigos: por ley de vida voy a sobrevivir al 90% de mis seres queridos con parentesco sanguíneo cercano. Por lo tanto, alguien como yo es una persona que debe cultivar la amistad si no quiere morir solo, no por egoísmo sino por principios. Estar aquí sin compañía no merece la pena: si la compañía se acompaña de cariño, mejor. Si el cariño es amor, pleno al 15. Creo que, como buen escorpio, estoy un poco enamorado de todos mis amigos (o abducido, como me decía mi madre). Me gusta.
Los amigos no piden, DAN. A mi me han pedido mucho y este año les he quitado el carnet a un par. Sin embargo he matriculado a unas cuantas jóvenes promesas. He salido ganando ...
Me voy a hacer una infusión de melissa, lavanda y tila. Fumaré unos cuantos pitillos más. Le daré muchos besos a César. Me acostaré con él. El móvil lo tengo siempre a mano, por la noche en la mesilla con un despertador programado que suena de tal manera que no hay otra que levantarse. Quien tenga que llamar, que llame. Siempre lo cojo.
Ser amigo significa demostrar interés, preocuparse y estar ahí a las duras y las maduras. Quiere decir también llamar de vez en cuando, cuando la distancia es un abismo entre dos personas. Es preguntar cómo estás y qué puedo hacer por ti, usar skype o messenger. La respuesta de un amigo es siempre SI. He sido educado de tal manera que a veces he dudado si la amistad era sólo un concepto abstracto o una falacia universal o, por suerte, se trataba de una virtud tangible y plausible. Creo, ahora, que la amistad existe. Quiero creerlo. Si proyecto mi existencia hacia el futuro creo que me espera una vejez al cuidado de los amigos: por ley de vida voy a sobrevivir al 90% de mis seres queridos con parentesco sanguíneo cercano. Por lo tanto, alguien como yo es una persona que debe cultivar la amistad si no quiere morir solo, no por egoísmo sino por principios. Estar aquí sin compañía no merece la pena: si la compañía se acompaña de cariño, mejor. Si el cariño es amor, pleno al 15. Creo que, como buen escorpio, estoy un poco enamorado de todos mis amigos (o abducido, como me decía mi madre). Me gusta.
Los amigos no piden, DAN. A mi me han pedido mucho y este año les he quitado el carnet a un par. Sin embargo he matriculado a unas cuantas jóvenes promesas. He salido ganando ...
Me voy a hacer una infusión de melissa, lavanda y tila. Fumaré unos cuantos pitillos más. Le daré muchos besos a César. Me acostaré con él. El móvil lo tengo siempre a mano, por la noche en la mesilla con un despertador programado que suena de tal manera que no hay otra que levantarse. Quien tenga que llamar, que llame. Siempre lo cojo.
lunes, 28 de diciembre de 2009
+ NO stress +
Ya termina el año y es hora típicamente de hacer balance de lo acontecido en los últimos 365 días. Se trata de un topicazo como la copa de un pino, pero no lo puedo remediar. No paro de pensar, a veces me da la sensación que la cabeza me va a más revoluciones de las aconsejadas y tengo tendencia, como ya he explicado, a completar los espacios que no comprendo o ignoro. No sé si ello es una ventaja o una putada, lo que si es cierto que la consecuencia derivada directamente es un estado de permanente stress.
He decidido que el 2010 es el año en el que me voy a liberar del stress inútil. No voy a descubrir nada nuevo diciendo que vivimos en una sociedad estresada (me acabo de quedar descansado, jo!) pero a mi se me parten las carnes al saber que hay gente que se levanta a las 5 de la mañana para ir a trabajar. Es inmoral, nadie debería ir en coche a esas horas para ir a trabajar y mucho menos cojer transporte público. No es normal que siempre que te piden algo sea para antes de ayer, no tampoco que cueste más de 15 minutos el hablar con una operadora tras pasar veinte contestadores automáticos para preguntar que hay que hacer para que alguien te arregle un electrodoméstico. A mi, situaciones como estas me generan mucho stress.
Antídoto de esta presión es la tolerancia: con tus vecinos, con tu familia y con tu pareja ... con los amigos ... tolerancia recíproca. No estoy hablando de pasotismo, hablo del ejercicio de ponerse en la piel del otro, de empatías ,,, no quiero vivir en ninguna parte donde el de enfrente sea un número y menos aún una máquina, ni muchísimo menos un siervo. No quiero estar donde no me den los buenos días, ni donde no me sonrían. Tampoco me interesa quien no devuelve las llamadas o no responde a un beso con otro beso. Quiero trabajar tranquilo y hacer las cosas tranquilo. Ya no voy a tener prisa.
He decidido que en el 2010 voy a disfrutar, tanto como lo he hecho en el 2009 pero sin presiones, ni externas ni internas. No voy a dejar que nadie me agüe la fiesta. NO todo es un problema, NO todo es complicado: si lo parece, es una excusa para reclamar atención o cobrar un servicio más caro.
Ya no me timan, ya no me estreso. Voy a disfrutar de cada minuto de trabajo, ocio y amor.
Así debe ser.
He decidido que el 2010 es el año en el que me voy a liberar del stress inútil. No voy a descubrir nada nuevo diciendo que vivimos en una sociedad estresada (me acabo de quedar descansado, jo!) pero a mi se me parten las carnes al saber que hay gente que se levanta a las 5 de la mañana para ir a trabajar. Es inmoral, nadie debería ir en coche a esas horas para ir a trabajar y mucho menos cojer transporte público. No es normal que siempre que te piden algo sea para antes de ayer, no tampoco que cueste más de 15 minutos el hablar con una operadora tras pasar veinte contestadores automáticos para preguntar que hay que hacer para que alguien te arregle un electrodoméstico. A mi, situaciones como estas me generan mucho stress.
Antídoto de esta presión es la tolerancia: con tus vecinos, con tu familia y con tu pareja ... con los amigos ... tolerancia recíproca. No estoy hablando de pasotismo, hablo del ejercicio de ponerse en la piel del otro, de empatías ,,, no quiero vivir en ninguna parte donde el de enfrente sea un número y menos aún una máquina, ni muchísimo menos un siervo. No quiero estar donde no me den los buenos días, ni donde no me sonrían. Tampoco me interesa quien no devuelve las llamadas o no responde a un beso con otro beso. Quiero trabajar tranquilo y hacer las cosas tranquilo. Ya no voy a tener prisa.
He decidido que en el 2010 voy a disfrutar, tanto como lo he hecho en el 2009 pero sin presiones, ni externas ni internas. No voy a dejar que nadie me agüe la fiesta. NO todo es un problema, NO todo es complicado: si lo parece, es una excusa para reclamar atención o cobrar un servicio más caro.
Ya no me timan, ya no me estreso. Voy a disfrutar de cada minuto de trabajo, ocio y amor.
Así debe ser.
lunes, 21 de diciembre de 2009
+MERCADONA+
Hoy en Mercadona:
La Rubia: Pos ya nos apañaremos con las botellas que haiga!
La Morena: Y quien coño viene al final?
La Rubia: Pos la Yeni y el Ojkar ...
No he oido más, raro, el volumen era de bafle del gordo.
...........................................................................................
Muchas veces somos crueles y despectivos al hablar de las nuevas generaciones, pensamos que son unos vagos y que sólamente están para juergas y tal ...
No creo que sea del todo cierto. Estamos siendo testigos de una tremenda crueldad y no decimos nada: la gran mayoría de los jovenes entre 20 y 25 trabaja, en empleos basura, con jornadas de 8 horas remuneradas con unos sueldos miserables. Además se les exige cumplir con sus obligaciones escolares o universitarias. Ellos, en muchas ocasiones son los que se costean los estudios y no por gusto. La situación en las casas de este país no es para tirar cohetes, ni mucho menos, hasta el punto que lo que hace no demasiados años (pagarle la carrera al niño/a) era socialmente aceptado como normal, ahora no es así. En las familias no están por que el niño estudie, porque no se puede o no se quiere. Ello es normal si miramos el grado de endeudamiento medio de la sociedad española.
Cómo vamos pues a exigir a un chaval que se centre en los estudios? De dónde saca el tiempo y, si no, de dónde saca el dinero? No es una crueldad privar a una persona de su primera juventud? No es el sistema educativo una mierda?
Así que ... rubia y morena ... estáis perdonadas.
La Rubia: Pos ya nos apañaremos con las botellas que haiga!
La Morena: Y quien coño viene al final?
La Rubia: Pos la Yeni y el Ojkar ...
No he oido más, raro, el volumen era de bafle del gordo.
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Muchas veces somos crueles y despectivos al hablar de las nuevas generaciones, pensamos que son unos vagos y que sólamente están para juergas y tal ...
No creo que sea del todo cierto. Estamos siendo testigos de una tremenda crueldad y no decimos nada: la gran mayoría de los jovenes entre 20 y 25 trabaja, en empleos basura, con jornadas de 8 horas remuneradas con unos sueldos miserables. Además se les exige cumplir con sus obligaciones escolares o universitarias. Ellos, en muchas ocasiones son los que se costean los estudios y no por gusto. La situación en las casas de este país no es para tirar cohetes, ni mucho menos, hasta el punto que lo que hace no demasiados años (pagarle la carrera al niño/a) era socialmente aceptado como normal, ahora no es así. En las familias no están por que el niño estudie, porque no se puede o no se quiere. Ello es normal si miramos el grado de endeudamiento medio de la sociedad española.
Cómo vamos pues a exigir a un chaval que se centre en los estudios? De dónde saca el tiempo y, si no, de dónde saca el dinero? No es una crueldad privar a una persona de su primera juventud? No es el sistema educativo una mierda?
Así que ... rubia y morena ... estáis perdonadas.
domingo, 20 de diciembre de 2009
_XMAS!_
Es tiempo de regalos, y estoy muy a favor de regalar.
Uno de los defectos que más detesto es la tacañería y hay mucho tacaño. A muchos nos ha sucedido ser los primeros en sacar la cartera a la hora de pagar alguna cuenta mientras todos los demás se hacen los suecos o sienten repentinamente un retortijón que les hace desaparecer al cuarto de baño mientras nosotros, necios, entregamos el billete para pagar la factura. A mis padres les ha pasado esto toda la vida y creo haber heredado el gen que me hace pronunciar a menudo la expresión "ya pago yo". Mi paquete de tabaco suele ser de uso comunitario, así como mi coche luce virtualmente la placa SP, como también mi casa es un relax-resort. Algo tiene mi sofá que abduce al inquilino dominguero: ya ha sucedido alojar a amigas y amigos que sólo se despiertan para comer y fumar para posteriormente volver a la hibernación tresillera. No lo critico en absoluto: me gusta saber que mi casa produce paz a mis colegas.
Ahora estamos en plena fiebre de la compra. Repito que estoy super-a-favor. Regalar es decir me importas y creo que, pese a quien pese, el cariño es proporcional al precio o al esfuerzo del regalo. Apoyarse en la intención es el recurso de los tacaños. Evidentemente la mayor parte de mi presupuesto es para mis seres más queridos, no faltaba más. Por lo tanto, como son los que más quiero, merecen mi mayor esfuerzo. La proporción restante es para cariños menores y compromisos. Regalar no es obligatorio pero sí muy gratificante: creo que es mejor regalar que ser el objeto del obsequio, produce mucho más placer ser quien decide dar la sorpresa que ser el sorprendido.
Estoy ansioso por estar en casa de mi familia en Nochebuena y empezar el ritual de cada año, por edades, entregando los paquetes de uno en uno mientras todos miramos qué a quién y cómo. Aunque aquel espíritu de antes ya está difuminado creo que permanece perenne la ilusión de estar todos juntos, cenar, reirnos y culminar la velada demostrándonos que allí seguimos, como siempre, pensando los unos en los otros, intentando agradarnos y, por suerte, consiguiéndolo.
Aunque gran parte de mis afectos estan lejos geográficamente, los pensamientos, el recuerdo, skype y los regalos navideños nos mantienen unidos. Sé que cuento con esos regalos que van a venir de fuera. Ello me demuestra que hay amistades (AMISTADES) que no decaen y el obsequio es parte de la savia que alimenta el cariño y, más allá de la distancia, esos objetos constituyen la estanteria de mi salón como altar de recuerdos que personifican mis amores en mi entorno.
Hay que regalar experiencias u objetos. Lo material es necesario. Lo material constituye parte de lo intangible.
Así, tocable es el amor, el cariño, el respeto, el recuerdo, la nostalgia y tantas cosas preciosas que se hacen reales en forma de jarrón, jersey o excursión.
Uno de los defectos que más detesto es la tacañería y hay mucho tacaño. A muchos nos ha sucedido ser los primeros en sacar la cartera a la hora de pagar alguna cuenta mientras todos los demás se hacen los suecos o sienten repentinamente un retortijón que les hace desaparecer al cuarto de baño mientras nosotros, necios, entregamos el billete para pagar la factura. A mis padres les ha pasado esto toda la vida y creo haber heredado el gen que me hace pronunciar a menudo la expresión "ya pago yo". Mi paquete de tabaco suele ser de uso comunitario, así como mi coche luce virtualmente la placa SP, como también mi casa es un relax-resort. Algo tiene mi sofá que abduce al inquilino dominguero: ya ha sucedido alojar a amigas y amigos que sólo se despiertan para comer y fumar para posteriormente volver a la hibernación tresillera. No lo critico en absoluto: me gusta saber que mi casa produce paz a mis colegas.
Ahora estamos en plena fiebre de la compra. Repito que estoy super-a-favor. Regalar es decir me importas y creo que, pese a quien pese, el cariño es proporcional al precio o al esfuerzo del regalo. Apoyarse en la intención es el recurso de los tacaños. Evidentemente la mayor parte de mi presupuesto es para mis seres más queridos, no faltaba más. Por lo tanto, como son los que más quiero, merecen mi mayor esfuerzo. La proporción restante es para cariños menores y compromisos. Regalar no es obligatorio pero sí muy gratificante: creo que es mejor regalar que ser el objeto del obsequio, produce mucho más placer ser quien decide dar la sorpresa que ser el sorprendido.
Estoy ansioso por estar en casa de mi familia en Nochebuena y empezar el ritual de cada año, por edades, entregando los paquetes de uno en uno mientras todos miramos qué a quién y cómo. Aunque aquel espíritu de antes ya está difuminado creo que permanece perenne la ilusión de estar todos juntos, cenar, reirnos y culminar la velada demostrándonos que allí seguimos, como siempre, pensando los unos en los otros, intentando agradarnos y, por suerte, consiguiéndolo.
Aunque gran parte de mis afectos estan lejos geográficamente, los pensamientos, el recuerdo, skype y los regalos navideños nos mantienen unidos. Sé que cuento con esos regalos que van a venir de fuera. Ello me demuestra que hay amistades (AMISTADES) que no decaen y el obsequio es parte de la savia que alimenta el cariño y, más allá de la distancia, esos objetos constituyen la estanteria de mi salón como altar de recuerdos que personifican mis amores en mi entorno.
Hay que regalar experiencias u objetos. Lo material es necesario. Lo material constituye parte de lo intangible.
Así, tocable es el amor, el cariño, el respeto, el recuerdo, la nostalgia y tantas cosas preciosas que se hacen reales en forma de jarrón, jersey o excursión.
jueves, 17 de diciembre de 2009
:: mundo viejuno! ::
Como soy un cotilla irremediable y un observador nato, tengo manías y costumbres que ya no cambio ni aunque lo intente.
Lo primero que hago cuando conozco a una persona es mirar sus manos, incluso antes que sus ojos o sus dientes. Me gustan las manos grandes en los hombres, con dedos fuertes y, sobre todo, con buenas uñas, sanas y enteras. Me repugnan las uñas mordisqueadas o cortadas con los dientes (algo que me acabo de enterar que es, por lo visto, normalísimo). En una chica las manos deben ser delicadas, limpias y manicurizadas (no al estilo beckham, sino naturales o con una/unas capas de laca de uñas lisa y NUNCA nacarada). Ya si la mano es huesuda, un plus. Conozco a personas con las manos preciosas: mi padre (que manos más divinas), mi tía Rosa, mi amigo Rafa, Jaume, Irantzu... También me gustan las manos de artista, no demasiado cuidadas pero con carácter, deshidratadas pero con personalidad y no me molesta que estén manchadas de pintura o tinta de rotulador.
Los pies es el tema 2. Básicamente con unos pies bonitos y unas manos a tono se puede hacer de mi un esclavo. Adoro los pies, los bonitos y limpios, evidentemente. En un hombre, grandes; en una chica, pequeños y cuidados: nunca con durezas, aún menos con costras calcañares y nunca jamás pestilentes. No hay nada más erótico que un pie. En verano me gustan mucho las sandalias, para mi y en los que me gustan. Vivan los pies. No contemplo la idea de morderse las uñas de los pies, pero también me consta que haberlos haylos, como también se da el caso de la uña cortada con el método dobla-dobla-dobla-parte. Menuda tela ...
Entre mis fisgoneos y obsesiones se encuentra el tema de saber la edad de la gente, quizás por mi fascinación por la madurez. Encuentro la belleza en la experiencia, la cana, la arruga y las dioptrías. Aunque reconozco que la belleza adolescente es obviamente más fresca, me seduce infinitamente más un buen papito o una mamichula.
Cotilleando el facebook me he dado cuenta el reparo general de la gente a confesar su año de nacimiento, incluso personas jóvenes (menores de 40). Me parece una idiotez de alto calibre. No lo considero un acto de coquetería sino una actitud absurda ante un hecho tan irremediable como el paso del tiempo y, a veces, un interés en hacerse la exótica que denota inseguridad y no autoaceptación. Es chocante descubrirse las primera canas, difícil, pero la naturaleza no perdona... como tampoco perdonan las nuevas generaciones, las mismas que antes de ayer me dijeron que yo ya era un papi, YO ... que atrevidas y sucias postpúberes, malignas ...
Lo primero que hago cuando conozco a una persona es mirar sus manos, incluso antes que sus ojos o sus dientes. Me gustan las manos grandes en los hombres, con dedos fuertes y, sobre todo, con buenas uñas, sanas y enteras. Me repugnan las uñas mordisqueadas o cortadas con los dientes (algo que me acabo de enterar que es, por lo visto, normalísimo). En una chica las manos deben ser delicadas, limpias y manicurizadas (no al estilo beckham, sino naturales o con una/unas capas de laca de uñas lisa y NUNCA nacarada). Ya si la mano es huesuda, un plus. Conozco a personas con las manos preciosas: mi padre (que manos más divinas), mi tía Rosa, mi amigo Rafa, Jaume, Irantzu... También me gustan las manos de artista, no demasiado cuidadas pero con carácter, deshidratadas pero con personalidad y no me molesta que estén manchadas de pintura o tinta de rotulador.
Los pies es el tema 2. Básicamente con unos pies bonitos y unas manos a tono se puede hacer de mi un esclavo. Adoro los pies, los bonitos y limpios, evidentemente. En un hombre, grandes; en una chica, pequeños y cuidados: nunca con durezas, aún menos con costras calcañares y nunca jamás pestilentes. No hay nada más erótico que un pie. En verano me gustan mucho las sandalias, para mi y en los que me gustan. Vivan los pies. No contemplo la idea de morderse las uñas de los pies, pero también me consta que haberlos haylos, como también se da el caso de la uña cortada con el método dobla-dobla-dobla-parte. Menuda tela ...
Entre mis fisgoneos y obsesiones se encuentra el tema de saber la edad de la gente, quizás por mi fascinación por la madurez. Encuentro la belleza en la experiencia, la cana, la arruga y las dioptrías. Aunque reconozco que la belleza adolescente es obviamente más fresca, me seduce infinitamente más un buen papito o una mamichula.
Cotilleando el facebook me he dado cuenta el reparo general de la gente a confesar su año de nacimiento, incluso personas jóvenes (menores de 40). Me parece una idiotez de alto calibre. No lo considero un acto de coquetería sino una actitud absurda ante un hecho tan irremediable como el paso del tiempo y, a veces, un interés en hacerse la exótica que denota inseguridad y no autoaceptación. Es chocante descubrirse las primera canas, difícil, pero la naturaleza no perdona... como tampoco perdonan las nuevas generaciones, las mismas que antes de ayer me dijeron que yo ya era un papi, YO ... que atrevidas y sucias postpúberes, malignas ...
martes, 15 de diciembre de 2009
(peggy sue NO se casó)
Renfe cercanías.
Día lluvioso.
8 AM.
Subimos al vagón con el abrigo, la bufanda, el paraguas, el bolsazo lleno de libros, papeles y el portátil. Nos sentamos en los asientos que van paralelos a la vía, que son los que más me gustan porque me ofrecen una panorámica del vagón. Frente a mi se sienta una chica de unos 22 (lo deduzco por su mochila que se abre y asoma una carpeta de la Universidad de Barcelona). Look mañanero de la zagala: pelo rata encrespado por la humedad del día, color indefinido, entre castaño oscuro y ceniza, carente de brillo y gracia en el corte; tez pálida - verdosa; ni rastro de maquillaje de ninguna clase, sólo se adorna el rostro con unos pendientes low cost de inspiración étnica probablemente regalados por una amiga tacaña; camiseta blanc cassé a tono con el rostro; sudadera made in brejkah del mismo color NO favorecedor; pantalón de poliéster negro sin bolsillos; calcetos blancos gordotes y nike blancas con logo rosa palo. Como accesorio, una mochila ya mencionada eastpack verde FEO. Alucino y pienso: cómo es posible que con tantos adelantos cosméticos, licencias estilísticas, cirujanos plásticos, cremas anticelulíticas, ropa barata y bonita ... una mucha en edad de merecer nos deleite a primera hora de la mañana con tal sinfonía NO contrastada de insulsez? Reflexiono a cerca de las ventajas de ser mujer hoy día: si yo fuera tía, lo mismo no estaba buenísima, pero prometo que intentaría regalar a los que me rodean un aspecto SALUDABLE. En cualquier caso esto no es lo peor ... mientras la miro, saca el iPod, se incrusta los auriculares en las orejas, le da al play y suena ANASTACIA. Mientras tararea un temazo estrella de la diva gritona, abre la mochila, saca una bolsa de plástico anudada a conciencia, de ella extrae un paquete de papel de aluminio, lo abre ...
Y SALE UN SANDWITCH DE JAMÓN DE YORK EN PAN DE MOLDE SIN CORTEZA EN ARMONÍA CON SU ESTILISMO GENERAL ... le da un bocado de infarto y mientras traga, sigue tarareando a Anastacia ...
... y de ahí me voy a trabajar ...
aissss ...!!!
Día lluvioso.
8 AM.
Subimos al vagón con el abrigo, la bufanda, el paraguas, el bolsazo lleno de libros, papeles y el portátil. Nos sentamos en los asientos que van paralelos a la vía, que son los que más me gustan porque me ofrecen una panorámica del vagón. Frente a mi se sienta una chica de unos 22 (lo deduzco por su mochila que se abre y asoma una carpeta de la Universidad de Barcelona). Look mañanero de la zagala: pelo rata encrespado por la humedad del día, color indefinido, entre castaño oscuro y ceniza, carente de brillo y gracia en el corte; tez pálida - verdosa; ni rastro de maquillaje de ninguna clase, sólo se adorna el rostro con unos pendientes low cost de inspiración étnica probablemente regalados por una amiga tacaña; camiseta blanc cassé a tono con el rostro; sudadera made in brejkah del mismo color NO favorecedor; pantalón de poliéster negro sin bolsillos; calcetos blancos gordotes y nike blancas con logo rosa palo. Como accesorio, una mochila ya mencionada eastpack verde FEO. Alucino y pienso: cómo es posible que con tantos adelantos cosméticos, licencias estilísticas, cirujanos plásticos, cremas anticelulíticas, ropa barata y bonita ... una mucha en edad de merecer nos deleite a primera hora de la mañana con tal sinfonía NO contrastada de insulsez? Reflexiono a cerca de las ventajas de ser mujer hoy día: si yo fuera tía, lo mismo no estaba buenísima, pero prometo que intentaría regalar a los que me rodean un aspecto SALUDABLE. En cualquier caso esto no es lo peor ... mientras la miro, saca el iPod, se incrusta los auriculares en las orejas, le da al play y suena ANASTACIA. Mientras tararea un temazo estrella de la diva gritona, abre la mochila, saca una bolsa de plástico anudada a conciencia, de ella extrae un paquete de papel de aluminio, lo abre ...
Y SALE UN SANDWITCH DE JAMÓN DE YORK EN PAN DE MOLDE SIN CORTEZA EN ARMONÍA CON SU ESTILISMO GENERAL ... le da un bocado de infarto y mientras traga, sigue tarareando a Anastacia ...
... y de ahí me voy a trabajar ...
aissss ...!!!
viernes, 11 de diciembre de 2009
:: MAKE UP (your mind) ::
La vida puede cambiar de un día para otro cuando menos te lo esperas, es más, los cambios muchas veces suceden así, de repente, sin previo aviso. Es difícil poder determinar un cambio o diseñar un plan de futuro, es una carrera de obstáculos ... Yo creo en el destino, por eso, a menudo, sólo espero (inconscientemente).
Me casé de manera imprevista, conseguí mi primer trabajo así también y decidí establecerme por mi cuenta profesionalmente de un día para otro. Ahora estoy en un momento de ésos: mi vida está cambiando desde hace dos días, de nuevo.
Los cambios no sólo son reestructuraciones de horarios y nueva disposición del mobiliario: con la novedad la cabeza también se recoloca, refresca y actualiza. Cambiar es en esencia resetear habiendo guardado copia de seguridad de la información del disco duro de la masa gris, es actualizar los sentimientos y usar la experiencia al afrontar una nueva aventura.
Cambiar, mutar, evolucionar, avanzar...
Creo que hay que afrontar las novedades con valentía. No todos somos capaces de asumir nuevos retos, los cobardes se acomodan en la rutina: ODIO LA RUTINA, detesto a los cobardes. Hay que decidirse, saltar (aunque corras el peligro de estrellarte). Los que nos hemos estampado de lleno alguna vez en la vida sabemos de qué hablamos: volvería a mi taller una y mil veces, aún habiendo pasado momentos de amargura y vergüenza absoluta, aún siendo consciente de haber fallado y mentido a quienes me apoyaban: volvería a luchar por ello a ciegas. Gracias a todo eso y a cientos de cosas más hoy soy lo que soy. Hoy no tengo MIEDO, me siento FUERTE, estoy preparado para el cambio.
Me he dado cuenta que tengo ya casi tres páginas de currículum en las que no puedo borrar ni una línea, de todas y cada una me siento muy orgulloso. Creo y espero que voy a escribir una nueva, y si no es así mañana sí lo será pronto, de alguna manera. ESTOY LISTO.
lunes, 7 de diciembre de 2009
_ HOT! _
Estoy demasiado caliente para contar la historia con pelos y señales, ya lo haré, pero de momento voy a explotar tal cual ...
No puedo con esta generación que no basa su trabajo en el esfuerzo, como mínimo. El talento ya no depende de uno pero la dignidad, sí. Quizás la sociedad contemporánea es la que impulsa a estos jovenzuelos descarados a intentar obtener más por menos. Yo no he sido educado bajo estos parámetros, de siempre se me ha inculcado la responsabilidad de cumplir con mi obligación y de dar lo mejor de mi, tanto en mi casa, como en mi escuela así como también en mis puestos de trabajo. Cuando no lo he hecho ha caído sobre mi el peso del remordimiento.
No concibo en ninguna disciplina creativa (de la pintura al crochet) la imitación, menos aún la inspiración directa y por supuesto NUNCA el plagio. Comprendo la necesidad de verse integrado en un movimiento e incluso la reinterpretación de ideas ajenas, pero ello está en un filo tan fino que creo es mejor evitar. Por ello estoy en contra de Zara, Mango, Ikea y demás. También estoy desmarcado de lo que significa arrimarse a personas vía Facebook, Fotolog o Bakala.org.
Es una tendencia en alza codearse con lo que interesa en este canal, lo cual me parece REPUGNANTE de manera bilateral: tanto desde el punto de vista del TREPA como desde el del egocentrismo del que necesita ser alabado por una corte de postpúberes famélicos ansiosos de protagonismo.
La creatividad debe estar alimentada de fantasía, técnica y tesón. La elaboración de un imaginario personal es una labor de años y experiencias, es difícil poseer estilo en la juventud ... puede despuntar algo que magnetiza, pero siempre será el germen de un futuro desarrollo que en el mejor de los casos desembocará en aquello que considero es ESTILO.
El ESTILO es lo que nos hace diferenciarnos a unos de otros, apoyado de la técnica o el virtuosismo propio (adquirido o innato). Si no hay estilo no hay personalidad, sino CALCO. Cuando ese calco es el producto de la amalgama de gustos, el calco es PASTICHE, y no aquel interesante y explotado en la cultura KITSCH: es un poti-poti indigesto y dañino. El calco es fácil, burdo, deshonesto e irreverente, más aún si va aderezado de tecnología.
Desde hoy declaro que emprendo una cruzada en contra del PLAGIO, en este caso contra MI.
ME HAN COPIADO, están haciendo dinero a costa de mis ideas y a las de compañeros míos, gente que, como yo, usa el lápiz para trabajar y con los cuales NUNCA ha surgido problema alguno. Los que somos como DIOS MANDA respetamos y ADMIRAMOS la labor de los que lo hacen bien. APRENDEMOS los unos de los otros. Por lo tanto NO VOY A PARAR hasta que quien PLAGIA desde una mínima mota de acuarela empiece a trabajar SÓLO CON SU CABEZA.
La LEY me ampara y, si no es así, encontraré la manera.
sábado, 5 de diciembre de 2009
+ IBIZA +
Ibiza en invierno es diferente y no sólo porque la mayor parte de todo este cerrado. No hay postadolescentes borrachos, ni italianos por doquier, tampoco carruseles de flayeras. La isla se transforma en un pueblecito tranquilo, incluso mortecino donde anochece a las cinco y media de la tarde. Es muy difícil imaginar que en estas calles vacías no se pueda dar un paso en los meses de verano con tanto jolgorio aderezado de techno y chill-out beats. La vida se desarrolla en tres plazas localizadas. Es muy significativa la franja de edad del habitante tipo ibicenco de invierno: ni menos de 30 ni más de 60, da lo mismo que sea un alemán arraigado a la isla como un rastafari trasnochado con resaca del verano. Lo que se respira es PAZ.
Es muy chocante para un urbanita como yo trasladarse a un lugar así en invierno, y más cuando se conoce en verano. Mi imagen de Ibiza era muy distinta, pero aún así había tratado de imaginarla sin calor. Me he equivocado en parte. El frenazo que supone pasear nada más llegar por las calles de la Marina desiertas requiere un día de adaptación como mínimo. Sin embargo, coger una moto y recorrer la isla a la mañana siguiente hace que te reconcilies con ella: te olvidas del provincianismo nada reprochable propio de un lugar no capital y aprecias tesoros que, afortunadamente siguen intactos: un agua del mar azul turquesa sin contaminar, acantilados vírgenes de tierra roja, personas de amabilidad tremenda, pinos y sabinas verdes intensos ... olor a salud.
Quizás éste es el lugar donde quiero estar siempre ...
jueves, 3 de diciembre de 2009
{ LUNA LLENA }
Quizás nos hayamos en unas noches de luna llena perpetuas y no me he enterado ... el caso es que me doy cuenta que vivo rodeado de personas que deben haber perdido un tornillo a la vuelta de la esquina y todavía no lo han encontrado (o lo mismo es el efecto de la luna). En numerosas ocasiones tengo conversaciones con algunos y algunas que me demuestran sin pudor su desequilibrio desde la inocencia mas cruda, lo cual provoca en mi una estupefacción que hace brotar en la expresión de mi cara el efecto OJIPLÁTICO. Sea como sea, no soy yo quien les pregunta por sus temores y/o problemas, debo tener un tatuaje invisible para el resto pero evidente para ellos en el medio de la frente que dice: cuéntamelo, me importa... y NO ES ASÍ.
Hace unos fines de semana me cruce con el amigo de una amigo en una discoteca. Yo iba de rodríguez con mis amiguetes del cole. Nada más verme cruzó la pista cual sputnik y, tras plantarme dos besos compulsivos dedicó diez minutos de mi maravilloso tiempo de ocio a expresar su necesidad vital de tener novio ya ó ya y, además, a contarme lo mal que llevaba su ruptura sentimental de hace un año. A este sujeto le he visto tres veces en mi vida y he hablado con él dos. No sé quien es el exnovio ni donde vive, sólo sé que mientras me contaba el tema me estaba poniendo de los nervios con sus tics de ojos y el baile de San Vito de todo su cuerpo. Qué lástima porque el chico es guapo, pero canta a leguas que está FATAL.
No voy a hablar de algunos o algunas de mis niños porque hay casos clínicos y no quiero tener que dar explicaciones ...
También recuerdo el caso de algunos que conoces de facebook que te cuentan su vida a la primera de cambio y tienen exigencias de amigos de toda la vida ... y no, confunden cordialidad con pesadez. A la tercera que no contesto podían darse cuenta que PASO TOTAL. Reconozco que es efecto de la soledad pero no soy Teresa de Calcuta y mucho menos el Doctor López Ibor. Más les vale a todos estos que se apoyan en la red tirarse a la calle a conocer gente y relacionarse cara a cara, que es más sano y, a veces, más gratificante.
En fin, a ver si cambian los designios de las estrellas, la luna o yo qué sé y la cordura vuelve a reinar en nuestras cabezas ... en otra ocasión me entró uno que me envió una foto mía vestido de militar (que miedo) que recortó de una revista (hace 8 años!) para contarme que le había inspirado mucho y que, como era guionista (ejem), había escrito un corto en base a aquella imagen. Le borré, anulé, bloqueé inmediatamente.
Los terapéutas deberían bajar sus tarifas o la seguridad social podría ofrecer terapias de grupo gratis ... son MUY NECESARIAS.
Hace unos fines de semana me cruce con el amigo de una amigo en una discoteca. Yo iba de rodríguez con mis amiguetes del cole. Nada más verme cruzó la pista cual sputnik y, tras plantarme dos besos compulsivos dedicó diez minutos de mi maravilloso tiempo de ocio a expresar su necesidad vital de tener novio ya ó ya y, además, a contarme lo mal que llevaba su ruptura sentimental de hace un año. A este sujeto le he visto tres veces en mi vida y he hablado con él dos. No sé quien es el exnovio ni donde vive, sólo sé que mientras me contaba el tema me estaba poniendo de los nervios con sus tics de ojos y el baile de San Vito de todo su cuerpo. Qué lástima porque el chico es guapo, pero canta a leguas que está FATAL.
No voy a hablar de algunos o algunas de mis niños porque hay casos clínicos y no quiero tener que dar explicaciones ...
También recuerdo el caso de algunos que conoces de facebook que te cuentan su vida a la primera de cambio y tienen exigencias de amigos de toda la vida ... y no, confunden cordialidad con pesadez. A la tercera que no contesto podían darse cuenta que PASO TOTAL. Reconozco que es efecto de la soledad pero no soy Teresa de Calcuta y mucho menos el Doctor López Ibor. Más les vale a todos estos que se apoyan en la red tirarse a la calle a conocer gente y relacionarse cara a cara, que es más sano y, a veces, más gratificante.
En fin, a ver si cambian los designios de las estrellas, la luna o yo qué sé y la cordura vuelve a reinar en nuestras cabezas ... en otra ocasión me entró uno que me envió una foto mía vestido de militar (que miedo) que recortó de una revista (hace 8 años!) para contarme que le había inspirado mucho y que, como era guionista (ejem), había escrito un corto en base a aquella imagen. Le borré, anulé, bloqueé inmediatamente.
Los terapéutas deberían bajar sus tarifas o la seguridad social podría ofrecer terapias de grupo gratis ... son MUY NECESARIAS.
martes, 1 de diciembre de 2009
* LEAVE IN SILENCE *
Ha llegado un punto en el que no soporto el ruido. En cualquier gran ciudad como Barcelona estamos sometidos a una tremeda contaminación acústica de la que solo nos quejamos cuando pasa una ambulancia a nuestro lado y no nos deja entender a nuestro interlocutor al otro lado del móvil. Antes, en Madrid, cuando tenía la oficina (y a veces residencia) en la calle Princesa, justo al lado de la Plaza de España, estaba acostumbrado a un escándalo ensordecedor e incluso a los alunizajes nocturnos contra el escaparate de la tienda de móviles que había justo debajo de mi casa. Ya no puedo con ello. Ahora vivo en medio de una pineda donde por la noche sólo se oye a algunos de mis perros ladrar a deshora y en verano, en la fantástica casa de mis padres, más de lo mismo.
El silencio, en la actualidad, me parece BÁSICO, de hecho por las noches rara vez encendemos el televisor. Ya no cenamos con el murmullo de Telecinco ni con la voz en off de Horatio, ni tampoco ponemos la radio ... disfrutamos de la calma ... de vez en cuando nos hablamos. Hemos llegado al maravilloso punto como pareja en el que el silencio entre nosotros es delicioso y no porque no tengamos nada que decirnos, que va!, porque no tenemos que decirnos tonterias que mantengan la atención el uno del otro. Sabemos estar en callados disfrutando de nuestras presencias, mirándonos, a veces rozándonos, otras tocándonos.
El ruido hace nacer en el cerebro de los idiotas la sensación de fortaleza, esos imbéciles hablan demasiado y alto. Cada vez me gustan más los taciturnos y reservados, la gente que habla poco y vale más por su silencio que por sus palabras. A veces esas personas nos regalan un gesto inesperado que demuestra que tras esa fachada hierática o quizás sólo poco comunicativa late un espíritu sensible que aprecia lo que somos. Hoy a mi me ha pasado éso: me han obsequiado con unas palabras por teléfono, cuando yo estaba en la calle en medio de la vorágine, inesperadas pero precisas, que me han puesto la carne de gallina y me han recordado que a veces, quizás, he sido muy ingrato. Me han demostrado que no quiere más quién más lo dice ... y aunque a veces no me lo dicen mucho (ni el uno ni el otro), una vez más, hoy, me han demostrado que ME QUIEREN.
El silencio, en la actualidad, me parece BÁSICO, de hecho por las noches rara vez encendemos el televisor. Ya no cenamos con el murmullo de Telecinco ni con la voz en off de Horatio, ni tampoco ponemos la radio ... disfrutamos de la calma ... de vez en cuando nos hablamos. Hemos llegado al maravilloso punto como pareja en el que el silencio entre nosotros es delicioso y no porque no tengamos nada que decirnos, que va!, porque no tenemos que decirnos tonterias que mantengan la atención el uno del otro. Sabemos estar en callados disfrutando de nuestras presencias, mirándonos, a veces rozándonos, otras tocándonos.
El ruido hace nacer en el cerebro de los idiotas la sensación de fortaleza, esos imbéciles hablan demasiado y alto. Cada vez me gustan más los taciturnos y reservados, la gente que habla poco y vale más por su silencio que por sus palabras. A veces esas personas nos regalan un gesto inesperado que demuestra que tras esa fachada hierática o quizás sólo poco comunicativa late un espíritu sensible que aprecia lo que somos. Hoy a mi me ha pasado éso: me han obsequiado con unas palabras por teléfono, cuando yo estaba en la calle en medio de la vorágine, inesperadas pero precisas, que me han puesto la carne de gallina y me han recordado que a veces, quizás, he sido muy ingrato. Me han demostrado que no quiere más quién más lo dice ... y aunque a veces no me lo dicen mucho (ni el uno ni el otro), una vez más, hoy, me han demostrado que ME QUIEREN.
domingo, 29 de noviembre de 2009
+ HABITATS +
He visto cosas que no podríais creer.
Cuando empezaba a hacer colecciones contraté a una patronista free-lance que vivía en Alcalá de Henares. El primer encargo que le hice fué el patrón de una gabardina de nappa color whisky bastante complejo. Me lo hizo. Tuve que ir a recogerlo a su casa y aquí es donde empieza lo paranormal: todas las paredes estaban pintadas en color melocotón flúor sobre un gotelé grueso-grueso-grueso ... mas bien eran pegotes de yeso. Decorando esas paredes y cerca de la cortina veneciana de raso poliacrílico a tono del salón colgaban tres mariposas gigantes de papel maché, acechantes. En aquella oda al horror vacui proliferaban máscaras venecianas, tapetes de crochet en perlé sintético, posavasos de conchitas, botellitas de licor de las casa colgantes de Cuenca, figuritas Lladró made in Taiwan ... nunca he vuelto a ser el mismo desde aquella visita.
No entiendo el gusto de muchas personas para la decoración y, es más, me es difícil creer que puedan estar cómodos en esos hábitats. No sólo deben sentirse confortables de tales maneras, es más, creo que están orgullosos. No sólo yo estoy harto de ver perfiles de personas en redes sociales posando para la cámara con unos fondos y atrezzos de infarto, jóvenes con síndrome de vejez prematura con salones de burguesa de pueblo y mariquitas maduros devotos de los coleccionables de vestiditos de estrellas de cine de venta en kioskos. Si además las fotos son subiditas de tono ya es para flipar: qué bonito es ver a cierta gente en plan sexy con el tapiz "fake" de escena de cacería en segundo plano... o comprobar lo mucho que le cuesta a algunos hacer limpieza general (o simplemente recoger la ropa interior sucia del suelo). Qué askazo, es como si te sale un grano en la cara y en vez de atizarte corrector lo enmarcas en un círculo de rotulador rojo.
A ver si aprendemos a potenciar virtudes y esconder defectos, por caridad. A ver si vamos más a Ikea en caso de duda, que es baratito, neutro, joven y apuesta segura ... pese a que los muebles sean de calidad pésima y los blanco amarilleen el primer año. Ruego encarecidamente evitar la exhibición de las vergüenzas desde ningún otro sitio que no sea el humor o la autocrítica, que acaben las visitas al todo a 100, los ebanistas a medida y los interioristas profesionales también merecen comer ...
Cuando empezaba a hacer colecciones contraté a una patronista free-lance que vivía en Alcalá de Henares. El primer encargo que le hice fué el patrón de una gabardina de nappa color whisky bastante complejo. Me lo hizo. Tuve que ir a recogerlo a su casa y aquí es donde empieza lo paranormal: todas las paredes estaban pintadas en color melocotón flúor sobre un gotelé grueso-grueso-grueso ... mas bien eran pegotes de yeso. Decorando esas paredes y cerca de la cortina veneciana de raso poliacrílico a tono del salón colgaban tres mariposas gigantes de papel maché, acechantes. En aquella oda al horror vacui proliferaban máscaras venecianas, tapetes de crochet en perlé sintético, posavasos de conchitas, botellitas de licor de las casa colgantes de Cuenca, figuritas Lladró made in Taiwan ... nunca he vuelto a ser el mismo desde aquella visita.
No entiendo el gusto de muchas personas para la decoración y, es más, me es difícil creer que puedan estar cómodos en esos hábitats. No sólo deben sentirse confortables de tales maneras, es más, creo que están orgullosos. No sólo yo estoy harto de ver perfiles de personas en redes sociales posando para la cámara con unos fondos y atrezzos de infarto, jóvenes con síndrome de vejez prematura con salones de burguesa de pueblo y mariquitas maduros devotos de los coleccionables de vestiditos de estrellas de cine de venta en kioskos. Si además las fotos son subiditas de tono ya es para flipar: qué bonito es ver a cierta gente en plan sexy con el tapiz "fake" de escena de cacería en segundo plano... o comprobar lo mucho que le cuesta a algunos hacer limpieza general (o simplemente recoger la ropa interior sucia del suelo). Qué askazo, es como si te sale un grano en la cara y en vez de atizarte corrector lo enmarcas en un círculo de rotulador rojo.
A ver si aprendemos a potenciar virtudes y esconder defectos, por caridad. A ver si vamos más a Ikea en caso de duda, que es baratito, neutro, joven y apuesta segura ... pese a que los muebles sean de calidad pésima y los blanco amarilleen el primer año. Ruego encarecidamente evitar la exhibición de las vergüenzas desde ningún otro sitio que no sea el humor o la autocrítica, que acaben las visitas al todo a 100, los ebanistas a medida y los interioristas profesionales también merecen comer ...
viernes, 27 de noviembre de 2009
"desHabillé"
No soy de esas personas que al llegar a casa se cambian de ropa o se ponen el pijama porque si lo hago siento que me desactivo y no hay cosa que me desquicie más que la inactividad. Sin embargo, si me he levantado, me he duchado y no tengo intención de salir de casa, el albornoz o la bata pueden ser mi indumentaria de la jornada casera.
Ahora tengo un par de albornoces, lisos, caros y negros... pero con una textura costumizada por mis perros que consiste en bonitos churretes de hilo a lo largo de toda la prenda que ellos, con esmero, han realizado cuando eran más cachorros, al igual que las puntas del tresillo del salón (toda una obra de arte). Para completar el modelazo casual de andar por casa uso un pantalón clásico de chandal Adidas negro con bandas rojas muy ad-hoc y me calzo unas Birkenstock de lana gris antracita, cerradas. En resumen, voy hecho un cuadro.
Esta mañana, mientras atusaba a los perretes he tenido visita. Como era de confianza me ha dado lo mismo recibirla tal cual, con todas mis miserias. Hemos tomado café. Mientras estábamos de cháchara uno de mis perros se ha sentido artista y ha comenzado a reinterpretar el mango del cepillo con el que limpio el jardin. Inmediatamente he salido y he dejado a mi amigo dentro de casa, acabándose el café. Él llevaba prisa y ha salido a despedirse de mi ... asegurando con pestillo la contraventana del salón de mi casa y cerrando la puerta principal de portazo: en conclusión, me ha dejado en pelotas (peor, incluso) en la calle. El movil se ha quedado dentro, evidentemente, mis llaves también. En medio de esa sensación de desamparo y sintiéndome la persona más ridícula del mundo he pensado qué hacer: intenté forzar las contraventanas del salón sin ningún éxito, pensé en trepar hasta la ventana del tercer piso de mi casa que estaba abierta ... pero nada ... sólo quedaba reventar el cristal de la ventana de la cocina, pero otra de mis perras estaba dentro mirando flipada qué narices hacía yo en la calle vestido de indigente y me ha dado miedo organizar un estropicio. No me quedaba más que esperar a que llegase algún vecino de mi callejón porque, claro, he llamado a todas las puertas y no había NADIE. A la hora y media ha aparecido uno de mis vecinos de enfrente. Cuando he oído la puerta de su garaje me he tirado a la calle en plancha, desesperado, mendigando un teléfono que me permitiese avisar a César para pedir auxilio. Mi marido ha localizado a nuestra chica de la limpieza, que además de ser la asistenta más total del mundo, a tenido a bien acercarse a mi casa para devolverme al interior, que ese es mi sitio y más si mi look es una mezcla entre el señor Barragán y un ravero trasnochado. Ya en casa y superado el soponcio me he tumbado en el sofá "arty" pero la tranquilidad me ha durado treinta minutos: me ha visitado la propietaria de otra de las casas que tengo enfrente para comunicarme que unos okupas han tomado su finca y había venido a cambiar la cerradura. Telita marinera: y yo, erre que erre (sin aprender del error) con el albornoz desmelenado. Juro que los tiro, los dos, que lo tengo por duplicado. Que vergüenza más grande, Dios mío ... tiro el albornoz, los adidas vintage roídos y todo lo que se deja para andar por casa porque no es apto para la vida social. Puede pasar que ésta, sin tu quererlo, venga de visita a casa... así que, a partir de ahora, pienso ir de punta en blanco desde las 7 de la mañana, no vaya a ser que se repita una mañana como la de hoy y me conozcan en el vecindario como "el indigente".
De la misma manera que no uso calzoncillos con la goma cedida ni calcetines con tomates, en mi propósito de enmienda voy a comprar una ropa de casa en condiciones, digna, bonita. Es más, no quiero volverme a ver así, hecho un adefesio ... Por favor, que nadie intente convencerme en el reciclaje de ropa vieja ... todavía me dura el bochorno ...
Ahora tengo un par de albornoces, lisos, caros y negros... pero con una textura costumizada por mis perros que consiste en bonitos churretes de hilo a lo largo de toda la prenda que ellos, con esmero, han realizado cuando eran más cachorros, al igual que las puntas del tresillo del salón (toda una obra de arte). Para completar el modelazo casual de andar por casa uso un pantalón clásico de chandal Adidas negro con bandas rojas muy ad-hoc y me calzo unas Birkenstock de lana gris antracita, cerradas. En resumen, voy hecho un cuadro.
Esta mañana, mientras atusaba a los perretes he tenido visita. Como era de confianza me ha dado lo mismo recibirla tal cual, con todas mis miserias. Hemos tomado café. Mientras estábamos de cháchara uno de mis perros se ha sentido artista y ha comenzado a reinterpretar el mango del cepillo con el que limpio el jardin. Inmediatamente he salido y he dejado a mi amigo dentro de casa, acabándose el café. Él llevaba prisa y ha salido a despedirse de mi ... asegurando con pestillo la contraventana del salón de mi casa y cerrando la puerta principal de portazo: en conclusión, me ha dejado en pelotas (peor, incluso) en la calle. El movil se ha quedado dentro, evidentemente, mis llaves también. En medio de esa sensación de desamparo y sintiéndome la persona más ridícula del mundo he pensado qué hacer: intenté forzar las contraventanas del salón sin ningún éxito, pensé en trepar hasta la ventana del tercer piso de mi casa que estaba abierta ... pero nada ... sólo quedaba reventar el cristal de la ventana de la cocina, pero otra de mis perras estaba dentro mirando flipada qué narices hacía yo en la calle vestido de indigente y me ha dado miedo organizar un estropicio. No me quedaba más que esperar a que llegase algún vecino de mi callejón porque, claro, he llamado a todas las puertas y no había NADIE. A la hora y media ha aparecido uno de mis vecinos de enfrente. Cuando he oído la puerta de su garaje me he tirado a la calle en plancha, desesperado, mendigando un teléfono que me permitiese avisar a César para pedir auxilio. Mi marido ha localizado a nuestra chica de la limpieza, que además de ser la asistenta más total del mundo, a tenido a bien acercarse a mi casa para devolverme al interior, que ese es mi sitio y más si mi look es una mezcla entre el señor Barragán y un ravero trasnochado. Ya en casa y superado el soponcio me he tumbado en el sofá "arty" pero la tranquilidad me ha durado treinta minutos: me ha visitado la propietaria de otra de las casas que tengo enfrente para comunicarme que unos okupas han tomado su finca y había venido a cambiar la cerradura. Telita marinera: y yo, erre que erre (sin aprender del error) con el albornoz desmelenado. Juro que los tiro, los dos, que lo tengo por duplicado. Que vergüenza más grande, Dios mío ... tiro el albornoz, los adidas vintage roídos y todo lo que se deja para andar por casa porque no es apto para la vida social. Puede pasar que ésta, sin tu quererlo, venga de visita a casa... así que, a partir de ahora, pienso ir de punta en blanco desde las 7 de la mañana, no vaya a ser que se repita una mañana como la de hoy y me conozcan en el vecindario como "el indigente".
De la misma manera que no uso calzoncillos con la goma cedida ni calcetines con tomates, en mi propósito de enmienda voy a comprar una ropa de casa en condiciones, digna, bonita. Es más, no quiero volverme a ver así, hecho un adefesio ... Por favor, que nadie intente convencerme en el reciclaje de ropa vieja ... todavía me dura el bochorno ...
jueves, 26 de noviembre de 2009
UN DÍA NORMAL ...
Esta mañana me he levantado a las siete (más o menos), me he duchado, he tomado un cortado, cigarrillo y a trabajar. He llegado a casa de nuevo a las tres menos cuarto, me he preparado la comida, he jugado un rato con mis perros y me he dormido la siesta. Antes de entrar en trance me he planteado ir o no ir a la entrega de premios "Barcelona es moda": Jaume iba a ir y me apetecía verle y también Vicent, al que no veía desde el 080 ... el caso es que he llamado al segundo y no ha podido cogerme el teléfono y como Jaume (uno de los chicos más elegantes de Barcelona) iba a ir tarde porque tenía varios saraos antes ... he decidido quedarme en casa tranquilamente planchando la oreja y favoreciendo a mi cutis con descanso, paz y sosiego. He llamado a César para informarle del cambio de planes y se ha venido directo a casa, hemos cenado y ahora estamos juntos, calentitos, con Kate.
... DIOS MÍO, QUE ME ESTÁ PASANDO?
Estoy mutando o estoy madurando. No me vuelve loco ni un flash ni una figuración estelar. Estoy convencido que el evento iba a ser como siempre: la misma gente con la misma cara de acelga estreñida, la misma ropa fea y paleta ... a quién se le ocurre enviar una invitación para un evento de moda con DRESSCODE? Quién es la atrevida ordinaria que osa en sugerirme u obligarme sutilmente a vestir de oscuro? Acaso creen que cambio mi estilismo por tres canapés recalentados? Para nada. Aprovecho para comentar que me he cenado un plato de sopa de cocido que mi madre preparó en su estancia en Barcelona hace unos días. La tenía congelada y me ha sabido a gloria bendita ... ya les gustaría a esta panda de modernas probar el cocido de mi madre, eso si que es cool: COCIDITO DE MI MADRE!
Por otro lado en este vernissage debe haber hecho acto de presencia una de las personas más malas del mundo: Bernadette Wittmann. Esta señora, que sufre de amnesia dado que no recuerda si quiera que me conoce cuando en su día casi consigue estafarme, se prodiga a ún por Barcelona mendigando algo que hacer o alguna factura que pasar... pero se le ha acabado el filón: ya esta fichada, ya no engaña a nadie ... Ni a Bread&Butter, ni a Moda Barcelona ... ni nada de nada. Tuve la desgracia de conocerla tras el peor desfile de mi carrera y aprovechó mis horas bajas (era la primera vez que la crítica me ponía de hoja de perejil) para presentarse com la Mesías que iba hacer que todo cambiase: sí, cambío, a peor, a aún peor ... De todas sus promesas y de todos sus viajes nunca se sacó nada en claro, tampoco de las comidas de trabajo que yo pagaba, así como tampoco de los hoteles que yo abonaba cuando venía a Madrid ... ahora, evidentemente, hice el primo las dos primeras veces, a la tercera se cortó el grifo. Esta señora ya es cincuentona, explico, no es una niña moderna caradura: es una estafadora profesional. De ser la representante de Dries van Noten y Rochas (como ella ni siquiera aseguraba, lo dejaba intuír la muy sibilina) pasó a ser lo que verdaderamente era: una comisionista de showroom. En resumen, que ganas de verla: cero, en otra época hubiese ido a ver como hacía el ridículo y era ignorada, pero ahora no, porque soy BUENíSIMO y no conozco el rencor ... jajajajajajajajajajaja!
Ya tendré otra ocasión, pues para ver a Vicent la semana que viene y a Marga, con quien me he reencontrado (lo cual me hace muy feliz) ... a Jaume le veré el sábado, espero, para que me dé una lección de estilo, como siempre ...
... DIOS MÍO, QUE ME ESTÁ PASANDO?
Estoy mutando o estoy madurando. No me vuelve loco ni un flash ni una figuración estelar. Estoy convencido que el evento iba a ser como siempre: la misma gente con la misma cara de acelga estreñida, la misma ropa fea y paleta ... a quién se le ocurre enviar una invitación para un evento de moda con DRESSCODE? Quién es la atrevida ordinaria que osa en sugerirme u obligarme sutilmente a vestir de oscuro? Acaso creen que cambio mi estilismo por tres canapés recalentados? Para nada. Aprovecho para comentar que me he cenado un plato de sopa de cocido que mi madre preparó en su estancia en Barcelona hace unos días. La tenía congelada y me ha sabido a gloria bendita ... ya les gustaría a esta panda de modernas probar el cocido de mi madre, eso si que es cool: COCIDITO DE MI MADRE!
Por otro lado en este vernissage debe haber hecho acto de presencia una de las personas más malas del mundo: Bernadette Wittmann. Esta señora, que sufre de amnesia dado que no recuerda si quiera que me conoce cuando en su día casi consigue estafarme, se prodiga a ún por Barcelona mendigando algo que hacer o alguna factura que pasar... pero se le ha acabado el filón: ya esta fichada, ya no engaña a nadie ... Ni a Bread&Butter, ni a Moda Barcelona ... ni nada de nada. Tuve la desgracia de conocerla tras el peor desfile de mi carrera y aprovechó mis horas bajas (era la primera vez que la crítica me ponía de hoja de perejil) para presentarse com la Mesías que iba hacer que todo cambiase: sí, cambío, a peor, a aún peor ... De todas sus promesas y de todos sus viajes nunca se sacó nada en claro, tampoco de las comidas de trabajo que yo pagaba, así como tampoco de los hoteles que yo abonaba cuando venía a Madrid ... ahora, evidentemente, hice el primo las dos primeras veces, a la tercera se cortó el grifo. Esta señora ya es cincuentona, explico, no es una niña moderna caradura: es una estafadora profesional. De ser la representante de Dries van Noten y Rochas (como ella ni siquiera aseguraba, lo dejaba intuír la muy sibilina) pasó a ser lo que verdaderamente era: una comisionista de showroom. En resumen, que ganas de verla: cero, en otra época hubiese ido a ver como hacía el ridículo y era ignorada, pero ahora no, porque soy BUENíSIMO y no conozco el rencor ... jajajajajajajajajajaja!
Ya tendré otra ocasión, pues para ver a Vicent la semana que viene y a Marga, con quien me he reencontrado (lo cual me hace muy feliz) ... a Jaume le veré el sábado, espero, para que me dé una lección de estilo, como siempre ...
domingo, 22 de noviembre de 2009
_MisTeRio_
_ muchas veces, cuando me meto en la cama y antes de dormirme imagino a las personas que quiero, a las que me gustaría ver o echo de menos durmiendo en sus alcobas. Imagino, como si llegara allí en viaje astral, que penetro en su intimidad por una ventana abierta como un halo y las observo desde las alturas, escucho su respiración y siento como huele su privacidad. Me excita mucho la idea de mirar sin ser visto, pero nos desde la carnalidad, sino casi desde la protección. Me gusta proteger en el anonimato, así pues me gustaría velar el sueño de quienes quiero y cerrar sus ventanas cuando haya corriente y colocar la sábana si se destapan.
Mis ensoñaciones suelen estar viradas en azul noche y son frescas como la temperatura en verano de madrugada, pero también muy brillantes. Además imagino las voces que suenan en una radio que se ha quedado encendida, a veces pájaros y otras el murmullo de la calle en la noche. Asocio los olores que conozco de estas personas a su recuerdo o a mi holograma mental de ellos. Entonces, cuando los imagino bien y tranquilos, me relajo y me duermo sereno en mi cama, también fresca. Me giro hacia el lado de la almohada que está virgen de mi cabeza, suspiro, y pierdo el conocimiento.
Cuando conduzco solo y sobre todo de noche suelo también fantasear. Me produce mucha sastisfacción completar la idea de alguien a quién estoy conociendo y me gusta con como me gustaría que fuese o como creo que es. Le adjudico un color, un olor íntimo (ese olor que tenemos sin fragancia artificial). Cuando me encanta algo o alguien me enamoro infantilmente (o de otra manera) e intento saber más alla y ahondar en mi imaginación para averiguar, como en un jeroglífico por las pistas que tengo, qué siente o qué disfruta. Es maravilloso el misterio de lo que no se sabe pero se intuye y tantas veces, luego, se acierta; es como entrar en una habitación en la que nunca estuve físicamente pero sí en formato etéreo y comprabar que las cortinas eran del color que ya sabía que eran, lo que hay en la mesilla de noche, a qué huele esa casa o de qué postura se pone cuando duerme.
Si alguna vez tengo que volver como un halo, sin duda, es lo que haré: meterme por la ventana a tapar a mi amor o mi amigo, o a apagar la radio... y si están teniendo pesadillas, a despertarlos con mi aliento sin que se den cuenta para que beban un vaso de agua y sigan durmiendo, tranquilos ..._
Mis ensoñaciones suelen estar viradas en azul noche y son frescas como la temperatura en verano de madrugada, pero también muy brillantes. Además imagino las voces que suenan en una radio que se ha quedado encendida, a veces pájaros y otras el murmullo de la calle en la noche. Asocio los olores que conozco de estas personas a su recuerdo o a mi holograma mental de ellos. Entonces, cuando los imagino bien y tranquilos, me relajo y me duermo sereno en mi cama, también fresca. Me giro hacia el lado de la almohada que está virgen de mi cabeza, suspiro, y pierdo el conocimiento.
Cuando conduzco solo y sobre todo de noche suelo también fantasear. Me produce mucha sastisfacción completar la idea de alguien a quién estoy conociendo y me gusta con como me gustaría que fuese o como creo que es. Le adjudico un color, un olor íntimo (ese olor que tenemos sin fragancia artificial). Cuando me encanta algo o alguien me enamoro infantilmente (o de otra manera) e intento saber más alla y ahondar en mi imaginación para averiguar, como en un jeroglífico por las pistas que tengo, qué siente o qué disfruta. Es maravilloso el misterio de lo que no se sabe pero se intuye y tantas veces, luego, se acierta; es como entrar en una habitación en la que nunca estuve físicamente pero sí en formato etéreo y comprabar que las cortinas eran del color que ya sabía que eran, lo que hay en la mesilla de noche, a qué huele esa casa o de qué postura se pone cuando duerme.
Si alguna vez tengo que volver como un halo, sin duda, es lo que haré: meterme por la ventana a tapar a mi amor o mi amigo, o a apagar la radio... y si están teniendo pesadillas, a despertarlos con mi aliento sin que se den cuenta para que beban un vaso de agua y sigan durmiendo, tranquilos ..._
***BIPOLAR***
Desde ayer tengo claro que existen dos realidades (¿?), hasta entonces tenía dudas o no quería afirmarlo pero, ya sin dudarlo, estoy seguro.
Una, la del primer mundo, es más bien virtual. En este estrato los chicos visten de Abercrombie&Fitch y calzan Hogan; les apasiona el beige, el verde hoja seca y el azul marino; las chicas parecen (solamente) castas y puras, son remilgadas y fácilmente escandalizables. Más allá de los limites imaginarios de su territorio se pierden y se sientes desubicados, huérfanos y desamparados. Les cuesta orientarse. Allí, en el mundo exterior, comprueban la multiculturalidad reinante en la sociedad del S.XIX. Éstas personas han viajado, pero como si no, porque da lo mismo en que país han buscado como quien sigue el rastro del aroma a dulce de una pastelería el mismo reducto equivalente a su micromundo. En la cola de una discoteca puntera se sienten raros, no comprenden el eclecticismo. Son como caballos privados de vista periférica, y en el peor de los casos, de total visión.
Luego, está la REALIDAD. Lo que los demás contemplamos es complejo y contradictorio, colorido y problemático, difícil. La gente de carne y hueso se adapta a las circunstancias y donde va hace lo que ve; echa cuentas y sopesa pros y contras. Aquí, en el mundo real, se cena en un turco, un chino, un mexicano o una tortilla de patata. Los que somos más estamos a favor del progreso y nos encontramos inmersos en un proyecto evolutivo sin fin que no sabemos a donde nos va a llevar.
Hay, a veces, un gran contraste al mezclar realidad con realidad virtual. Lo más impactante, para mi, es la total ingenuidad de los virtuales. Sí, he comprobado que no necesariamente es gente de mala intención, que va, ignoran totalmente el universo exterior a su burbuja, no han tenido necesidad de contaminarse de un ambiente distinto al suyo, y como a todo lo que es DIFERENTE, se le tiene miedo. Estoy hablando de un ecosistema que se retroalimenta, como antiguamente en los pueblos cuando los habitantes se apareaban entre ellos y sólo ellos y los primos se casaban con los primos y todos eran familia. Es una estructura ancestral, y creo que obsoleta.
NO CONOCER LA NORMA NO EXIME DE SU CUMPLIMIENTO, por eso me enternece la actitud de lo virtual, pero a la vez me irrita y apena: se están perdiendo millones de cosas maravillosas y NUEVAS, también muchas calamidades. En cualquier caso no debería de darse nunca la situación en la que un intraburbuja se sorprenda al salir del nido: podría malinterpretarse como una frivolidad o un insulto en un lugar donde hay alegría y tristeza; y no, a veces no es maldad, se trata de una ingenuidad agresiva producto de la ceguera que provoca vivir en un ghetto, bonito y feliz, pero en el fondo un microcosmos abismal y castrante.
Una, la del primer mundo, es más bien virtual. En este estrato los chicos visten de Abercrombie&Fitch y calzan Hogan; les apasiona el beige, el verde hoja seca y el azul marino; las chicas parecen (solamente) castas y puras, son remilgadas y fácilmente escandalizables. Más allá de los limites imaginarios de su territorio se pierden y se sientes desubicados, huérfanos y desamparados. Les cuesta orientarse. Allí, en el mundo exterior, comprueban la multiculturalidad reinante en la sociedad del S.XIX. Éstas personas han viajado, pero como si no, porque da lo mismo en que país han buscado como quien sigue el rastro del aroma a dulce de una pastelería el mismo reducto equivalente a su micromundo. En la cola de una discoteca puntera se sienten raros, no comprenden el eclecticismo. Son como caballos privados de vista periférica, y en el peor de los casos, de total visión.
Luego, está la REALIDAD. Lo que los demás contemplamos es complejo y contradictorio, colorido y problemático, difícil. La gente de carne y hueso se adapta a las circunstancias y donde va hace lo que ve; echa cuentas y sopesa pros y contras. Aquí, en el mundo real, se cena en un turco, un chino, un mexicano o una tortilla de patata. Los que somos más estamos a favor del progreso y nos encontramos inmersos en un proyecto evolutivo sin fin que no sabemos a donde nos va a llevar.
Hay, a veces, un gran contraste al mezclar realidad con realidad virtual. Lo más impactante, para mi, es la total ingenuidad de los virtuales. Sí, he comprobado que no necesariamente es gente de mala intención, que va, ignoran totalmente el universo exterior a su burbuja, no han tenido necesidad de contaminarse de un ambiente distinto al suyo, y como a todo lo que es DIFERENTE, se le tiene miedo. Estoy hablando de un ecosistema que se retroalimenta, como antiguamente en los pueblos cuando los habitantes se apareaban entre ellos y sólo ellos y los primos se casaban con los primos y todos eran familia. Es una estructura ancestral, y creo que obsoleta.
NO CONOCER LA NORMA NO EXIME DE SU CUMPLIMIENTO, por eso me enternece la actitud de lo virtual, pero a la vez me irrita y apena: se están perdiendo millones de cosas maravillosas y NUEVAS, también muchas calamidades. En cualquier caso no debería de darse nunca la situación en la que un intraburbuja se sorprenda al salir del nido: podría malinterpretarse como una frivolidad o un insulto en un lugar donde hay alegría y tristeza; y no, a veces no es maldad, se trata de una ingenuidad agresiva producto de la ceguera que provoca vivir en un ghetto, bonito y feliz, pero en el fondo un microcosmos abismal y castrante.
jueves, 19 de noviembre de 2009
/ DEPECHE MODE /
Cuando teníamos quince años ser fan de Depeche Mode era ser de los guays de la clase. En cierto modo, te hacían sentir mayor. Los video clips siempre estaban llenos de un erotismo subliminal que molaba todo (Strangelove, Never let me down again, I feel you...) Recuerdo cuando nos llevaban de excursión y, en el walkman, llevabamos las cassettes de DM (101, Violator ...)... Ellos siempre han sido sinónimo de "cool!".
Los que compartíamos autocar en el 88 seguimos en contacto. Fuímos una generación escolar especial: nuestro cole era muy pequeño, no más de 20 ó 25 personas por clase y curso, y establecimos vínculos entre nosotros que aún duran, incluso nos seguimos llamando por los motes que nos pusimos los unos a los otros por aquel entonces... Acabo de mentir... El que ponía los motes era este menda. Algunos nos hemos hecho amigos íntimos, casi de la familia. Nos hemos casado y en la celebración estaba esta comunidad representada; han sido padres, madres, se han hecho liftings, se han divorciado, nos hemos hecho adultos pero el espíritu que se respiraba en aquellos cursos de esquí estoy seguro que revivirá el próximo sábado.
Esto significa pues que evolucionamos, pero no cambiamos. Podemos operarnos, vestirnos, pero somos lo que somos. Yo, este sábado, volveré a ser el empollón (que alegría), el quillo seguirá siendo el quillo, la hortera-la hortera, la fea-la fea y la popular-la popular y que así sea por siempre. Hemos sido muy burros (tirarabamos a compañeros por la ventana de clase, rociabamos las aulas con spray antiviolador y había que desalojar el cole, tirabamos bombas fétidas en plena explicación del profesor, pintabamos el pelo con tipp-ex a las compañeras ... ) pero siempre ha existido entre nosotros algo básico y fundamental: respeto (parece mentira, verdad?). Por eso no cambio a mi colega de la Rieju ni a mi amiga la "He-Man" por ningunos otros. Lo hemos pasado bomba, ir al cole no era un castigo sino todo lo contrario.
Tengo unas ganas locas de ir al concierto de Depeche el viernes y cenar con mis chicos el sábado: ambas cosas me recuerdan que, en cierto modo, sigo siendo un adolescente.
Los que compartíamos autocar en el 88 seguimos en contacto. Fuímos una generación escolar especial: nuestro cole era muy pequeño, no más de 20 ó 25 personas por clase y curso, y establecimos vínculos entre nosotros que aún duran, incluso nos seguimos llamando por los motes que nos pusimos los unos a los otros por aquel entonces... Acabo de mentir... El que ponía los motes era este menda. Algunos nos hemos hecho amigos íntimos, casi de la familia. Nos hemos casado y en la celebración estaba esta comunidad representada; han sido padres, madres, se han hecho liftings, se han divorciado, nos hemos hecho adultos pero el espíritu que se respiraba en aquellos cursos de esquí estoy seguro que revivirá el próximo sábado.
Esto significa pues que evolucionamos, pero no cambiamos. Podemos operarnos, vestirnos, pero somos lo que somos. Yo, este sábado, volveré a ser el empollón (que alegría), el quillo seguirá siendo el quillo, la hortera-la hortera, la fea-la fea y la popular-la popular y que así sea por siempre. Hemos sido muy burros (tirarabamos a compañeros por la ventana de clase, rociabamos las aulas con spray antiviolador y había que desalojar el cole, tirabamos bombas fétidas en plena explicación del profesor, pintabamos el pelo con tipp-ex a las compañeras ... ) pero siempre ha existido entre nosotros algo básico y fundamental: respeto (parece mentira, verdad?). Por eso no cambio a mi colega de la Rieju ni a mi amiga la "He-Man" por ningunos otros. Lo hemos pasado bomba, ir al cole no era un castigo sino todo lo contrario.
Tengo unas ganas locas de ir al concierto de Depeche el viernes y cenar con mis chicos el sábado: ambas cosas me recuerdan que, en cierto modo, sigo siendo un adolescente.
martes, 17 de noviembre de 2009
***forget me not***
Hace ya casi cuatro años que vivo en Barcelona de nuevo. La primera vez que aterricé aquí fué el 3 de enero del 88, en principio para seis meses, pero estuve 8 años. Mi adolescencia se desarrolló en una Barcelona muy distinta a la que hoy conozco y aunque parezca mentira, hasta el 92 para mi la ciudad se acababa en el Paseo de Gracia: de ahí hacia el norte era el más allá. El paseo del Borne lo conocí en mi etapa madrileña, cuando vine a montar uno de mis desfiles.
Volví en cierto modo huyendo de un período traumático en el fashion y agarrado a una ilusión con la que me he casado, a puerto seguro ya que mis amigos de la adolescencia seguían aquí y habíamos mantenido el contacto durante mis estancias en Madrid, Londres y Munich, de hecho nos volveremos a ver todos una vez más este sábado despues de 21 años de amistad. Me reencontraba con calles conocidas, caras conocidas y lugares en los que conservaba recuerdos. No me sentían un extraño aquí y, de hecho, si ahora se me pregunta de donde soy ya tengo dudas. Mitad y mitad. Soy madrileño de generaciones pero hablo catalán.
No todos los que se mudan tienen la misma suerte. Hablando con Carol el otro día me dijo una frase que llevo pensando varios días. Emigrar, en parte, solo o sola, es no tener pasado. No te vas a encontrar a nadie, nadie te conoce, no van a preguntarte como estas, no tienes familia. Es como estar y venir de la nada. En conclusión, debe ser HORRIBLE.
A veces me produce una profunda admiración la fortaleza del ser humano: siempre se puede más, todo puede ir a peor, y lo aguantarás. Es como un fuerte dolor postoperatorio, te parece mentira cuando lo estas sufriendo que seas capaz de aguantarlo; en frío, el hecho de pensarlo ya te provoca pánico y tienes la seguridad de no estar preparado... y sí, lo aguantas y estas listo para eso y más. También me fascina como somos capaces de reponernos de las ausencias de seres queridos o del olvido. Por suerte o desgracia tenemos la capacidad de olvidar. El olvido es un mecanismo de autosupervivencia mental que favorece la salud psíquica ya que si la cabeza estuviese llena de malos recuerdos no quedaría otro remedio que desaparecer.
He pasado de verlo NEGRO a verlo todo, de nuevo, en COLOR.
Soy FELIZ.
Volví en cierto modo huyendo de un período traumático en el fashion y agarrado a una ilusión con la que me he casado, a puerto seguro ya que mis amigos de la adolescencia seguían aquí y habíamos mantenido el contacto durante mis estancias en Madrid, Londres y Munich, de hecho nos volveremos a ver todos una vez más este sábado despues de 21 años de amistad. Me reencontraba con calles conocidas, caras conocidas y lugares en los que conservaba recuerdos. No me sentían un extraño aquí y, de hecho, si ahora se me pregunta de donde soy ya tengo dudas. Mitad y mitad. Soy madrileño de generaciones pero hablo catalán.
No todos los que se mudan tienen la misma suerte. Hablando con Carol el otro día me dijo una frase que llevo pensando varios días. Emigrar, en parte, solo o sola, es no tener pasado. No te vas a encontrar a nadie, nadie te conoce, no van a preguntarte como estas, no tienes familia. Es como estar y venir de la nada. En conclusión, debe ser HORRIBLE.
A veces me produce una profunda admiración la fortaleza del ser humano: siempre se puede más, todo puede ir a peor, y lo aguantarás. Es como un fuerte dolor postoperatorio, te parece mentira cuando lo estas sufriendo que seas capaz de aguantarlo; en frío, el hecho de pensarlo ya te provoca pánico y tienes la seguridad de no estar preparado... y sí, lo aguantas y estas listo para eso y más. También me fascina como somos capaces de reponernos de las ausencias de seres queridos o del olvido. Por suerte o desgracia tenemos la capacidad de olvidar. El olvido es un mecanismo de autosupervivencia mental que favorece la salud psíquica ya que si la cabeza estuviese llena de malos recuerdos no quedaría otro remedio que desaparecer.
He pasado de verlo NEGRO a verlo todo, de nuevo, en COLOR.
Soy FELIZ.
lunes, 16 de noviembre de 2009
ALUCIFLIPANTE!
ridículo,la
- adj. Que por su rareza o extravagancia produce risa:
lleva un vestido ridículo. - Escaso,insuficiente:
les sirvieron unas raciones ridículas. - Absurdo,falto de lógica:
él no lo hizo,eso es ridículo. - m. Situación humillante que sufre una persona y provoca la risa y la burla de los demás:
hacer el ridículo. - en ridículo loc. adv. Expuesto a la burla o al menosprecio de los demás.
La pronta y tardía juventud moderna se está volviendo loca. Menuda manera barata de dar el cante. Creo que todo ésto es producto de una sociedad contaminada por los medios en la que parece que una aparición en prensa escrita o televisada lo justifica todo. Éso hoy en día es triunfar. Que te hagan una foto es muy muy muy fácil: basta salir de casa con una maceta en la cabeza que, desgraciadamente, sigue siendo noticia. Ya está, lo han conseguido. Figurar de manera sistemática en todas las raves, fiestas, presentaciones, desfiles, entierros ... es ser alguien. Todos fomentamos esta tendencia en bucle hacia la estupidez infinita. Ponte unos tacones siendo chico, o un bolso de tu abuela, o una chaqueta del rastro raída "fake chanel" y ya te has construído un personaje efímero, pero válido aunque sea por un escaso período de tiempo.
Me siento cada vez más carca. Estoy totalmente a favor de la experimentación y el avance pero dudo que la evolución pase por el travestismo de pueblo. Los chicos, chicos; las chicas, chicas. Un hombre, en mi opinión, no debe transmitir valores como la debilidad, la cobardía o el hastío: para mi lo viril es fuerte y sensato, así como lo femenino es sutil, inteligente y delicado (entre otras cosas, pero no es el momento). Transgredir normas y jugar a la androginia siempre es interesante pero creo que desde el prisma de la integración de valores transgenéricos de manera ambivalente : chicas fuertes, chicos sutiles, chicas sensatas y delicadamente inteligentes, chicos débiles de coraza pero profundamente leales ... Esa sabia que era Coco Chanel dijo que si en alguna ocasión todos se reían de ti era porque ellos tenían razón y si todos se ríen de ti es que lo que haces es RIDÍCULO.
sábado, 14 de noviembre de 2009
HAZME SENTIR MUJER!
Hace poco conocí a Carol. Su aspecto es el de una chica sofisticada, moderna, independiente, lista. Salta a la vista que es distinta a las demás; ella se atreve con cosas que sólo una avanzada en estilo puede hacer, es de aquellas féminas que, estoy seguro, llamaría la atención en un conjunto de chicas sexies. Me explico: a Carol le pasa lo mismo que a Tania, son de esa clase de chicas que, de ser mujer, yo querría ser. Son chicas que valen más por lo que callan que por lo que cuentan, que anteponen el valor de la inteligencia al poder de una TETA fácil. El quiz de su atractivo y, porqué no?, su sex-appeal radica en el misterio, la sutileza y la delicadeza. Huyen de lo burdo. A Ana le pasaba lo mismo hasta que encontró a Alberto, un ser divino que Dios equivocó al meter en el saco de la heterosexualidad, por suerte. Él es de esa clase de hombres por los que la heterosexualidad masculina es algo más que machista; es el hombre que, de ser heterosexual, querría ser. Atento, sensible, inteligente, sofisticado... enamorado de ella, no de sus TETAS. A Alberto le pone una chica vestida de Balenciaga, incluso con las prendas más experimentales, y esto sí que es de alabar...
No quiero dármelas de avanzado ni de postmoderno, pero creo que la educación lo es todo, incluso en ésto. Lo mismo da hombres que mujeres, hay hombres machistas y mujeres más machistas aún. Ofrecer las TETAS en bandeja, para mi, es fomentar el deseo carnal barato, el polvo en el wáter, el botellón. Marcar un culo en exceso y sentirse bien cuando los muchachos babean al pasar y te lanzan un piropo obsceno denota poca cultura: dejar fluir la pulsión animal reproductiva o copulatoria es fácil, bajo y socarrón. También pensar con los genitales significa poca materia gris. Por eso, cuando Tania y yo vamos de tiendas y se prueba algo con lo que está preciosa bajo mi criterio, inmediátamante después le digo "así no ligas, fijo!". No me gustan las chicas que necesitan a un hombre para HACERLAS SENTIR MUJER, ni los hombres que fanfarronean diciendo que ellos son capaces de hacérselo.
Creo que mujeres como Tania, Ana o Carol dan miedo, porque no necesitan imperiosamente al hombre para sentirse mujeres, SON GRANDES MUJERES y su poderío no depende del macho fertilizador: ellas quieren que las quieran, que las escuchen, también quieren sexo (evidentemente) ... pero del bueno.
Ésto que parece tan fácil, es dificilísimo. Más Albertos hacen falta ... y menos Vanes, Yonis, Yolis y Debos.
viernes, 13 de noviembre de 2009
+ FAT +
Hace dos años hice un tratamiento con una endocrina con el que perdí 7 kg., a rajatabla. Llevaba un año viviendo en Barcelona, en casa, habituándome, y me había abandonado a los placeres de la bollería industrial, era esclavo del Sr. Panrico, vendía mi reino por una caja de donuts bombón de 6 unidades para merendar. Era capaz de comerme ese pack para desayunar, una barra de pan entera para mi solo para comer y una tarrina de crema de brie en un solo sandwitch. Las rebanadas de pan de molde las doblaba en cuatro trozos para mojar todas las salsas del mundo y un bote de mayonesa me duraba dos menús. Me hice una analítica de control y en los resultados lo primero que aparecía era la expresión "suero muy lipémico". No entendí nada, pero el señor doctor se preocupó de explicarme que no tenía sangre, por mis venas circulaba aceite ... mis triglicéridos aullaban en mi interior y el colesterol iba in crescendo.
Decidí poner punto y final a esa tripita (tripón) que yo mismo justificaba. La ropa me estallaba y no estaba cómodo con mi aspecto. Con mucha fuerza de voluntad perdí lo que sobraba y, aunque no se me ha quedado el físico de un adonis, navego entre la talla M y S. No llego al 1,70 así que no está mal.
Alucino muchas veces con la gran cantidad de gordos que se ven por todas partes. No quiero que mis palabras se malinterpreten porque creo que no soy nadie para decir a nadie qué o qué no debe comer. En cualquier caso me gustaría comentar que aún la talla estándar femenina es la 38. Sí, es la que más se vende, si existiese una demanda superior de 46 se fabricarían, el Sr. Ortega no es tan obtuso. Por lo tanto basta ya de la retahíla de no hay ropa para nosotras. Sí que la hay, lo que no os gusta o no os favorece. Evidentemente es más difícil con más contorno o con una desproporción.
En la contraportada del Periódico de Catalunya de hace un par de semanas le hacían una entrevista al responsable del departamento de psicología endocrina del Hospital Clínico de Barcelona. Él argumentaba que la comida es susceptible de ser adictiva, que en ocasiones suple carencias de todo tipo y sirve de tabla de salvación para muchas personas que atraviesan situaciones críticas. Si él, que es quien sabe de ello lo dice, para mi va a misa. No abogo por la delgadez extrema, tampoco por el comer hasta reventar: estoy de acuerdo con la SALUD, también con la imperfección ... pero también con la disciplina que, para mi (OJO!) es la madre de la belleza.
*I LOVE MY BLOG*
Por qué escribo el blog?
Uno de los principales motivos por los cuales lo hago es porque me ayuda a organizar mis pensamientos. Al redactarlo, racionalizo ideas que de otra manera vagarían en el abstracto de mi mente.
Escribir un blog es un ejercicio de libertad, como lo es leerlo o no leerlo. Evidentemente, cuando lo publico y no dejo el texto en formato word es porque me apetece que quien quiera se entere de lo que cuento. Siento la necesidad de comunicar lo que siento, me produce satisfacción alabar lo que me gusta, criticar lo que me parece mal ... etc. Creo que es sano compartir las ideas y debatir entre varios diferentes conceptos ... pese a ser muy tozudo no creo estar siempre en posesión de la verdad y creo que nunca he sentado cátedra, me limito a expresar mi opinión y mi percepción de la realidad. Desde el primer día que publiqué una opinión supe que habría quien me criticaría ... POR SUPUESTO. No pretendo ofender a nadie, de hecho, cuando he contado algo susceptible de herir he obviado nombre y apellidos, esos textos han funcionado en mi como purgas ... no se trata de reproches, son exclusivamente una exhibición de mis pensamientos. Al ser MIOS, creo que tengo derecho ha hacer con ellos lo que considere necesario. A veces cuento cosas graciosas, otras pongo de manifiesto quien copia, otras doy las gracias por el apoyo profesional que por suerte recibo ... otras me quejo si me han dado una puñalada trapera (a mi o a alguien que quiero).
Creo que es molesto que la gente opine, es mucho más fácil pasar desapercibido, sin hacer ruido y a ver qué cae. Ésa no ha sido nunca mi filosofía, siempre he sacado la lengua a relucir a riesgo de que me la cortaran. Voy cumpliendo años y sigo empleando el mismo sistema ... preguntar cuando algo no se entiende o no se sabe, quejarme si algo me duele y dar las gracias cuando se me ayuda. Siempre me gustó ser el delegado de clase.
En cualquier caso, repito, no es obligatorio pulsar la dirección de este blog en el buscador.
Cuando doy a la tecla "publicar entrada", lo confieso, me quedo tan ancho ....
jueves, 12 de noviembre de 2009
-.NADA.-
... allá por el mes de mayo un día me llama una amiga para decirme que ha encontrado una ganga: un espacio en Barcelona que era una antigua ebanistería que se lo alquilan por un precio la mar de módico, al lado de su casa y a un paso del teatro. César y yo estabamos con la idea de alquilar algo en el centro porque muchas veces nos da mucha pereza salir por Barcelona ya que luego tenemos 45 km de coche hasta volver a casa y en otras ocasiones, por trabajo, necesitaríamos un lugar accesible donde montar el cuartel general. Quedé con ella para verlo. Me propuso, mientras comíamos y después de ya haberme ilusionado con el local, compartir el alquiler a medias y los gastos del arreglo (bastante). El sitio tenía un gran espacio central y dos habitaciones, cuarto de baño y un patio trasero, planta calle. Yo estaba muy ilusionado, ya me veía allí con mis trapitos y tal y tal. Aún así, debía comentárselo a César pero, como es mi costumbre y arrastrado por el impulso, ya le dije a mi amiga que lo veía clarísimo y que contase conmigo. A la semana siguiente volvimos a vernos los tres. Ella no se cortó un pelo en preguntarle a mi marido mil y una cosas a cerca de la instalación eléctrica, la seguridad del patio, las humedades y más. César, en un alarde de buen gusto, contestó a todo el interrogatorio. Sin embargo, yo, me quedé un poco chafado: a mi chico el local no le convencía demasiado porque no era la idea de espacio que había imaginado para nosotros en Barcelona y, lo más grave, las condiciones del pacto inicial con mi amiga habían cambiado: ya no se trataba de un fifty/fifty, sino que ella pretendía sangrarle a papá y a mamá el arreglo. Eso quería decir que yo ya no tendría ni voz ni voto en la reforma y que los gastos no iban a ser a medias ya que ella alegaba que como iba a correr con las despesas de la reforma, me iba a poner una alquiler a determinar. La idea idílica de compartir con mi amiga de años un lugar común se iba desmoronando por momentos, pero aún así yo le insistía a César e intentaba convencerle que aquella antigua ebanistería era lo más. En casa tuvimos nuestros más y nuestros menos porque él, que sabe más por viejo que por diablo, pensaba que la que yo creía mi amiga del alma me la iba a jugar una vez más e iba a vampirizarme como reconozco que había hecho tiempo atrás. Me enfadé con él y además conseguí su OK para alquilar el espacio de la discordia. En este periodo de tiempo mi queridisima me mandó un mail donde volvía a cambiar las condiciones del pacto: ya me planteaba alquilar una de las habitaciones a un precio muy superior a la lógica, pretendía meter a una persona más y de lo hablado al principio no quedaba nada ... ni siquiera aquellos momentos que nos habíamos imaginado en los dos meses de carencia que le daban pintando las paredes, buscando muebles... nada. Entonces ya lo vi clarísimo: estaba inmerso en su maniobra mercantil, se pretendía hacer negocio conmigo, una vez más. Me sentí la persona más estúpida de la Tierra volviendo a César con el rabo entre las piernas para darle la razón. Muy elegantemente declinamos la propuesta.
Desde entonces borré el contacto con esta persona. No voy a decir lo bien que me he portado con ella (que así fué siempre). Me la encontré un día por la calle y actué como se actúa cuando algo no es importante: con normalidad, dándole las buenas noches como quien se las da a la vecina de al lado. Ahora no se quien me importa más, la vecina de al lado (la antiperro) o ella. Hoy me ha mandado unas frases por facebook y un mensaje donde, como no podía ser de otra manera, en el renglón 2 y después de preguntarme como estaba, ya se permitía el lujo de pedirme algo. Siempre lo mismo ...
Así se acaban algunas amistades, diluídas en la nada. Quizá nunca hubo nada... quizás a veces no soy NADA listo y me creo un erudito ... gilipollas yo ...
Desde entonces borré el contacto con esta persona. No voy a decir lo bien que me he portado con ella (que así fué siempre). Me la encontré un día por la calle y actué como se actúa cuando algo no es importante: con normalidad, dándole las buenas noches como quien se las da a la vecina de al lado. Ahora no se quien me importa más, la vecina de al lado (la antiperro) o ella. Hoy me ha mandado unas frases por facebook y un mensaje donde, como no podía ser de otra manera, en el renglón 2 y después de preguntarme como estaba, ya se permitía el lujo de pedirme algo. Siempre lo mismo ...
Así se acaban algunas amistades, diluídas en la nada. Quizá nunca hubo nada... quizás a veces no soy NADA listo y me creo un erudito ... gilipollas yo ...
-PRO(ton)TOCOLO-
Hoy supe que han multado por segunda vez a una taxista de Málaga por llevar indumentaria inadecuada. Resulta que la señora llevaba un vestido negro de longitud media y sin mangas, lo que atenta contra la normativa puesto que ésta dice que como mínimo, en Málaga (porque se trata de una normativa municipal) los taxistas deben llevar manga corta. Será que lo que tratan de impedir es la remera de tirantes.
He sido invitado a los premios Barcelona es Moda. En la invitación dejan muy clarito que vayas vestido de oscuro.
Hace años, en una de mis primeras entrevistas me dijeron que a trabajar se iba de traje. El puesto era de coolhunter para Induyco, es decir, que la empresa pretendía dar buena imagen en el entorno laboral, crear la ilusión que todos los que forman parte de la gran familia corteinglesera son gente de bien.
Ahora disparo: Qué es ir bien vestido? Llevar un traje barato? Calzar unos zapatos neutros de plástico? No enseñar escote? No enseñar pierna?
Quién redacta el código de las buenas maneras y las buenas vestiduras? No está demodé el protocolo vigente hace décadas? No criticamos acaso las costumbres de otras culturas y/o religiones y pretendemos que una taxista no enseñe brazo?
A mi, particularmente, me da grima entrar en cualquier sucursal bancaria por muchos motivos, pero uno de ellos es ver a los pipiolos becarios en trajes heredados que parecen caídos de un noveno. Es una ABSURDEZ. También me parece una soberana estupidez el CASUAL FRIDAY, esa costumbre de permitir que los empleados obligados a cumplir unas normas de indumentaria durante la semana puedan dar rienda suelta a su armario SÓLO el viernes. Igual de ridículo es intentar convencer a las chicas que lo correcto es emular la indumentaria masculina decente: esos trajes grises, con pantalones, de poliéster... a mi, por lo menos, no me producen confianza sino todo lo contrario: me hace pensar que la gente pasa por el aro por dinero y que los que establecen esas normas tienen el gusto atrofiado. Ahora también me acuerdo que a mi me han llamado la atención por ir con bermudas a dar clase a una escuela de MODA (de moda!) en verano con 35º ... debe ser que tengo unas piernas que incitan al deseo carnal.
No soporto que me manden en cuestion de ropa y aún menos que desde las autoridades me traten como si fuese SUBNORMAL, tipo NO PISES EL CÉSPED, NO FUMES, NO TE DROGUES, PONTE EL CINTURON ... etc, etc. La libertad de cada uno acaba donde empieza la del vecino, por eso en lo que respecta a mi libertad quiero y exijo tener autonomía absoluta y eterna.
En conclusión: que cada uno haga lo que le dé la gana, que se exprese tal cual es, que se vista para seducir-agradar o divertirse, que a nadie le multen por su gusto ... parece mentira que sea yo quien diga que cada uno deje fluir su gusto ... pues sí, qué viva el calcetín blanco y la cabeza grasienta que tanto critico, siempre que los luzcan personas LIBRES!
He sido invitado a los premios Barcelona es Moda. En la invitación dejan muy clarito que vayas vestido de oscuro.
Hace años, en una de mis primeras entrevistas me dijeron que a trabajar se iba de traje. El puesto era de coolhunter para Induyco, es decir, que la empresa pretendía dar buena imagen en el entorno laboral, crear la ilusión que todos los que forman parte de la gran familia corteinglesera son gente de bien.
Ahora disparo: Qué es ir bien vestido? Llevar un traje barato? Calzar unos zapatos neutros de plástico? No enseñar escote? No enseñar pierna?
Quién redacta el código de las buenas maneras y las buenas vestiduras? No está demodé el protocolo vigente hace décadas? No criticamos acaso las costumbres de otras culturas y/o religiones y pretendemos que una taxista no enseñe brazo?
A mi, particularmente, me da grima entrar en cualquier sucursal bancaria por muchos motivos, pero uno de ellos es ver a los pipiolos becarios en trajes heredados que parecen caídos de un noveno. Es una ABSURDEZ. También me parece una soberana estupidez el CASUAL FRIDAY, esa costumbre de permitir que los empleados obligados a cumplir unas normas de indumentaria durante la semana puedan dar rienda suelta a su armario SÓLO el viernes. Igual de ridículo es intentar convencer a las chicas que lo correcto es emular la indumentaria masculina decente: esos trajes grises, con pantalones, de poliéster... a mi, por lo menos, no me producen confianza sino todo lo contrario: me hace pensar que la gente pasa por el aro por dinero y que los que establecen esas normas tienen el gusto atrofiado. Ahora también me acuerdo que a mi me han llamado la atención por ir con bermudas a dar clase a una escuela de MODA (de moda!) en verano con 35º ... debe ser que tengo unas piernas que incitan al deseo carnal.
No soporto que me manden en cuestion de ropa y aún menos que desde las autoridades me traten como si fuese SUBNORMAL, tipo NO PISES EL CÉSPED, NO FUMES, NO TE DROGUES, PONTE EL CINTURON ... etc, etc. La libertad de cada uno acaba donde empieza la del vecino, por eso en lo que respecta a mi libertad quiero y exijo tener autonomía absoluta y eterna.
En conclusión: que cada uno haga lo que le dé la gana, que se exprese tal cual es, que se vista para seducir-agradar o divertirse, que a nadie le multen por su gusto ... parece mentira que sea yo quien diga que cada uno deje fluir su gusto ... pues sí, qué viva el calcetín blanco y la cabeza grasienta que tanto critico, siempre que los luzcan personas LIBRES!
miércoles, 11 de noviembre de 2009
... fantasmas ...
Aquí, en mi sofá, rodeado de mi familia y mis perros soy muy feliz. Qué distintas se ven las cosas desde la distancia y que fuerte te haces cuando consigues que lo que es una tontería no te afecte, es más, si consigues reírte de ello ya es la repera...
Hoy me voy a reír de muchos, porque soy de Madrid y me sale la chulería que llevo dentro, a mucha honra!
Se conoce que aparecer en los medios o codearte con la Jet (menudo término más decadente!) genera una sobredosis de idiotez que paraliza las neuronas. Eso les pasa a muchos diseñadores ... no nos engañemos, hacer o imaginar ropa no convierte a nadie en un ser supremo, ni siquiera a Karl Lagerfeld. Ver a Galliano saludar en sus shows es la cosa más ridícula que ha parido madre, de vergüenza ajena, ser parte del show y convertirte/creerte un personaje más es de frenopático.
Si la cosa se da de los Pirineos para arriba parece que está más tolerada porque, es verdad, seguimos en la cola de TODO. Ahora, lo de aquí no tiene nombre. El otro día condecoraron a Beatriz de Orlèans por su difusión en la moda francesa... (jajajajajajaja!) ay espera ... (jajajajajajajajajajajajajajajajajajajajajajajajajaja!) Pero bueno, quién se cree eso? Quién se cree que la señora PÉREZ, alias SOLANA, ex profesora de de inglés en un instituto y Señora de... sea la persona adecuada para dirigir la única pasarela española con algo/nada de presencia en alguna parte? Quien se cree que la peletera por excelencia es diseñadora? Quien se ha tragó que el fenómeno MODA de ESPAÑA alguna vez existió? Quién se cree el CV de Carlos García Calvo? Según él, Madelàine Vionnet le hizo el traje de comunión a su hermana (hay algo más ridículo que poner eso en un currículum?). Está en internet, basta con teclear en Google el nombre del susodicho y se encuentra fácil. Bueno, en cualquier caso, si eso fuera así, la hermana de el Calvo sería más o menos la momia de Tutankamon, porque la señora Vionnet cerró en agosto del 39, así que si su hermana nació en el 30, para hacer la comunión con 9 años, ahora tendría 79 años ... y vamos, el Calvo no tiene 70 ... está mal, pero no como para 70. Y ésto, apretando mucho las fechas ... En cualquier caso, repito, alardear de eso en un CV es de una idiotez infinita ... eso sí, no dice donde se graduó en nada ...
Menudo fantasmeo... No sé si ésto me creará más enemigos o no ... el caso es que estoy convencido que los buenos somos NOSOTROS y los malos, ELLOS. Los buenos no podemos quedarnos callados más tiempo. Antes, cuando era (todavía) más joven me callaba por vergüenza o cobardía. Ahora no, no tengo nada que perder porque nada que afecte a mi vida depende de ELLOS. Los quiero lejos. Es más, ya me ocuparé que nunca nada mío tenga que ver con este mundo IDIOTA.
Mientras tanto sigo pensando en KAWAKUBO, MCQUEEN, GHESQUIÈRE, ELBAZ, PILATTI, CHALAYAN, MARGIELA, CRISTÓBAL BALENCIAGA, CHRISTIAN DIOR ... de los sí hay que aprender ...
martes, 10 de noviembre de 2009
( ROBOTS )
Ayer fué la primera vez que ingresé en una clínica, experiencia que no pienso volver a repetir y espero olvidar pronto. No se trataba de un hospital público, famosos por su masificación, sus largas esperas... etc, etc. No. Estuve en una clínica privada muy fashion establecida en el mismo lugar que fué mi colegio. La elegí por pura nostalgia y porque pensé que al intervenirme en un centro de estas características estaba asegurando atenciones y cuidados que, quizás, no se me iban a dar en la sanidad pública. Sería injusto decir que me han tratado mal, no ha sido así y todo el personal ha hecho su trabajo de una manera impecable. La operación ha sido un éxito y he podido volver a casa en menos de 24 horas.
Sin embargo toda mi estancia ha estado dominada por una frialdad y una deshumanización impactante. Yo no era Ángel, era el interno de la habitación 418. Las enfermeras han sido las más majas, incluso creo que debería disculparme con ellas, en contraste con todos aquellos involucrados en mi intervención. Desde que bajé a quirófano nadie me dirigió la palabra para tranquilizarme, ninguno de ellos me dijo nada parecido a "no te preocupes" y, evidentemente, me relajaron a base de sedantes.
Hoy, mientras ya almorzaba en mi casa con mis padres y con mi marido, hemos comentado la situación. Es realmente triste que, ya no sólo el personal sanitario (alguno) sino muchas personas que trabajan cara al público, sean tan ROBOTS. Comprendo que el público quema, que se trate de mantener la distancia, pero ello NO disculpa la poca preocupación por el que se tiene delante. Cuántas dependientas han pasado de nosotros, cuantos teleoperadores, cuantos servicios de atención al ciudadano. QUEMARÍA TODOS LOS SERVICIOS TELEMÁTICOS, esas máquinas que reconocen nuestra voz sólo en absoluto silencio o, si son números, los marcamos a la velocidad de la luz. Me resisto a vivir en una sociedad robotizada bilateralmente. No quiero que me curen autómatas ni quiero ser tratado como uno de ellos. No es justo que la dependienta adolescente de Bershka me conteste sistemáticamente NO cuando voy a cambiar alguna prenda para el teatro ni tampoco que, para pedir el borrador de la declaración de la Renta, deba hablar con un contestador automático. Me repatea prepagar la gasolina.
Tecnología? La justa.
Sin embargo toda mi estancia ha estado dominada por una frialdad y una deshumanización impactante. Yo no era Ángel, era el interno de la habitación 418. Las enfermeras han sido las más majas, incluso creo que debería disculparme con ellas, en contraste con todos aquellos involucrados en mi intervención. Desde que bajé a quirófano nadie me dirigió la palabra para tranquilizarme, ninguno de ellos me dijo nada parecido a "no te preocupes" y, evidentemente, me relajaron a base de sedantes.
Hoy, mientras ya almorzaba en mi casa con mis padres y con mi marido, hemos comentado la situación. Es realmente triste que, ya no sólo el personal sanitario (alguno) sino muchas personas que trabajan cara al público, sean tan ROBOTS. Comprendo que el público quema, que se trate de mantener la distancia, pero ello NO disculpa la poca preocupación por el que se tiene delante. Cuántas dependientas han pasado de nosotros, cuantos teleoperadores, cuantos servicios de atención al ciudadano. QUEMARÍA TODOS LOS SERVICIOS TELEMÁTICOS, esas máquinas que reconocen nuestra voz sólo en absoluto silencio o, si son números, los marcamos a la velocidad de la luz. Me resisto a vivir en una sociedad robotizada bilateralmente. No quiero que me curen autómatas ni quiero ser tratado como uno de ellos. No es justo que la dependienta adolescente de Bershka me conteste sistemáticamente NO cuando voy a cambiar alguna prenda para el teatro ni tampoco que, para pedir el borrador de la declaración de la Renta, deba hablar con un contestador automático. Me repatea prepagar la gasolina.
Tecnología? La justa.
domingo, 8 de noviembre de 2009
_FETICHES_
Un buen par de botas ... mmm!
Cómo me gusta el calzado en todas sus versiones... sandalias, mocasines, salones...
Es básico ir bien calzado, tanto desde el punto de vista físico (callos, durezas e incluso cortezas... de ésas que en verano se ven hasta en los talones de las chicas y chicos más moderno -ugh-), como desde el lado puramente estético.
A ver si llega el día ya de convencernos que ir sin tacón no favorece, muchachas. Hace la pierna más corta y acentúa el fenómeno pierna-poste. Comprendo que el confort debe primar ante todo en una sociedad donde el stress y el desencanto producen una dejadez estilística (jaumev. dixit). Aún así no entiendo ese dicho tan recurrente que es "...pero es comodísmo" cuando hablamos de unos zapatos horrorosos. Creo que el mercado es muy amplio y ofrece calzado cómodo y bonito... otra cosa es tener el coraje de buscarlo y otra muy distinta tener el gusto suficiente.
Tampoco comparto la tendencia actual de la compra compulsiva de zapato low-cost, refrito de varias firmas punteras con tacones de plástico... ahora es cuando dos o tres saltan como energúmenas... no, bonitas, no seáis tan ansiosas, que menos es más y más vale uno y bueno que tres basurillas. Jil Sander (aquella santa que Dios tenga en su gloria) en una ocasión dijo que si no te puedes permitir un buen vestido es preferible llevar una camistea blanca de algodón y un denim clásico... si le hiciesemos caso no habríamos visto a Carmen Machi presentar la ceremonia de los Goya de aquella manera que lo hizo y que sólo de recordarla hace que me levante corriendo del sofa a buscar en la cómoda un sobre de Almax y comérmelo de un bocado (sobre de papel-metal incluído).
Los chicos no se quedan atrás: ese ser que es Kiko Hernández nos deleita cada tarde en Sálvame con esa especie de plastic-mocasín con gomitas laterales en color marrón colitis. Ese modelo es top 1 en ventas: cada mañana cuento docenas en el trayecto de mi casa al centro. Es un modelo muy recurrente en el mundo del empleado de banca, el mismo que compra trajes a 99 euros para ir bien vestido... (jajajajajajajajajajajajaja!). Otro zapato fascinante es el de inspiración trekking made in Decathlon. Cuánto daño nos está haciendo esta cadena de tiendas!
Parece mentira que España sea uno de los países punteros en la producción de zapato de calidad. Es una lástima que lo bonito que se produce aquí sólo se venda fuera, pero también es una lástima que el cliente final sea tan rácano o tenga otras prioridades de gasto (lotería de navidad, botellones, entradas para el Madrid-Barça...). Con lo que me pone a mi un tío en unos Prada... o una chica con un tacón bonito, moviendo esa cadera... o un motero con sus Wesco...
por qué me gustarán tanto los moteros? Si es que soy un hombre de fetiches: Madonna, los moteros, los zapatos, playmobil...
Cómo me gusta el calzado en todas sus versiones... sandalias, mocasines, salones...
Es básico ir bien calzado, tanto desde el punto de vista físico (callos, durezas e incluso cortezas... de ésas que en verano se ven hasta en los talones de las chicas y chicos más moderno -ugh-), como desde el lado puramente estético.
A ver si llega el día ya de convencernos que ir sin tacón no favorece, muchachas. Hace la pierna más corta y acentúa el fenómeno pierna-poste. Comprendo que el confort debe primar ante todo en una sociedad donde el stress y el desencanto producen una dejadez estilística (jaumev. dixit). Aún así no entiendo ese dicho tan recurrente que es "...pero es comodísmo" cuando hablamos de unos zapatos horrorosos. Creo que el mercado es muy amplio y ofrece calzado cómodo y bonito... otra cosa es tener el coraje de buscarlo y otra muy distinta tener el gusto suficiente.
Tampoco comparto la tendencia actual de la compra compulsiva de zapato low-cost, refrito de varias firmas punteras con tacones de plástico... ahora es cuando dos o tres saltan como energúmenas... no, bonitas, no seáis tan ansiosas, que menos es más y más vale uno y bueno que tres basurillas. Jil Sander (aquella santa que Dios tenga en su gloria) en una ocasión dijo que si no te puedes permitir un buen vestido es preferible llevar una camistea blanca de algodón y un denim clásico... si le hiciesemos caso no habríamos visto a Carmen Machi presentar la ceremonia de los Goya de aquella manera que lo hizo y que sólo de recordarla hace que me levante corriendo del sofa a buscar en la cómoda un sobre de Almax y comérmelo de un bocado (sobre de papel-metal incluído).
Los chicos no se quedan atrás: ese ser que es Kiko Hernández nos deleita cada tarde en Sálvame con esa especie de plastic-mocasín con gomitas laterales en color marrón colitis. Ese modelo es top 1 en ventas: cada mañana cuento docenas en el trayecto de mi casa al centro. Es un modelo muy recurrente en el mundo del empleado de banca, el mismo que compra trajes a 99 euros para ir bien vestido... (jajajajajajajajajajajajaja!). Otro zapato fascinante es el de inspiración trekking made in Decathlon. Cuánto daño nos está haciendo esta cadena de tiendas!
Parece mentira que España sea uno de los países punteros en la producción de zapato de calidad. Es una lástima que lo bonito que se produce aquí sólo se venda fuera, pero también es una lástima que el cliente final sea tan rácano o tenga otras prioridades de gasto (lotería de navidad, botellones, entradas para el Madrid-Barça...). Con lo que me pone a mi un tío en unos Prada... o una chica con un tacón bonito, moviendo esa cadera... o un motero con sus Wesco...
por qué me gustarán tanto los moteros? Si es que soy un hombre de fetiches: Madonna, los moteros, los zapatos, playmobil...
sábado, 7 de noviembre de 2009
+VIDA PERRA+
Tengo 5 perros y 2 gatos.
PABLO-MARCOS-NICOLAS-ALEJANDRA-KATE-ARISCA-FA
Alguien me dijo una vez que a las personas que no les gustan los animales no son de fiar, estoy de acuerdo.
Dos de mis perros estan ingresados con una gastroenteritis vírica aguda desde hace 4 días y, por suerte, ya están fuera de peligro pero por poco no lo cuentan. En un principio pensamos que los habían intentado envenenar pero esa teoría después de ver las pruebas médicas (que les han hecho de toda clase) se ha desvanecido. En cualquier caso la ASQUEROSA de mi vecina está bajo sospecha. Ella pertenece a esa clase de viejas prematuras, amargadas y reprimidas, de esas que despierta a su hija de 2 años con un desagradable grito que no es más que una batería de chillidos que se suceden a lo largo del día. Sí, la misma que es capaz de torturar los oídos de su hija ODIA a mis perros.
Mis niños ladran lo justo, son limpiados dos veces al día ... y que más puedo decir... son lo PUTO MÁS. Así que advierto, lo mismo en unos días salgo en la tele: o por haberle dado una hostia en todo el choto, o porque la he denunciado por malos tratos o quizás para convencer a quien haga falta para que se endurezcan las leyes contra en maltrato animal, se prohíban las corridas de toros y se castigue a AMARGADAS como mi vecina, que más le valdría disfrutar más de SU vida y dejar a los demás en paz.
martes, 3 de noviembre de 2009
EL TROLERO MÁS GRANDE DE ESPAÑA
Acabo de quedarme ojiplático.
Mi amiga es una de las mujeres más trabajadoras que conozco, eso ya lo he dicho en muchas ocasiones. Además, doy fé, se ha dejado los cuernos por salir adelante.
Hace ya bastantes años fundó, ELLA SOLA, un proyecto empresarial de moda que a veces se ha llevado parte de su salud física y mental. Hoy es bastante FELIZ, ella me lo ha dicho y yo lo he comprobado: es amada y reconocida.
No siempre estuvo bien acompañada, desafortunadamente. Esa MALA COMPAÑÍA estuvo vampirizándola durante años, engañándola, explotándola, timándola, racaneándola, mintiéndola ... ÉSTO ES ASÍ Y LO HE VIVIDO YO DE CERCA. Ni me lo han contado ni me lo estoy inventando. En los peores momentos desapareció de la manera más ruín ... que asco ...
Resulta que esa sangüijuela se ha atrevido a publicar su CV y lo acabo de leer. El nombre de ella no aparece por ninguna parte, es más, pásmate, si lo lees puedes llegar a creer que aquel proyecto que nació como una firma de bisutería lo hizo él. PUES ESO ES MENTIRA. También dice, éste, que estudió Bellas Artes; lo que se le ha olvidado es que no pasó de primero. Ahora se las da de ARTISTA, lo que siempre intentó ser y a lo que nunca llegará porque no tiene MASA. En su currículum figuran (según él) unos cuantos galardones que todos sabemos que ganó ELLA SOLA, con su dedicación, esfuerzo e instinto de superación y con su talento artístico, porque ella sí ejerce de FOTÓGRAFA. Él nunca pasó de preparar el cátering. Y ya, como colofón, también se ha lanzado al mundo editorial ... qué atrevimiento...
Estoy indignado.
NUNCA NUNCA NUNCA conocí a nadie tan TREPA. Jamás. Nunca será capaz de reconocer lo que verdaderamente es, un vividor, un aprovechado. Su web es un insulto a los que trabajamos y a los que, en alguna ocasión nos ha mentido o manipulado. Yo también fuí un idiota al que comió la cabeza, por eso me rebelo ante tal desfachatez.
ÉL ES LA PERSONIFICACIÓN DE LA MENTIRA Y LA MEZQUINDAD y todos los que nos sabemos la historia, que somos muchos, no podemos quedarnos callados al ver que el nombre de ELLA ha sido ninguneado. Para comprobarlo basta con teclear su nombre artístico (de lo menos original) seguido de .com
Son sólo tres letras, majo, deberías llevarlas al cuello en oro para que no se te olvide de quien estas viviendo todavía.
... Me encantaría que leyeses este blog, palabra, y aún más decirte todo ésto a la cara, TROLERO, has sido y serás muy DAÑINO.
A ver si aún conservamos algún amigo común ...
Te lo dice el que te patronó la que ahora dices que fué tu PRIMERA COLECCIÓN de ropa (las ideas de ELLA). Qué valor!
Mi amiga es una de las mujeres más trabajadoras que conozco, eso ya lo he dicho en muchas ocasiones. Además, doy fé, se ha dejado los cuernos por salir adelante.
Hace ya bastantes años fundó, ELLA SOLA, un proyecto empresarial de moda que a veces se ha llevado parte de su salud física y mental. Hoy es bastante FELIZ, ella me lo ha dicho y yo lo he comprobado: es amada y reconocida.
No siempre estuvo bien acompañada, desafortunadamente. Esa MALA COMPAÑÍA estuvo vampirizándola durante años, engañándola, explotándola, timándola, racaneándola, mintiéndola ... ÉSTO ES ASÍ Y LO HE VIVIDO YO DE CERCA. Ni me lo han contado ni me lo estoy inventando. En los peores momentos desapareció de la manera más ruín ... que asco ...
Resulta que esa sangüijuela se ha atrevido a publicar su CV y lo acabo de leer. El nombre de ella no aparece por ninguna parte, es más, pásmate, si lo lees puedes llegar a creer que aquel proyecto que nació como una firma de bisutería lo hizo él. PUES ESO ES MENTIRA. También dice, éste, que estudió Bellas Artes; lo que se le ha olvidado es que no pasó de primero. Ahora se las da de ARTISTA, lo que siempre intentó ser y a lo que nunca llegará porque no tiene MASA. En su currículum figuran (según él) unos cuantos galardones que todos sabemos que ganó ELLA SOLA, con su dedicación, esfuerzo e instinto de superación y con su talento artístico, porque ella sí ejerce de FOTÓGRAFA. Él nunca pasó de preparar el cátering. Y ya, como colofón, también se ha lanzado al mundo editorial ... qué atrevimiento...
Estoy indignado.
NUNCA NUNCA NUNCA conocí a nadie tan TREPA. Jamás. Nunca será capaz de reconocer lo que verdaderamente es, un vividor, un aprovechado. Su web es un insulto a los que trabajamos y a los que, en alguna ocasión nos ha mentido o manipulado. Yo también fuí un idiota al que comió la cabeza, por eso me rebelo ante tal desfachatez.
ÉL ES LA PERSONIFICACIÓN DE LA MENTIRA Y LA MEZQUINDAD y todos los que nos sabemos la historia, que somos muchos, no podemos quedarnos callados al ver que el nombre de ELLA ha sido ninguneado. Para comprobarlo basta con teclear su nombre artístico (de lo menos original) seguido de .com
Son sólo tres letras, majo, deberías llevarlas al cuello en oro para que no se te olvide de quien estas viviendo todavía.
... Me encantaría que leyeses este blog, palabra, y aún más decirte todo ésto a la cara, TROLERO, has sido y serás muy DAÑINO.
A ver si aún conservamos algún amigo común ...
Te lo dice el que te patronó la que ahora dices que fué tu PRIMERA COLECCIÓN de ropa (las ideas de ELLA). Qué valor!
.¨BLACK IVRESSE¨.
Ayer fué una gran noche: César y yo recibimos el Premio Butaca al Mejor Vestuario 2009 por MORT DE DAMA, el premio del público que, unido al Premio de la Crítica que nos dieron hace un mes, ha sido la guinda para una temporada en la que hemos trabajado, sudado y sufrido pero que también hemos disfrutado.
Antes de asistir a la ceremonia estuve en la tienda- taller de El Delgado Buil con Jaume. Ellas son lo más guapo que he conocido en bastante tiempo y Jaume, como siempre, un ejemplo de educación, simpatía y saber... Salí de allí re-vestido con un total look naranja que me hacia sentir joven y distinto.
Llegué al MUSEU MARITIM ...
-Flash! Menudo cantazo.-
Todo yo era una flourescencia en una amalgama de aburrimiento estilistico mas negro que la NADA. Todo era negro, hasta la expresión de las caras de la gente que atónitos me repasaban como quien ve a Michael en Neverland. Entonces recorrió mi cuerpo un tremendo placer quasi orgásmico al comprender mi ausencia de miedo a la diferencia y al sentirme respaldado por el criterio de personas a quienes admiro (las niñas delgadas, el señor V.). César tambien apoyaba mi apuesta cromática con su preciosa camisa en vichy amarillo y negro.
Todas las predicciones que hice hace unos cuantos post se cumplieron: las actrices recicladas que vinieron del más allá, las rastas, las administrativas desubicadas, las maricas malas... pero todas de NEGRO.
En conclusión, desde ayer ODIO EL NEGRO. Este color en concepto parece apuesta segura pero no, ayer contemplé la prueba que demuestra que también es aniquilador y alienante.
-----------------------------------------------------------------------------------------------------------------
Hoy vuelta a la realidad tras la borrachera.
Renfe, clases, alumnos, TNC... muchas felicitaciones también. Estamos muy agradecidos.
Las muestras de cariño me han hecho soportar mejor la vuelta a casa en un vagón lleno de personas feas, desaliñadas y malolientes. No comprendo como hay tanta dejadez en lo que respecta al cuidado físico. Cuanta mecha grasienta, mucha pierna poste con zapato plano, mucha pereza... Vestirse debe convertirse en un acto lúdico o acto de gratitud hacia los demás: es, en cierto modo, decirles que nos importan y por ello nos mostramos lo mejor posible. Vestirse es querer agradar y maquillarse es potenciar lo mejor de una misma.
ES ASÍ.
Por lo tanto, proclamo mi intolerancia a la desgana popular que provoca que a veces opte por el autobus directo a mi casa, donde puedo dormirme sin ver tanta FEALDAD.
Antes de asistir a la ceremonia estuve en la tienda- taller de El Delgado Buil con Jaume. Ellas son lo más guapo que he conocido en bastante tiempo y Jaume, como siempre, un ejemplo de educación, simpatía y saber... Salí de allí re-vestido con un total look naranja que me hacia sentir joven y distinto.
Llegué al MUSEU MARITIM ...
-Flash! Menudo cantazo.-
Todo yo era una flourescencia en una amalgama de aburrimiento estilistico mas negro que la NADA. Todo era negro, hasta la expresión de las caras de la gente que atónitos me repasaban como quien ve a Michael en Neverland. Entonces recorrió mi cuerpo un tremendo placer quasi orgásmico al comprender mi ausencia de miedo a la diferencia y al sentirme respaldado por el criterio de personas a quienes admiro (las niñas delgadas, el señor V.). César tambien apoyaba mi apuesta cromática con su preciosa camisa en vichy amarillo y negro.
Todas las predicciones que hice hace unos cuantos post se cumplieron: las actrices recicladas que vinieron del más allá, las rastas, las administrativas desubicadas, las maricas malas... pero todas de NEGRO.
En conclusión, desde ayer ODIO EL NEGRO. Este color en concepto parece apuesta segura pero no, ayer contemplé la prueba que demuestra que también es aniquilador y alienante.
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Hoy vuelta a la realidad tras la borrachera.
Renfe, clases, alumnos, TNC... muchas felicitaciones también. Estamos muy agradecidos.
Las muestras de cariño me han hecho soportar mejor la vuelta a casa en un vagón lleno de personas feas, desaliñadas y malolientes. No comprendo como hay tanta dejadez en lo que respecta al cuidado físico. Cuanta mecha grasienta, mucha pierna poste con zapato plano, mucha pereza... Vestirse debe convertirse en un acto lúdico o acto de gratitud hacia los demás: es, en cierto modo, decirles que nos importan y por ello nos mostramos lo mejor posible. Vestirse es querer agradar y maquillarse es potenciar lo mejor de una misma.
ES ASÍ.
Por lo tanto, proclamo mi intolerancia a la desgana popular que provoca que a veces opte por el autobus directo a mi casa, donde puedo dormirme sin ver tanta FEALDAD.
domingo, 1 de noviembre de 2009
* LONDRES, 1999. * (PARTE I)
En 1999 yo vivía en Londres.
Llegaba de Madrid, pero no era la primera vez que estaba allí. Un año antes me fuí con 4 amigos una semana después del verano. Mi vida después de ese viaje tomó un rumbo nuevo: decidí que Londres iba a ser una ciudad importante en mi vida, y así es. En esas minivacaciones fué cuando me di cuenta que allí quería acabar mis estudios y era donde me gustaría hacerme mayor del todo. Tenía 22 años.
Los cinco magníficos que fuimos en el 98 eramos compañeros de la Universidad: tres chicas, otro chico y yo. De dos de ellas tengo noticias, del otro y la otra chica apenas sé. No entiendo muy bien por qué entre los chicos gays diseñadores enciernes se establece una especie de rivalidad o, quizás estoy equivocado... el caso es que entre Jota y yo siempre hubo una especie de mal rollo pululante e invisible. La verdad es que nunca fuimos AMIGOS. Hoy me acordé de él ya que me han pasado el link de su blog y me lo acabo de leer: han pasado los años y seguimos en la antípodas uno respecto al otro, lo digo con cierta tristeza.
He de reconocer que parte de sus tics me hacen mucha gracia, como me la hicieron siempre, como cuando nos desfilaba en mi oficina de la calle Princesa de Madrid con Ana, Óscar, Ernst ... y petardeabamos hasta las tantas ... o cuando íbamos por ahí con sus hermanos, Ángeles, Alfonso y Marcos ...
También sigo diciendo que es una de las personas que conozco con más talento para la Moda, sin lugar a dudas, y un experto en estilo como el que más. El cabrito tiene mucha base y muchísima cultura de moda, además de buen gusto y chispa.
Sin embargo y tras leer lo que escribe, pienso que se está equivocando al intentar barnizar su nueva vida de un halo de superficialidad que, considero, no es necesaria. Él vale más que esas mil botellas de champagne que como nos cuenta son básicas para sobrevivir en París. Talento ha tenido y tiene por doquier, estabilidad económica también ... me encantaría que volviese ha hacer lo que de verdad sabe hacer, MODA.
Jota, vuelve, pero (de una vez por todas) EN SERIO.
WWW.PARISBYROCABERT.BLOGSPOT.COM
Llegaba de Madrid, pero no era la primera vez que estaba allí. Un año antes me fuí con 4 amigos una semana después del verano. Mi vida después de ese viaje tomó un rumbo nuevo: decidí que Londres iba a ser una ciudad importante en mi vida, y así es. En esas minivacaciones fué cuando me di cuenta que allí quería acabar mis estudios y era donde me gustaría hacerme mayor del todo. Tenía 22 años.
Los cinco magníficos que fuimos en el 98 eramos compañeros de la Universidad: tres chicas, otro chico y yo. De dos de ellas tengo noticias, del otro y la otra chica apenas sé. No entiendo muy bien por qué entre los chicos gays diseñadores enciernes se establece una especie de rivalidad o, quizás estoy equivocado... el caso es que entre Jota y yo siempre hubo una especie de mal rollo pululante e invisible. La verdad es que nunca fuimos AMIGOS. Hoy me acordé de él ya que me han pasado el link de su blog y me lo acabo de leer: han pasado los años y seguimos en la antípodas uno respecto al otro, lo digo con cierta tristeza.
He de reconocer que parte de sus tics me hacen mucha gracia, como me la hicieron siempre, como cuando nos desfilaba en mi oficina de la calle Princesa de Madrid con Ana, Óscar, Ernst ... y petardeabamos hasta las tantas ... o cuando íbamos por ahí con sus hermanos, Ángeles, Alfonso y Marcos ...
También sigo diciendo que es una de las personas que conozco con más talento para la Moda, sin lugar a dudas, y un experto en estilo como el que más. El cabrito tiene mucha base y muchísima cultura de moda, además de buen gusto y chispa.
Sin embargo y tras leer lo que escribe, pienso que se está equivocando al intentar barnizar su nueva vida de un halo de superficialidad que, considero, no es necesaria. Él vale más que esas mil botellas de champagne que como nos cuenta son básicas para sobrevivir en París. Talento ha tenido y tiene por doquier, estabilidad económica también ... me encantaría que volviese ha hacer lo que de verdad sabe hacer, MODA.
Jota, vuelve, pero (de una vez por todas) EN SERIO.
WWW.PARISBYROCABERT.BLOGSPOT.COM
+ME & TOKIO+
Hace unos años estuve en Tokio con Ernst. Ha sido uno de los viajes más maravillosos de mi vida porque realmente Japón es otra galaxia y allí encontré cosas que jamás en mi vida había visto. La cultura nipona ya llamaba mi atención antes de visitar el país pero, después de haberlo conocido, mi interés por ella es total.
Los japoneses además de educados, correctos, agradables y limpios manejan una escala de valores muy distinta a la que estamos acostumbrados en Occidente. Una tarde, en Omotesando, Ernst y yo ya no podíamos con nuestras piernas de tanto patear para allá y para acá. La zona es LO +, tanto arquitectónica, como urbanísticamente y, por supuesto, desde el punto de vista FASHION. Entonces, decidimos sentarnos en una vallita que cercaba un seto entre la acera y la calzada. Si no nos hubiésemos puesto un límite nos habríamos pasado horas allí sentados como dos pasmarotes admirando el desfile de Alta Costura improvisado que se estaba celebrando frente a nuestras narices. El caso es que decidimos levantarnos cuando algo que pactamos sucediese: tan pronto un bolso del Hermès, modelo Kelly, se nos pusiera delante, debíamos seguir nuestra pateada monumental.
JURO QUE ESTUVIMOS SENTADOS 30 SEGUNDOS, es más, si nos hubiésemos vuelto a sentar, nos habríamos tenido que levantar ipso-facto. Es alucinante, en Japón la gente consume producto de lujo como quien compra Hacendado en Mercadona. Es otra mentalidad, otro baremo ...
Esta anécdota me lleva a reflexionar sobre el precio de las cosas y los conceptos CARO y BARATO. Creo que en la industria del lujo no podemos hablar de CARO, sino de si llegas o no llegas a ello. Muchas veces parece que es obligatorio poseer un Vuitton y si no lo tienes eres un desgraciado. NO!. No es obligatorio tenerlo y no me gusta la dinámica social que impulsa a las personas a querer conseguirlo, y en su defecto, a hacerse con una falsificación. Si te gusta algo y puedes pagarlo o conseguirlo lícitamente, estupendo, pero en el caso contrario el mercado nos ofrece millones de cosas preciosas que no son copias ni falsificaciones. No es necesario aparentar.
Así, un Kelly vale lo que la clientela está dispuesta a pagar y no el escandallo de su fabricación. En Japón la gente está dispuesta a pagar por ello, es un lugar donde más que en ningún sitio la MARCA es sinónimo de STATUS. Ello me fascina y me repugna al mismo tiempo. De todos modos sigo pensando que un producto de lujo nunca es caro; lo caro es una barra de pan a 1,20€, un café 1,30€, un kilo de tomates a un euro o el abono transportes.
Y como sí o sí tengo que pagar el autobus, pues me cuelgo el Vuitton al hombro y tiro millas ...
viernes, 30 de octubre de 2009
En/butacadas ...
El lunes por la noche vamos de gala: Els Premis Butaca del Teatre i el Cinema Català.
Qué nos vamos a encontrar ahí: una cena deliciosa (del menú ya estoy informado) así, para empezar. Posteriormente comenzará la entrega de premios y después, copazos.
Lo más comentable va a ser el estilismo del personal ...
Look/serie A.- Madurita moderna que se corta el pelo en Marcel, con ropa de Lourdes Bergadà en plan desestructurada, gris y triste, y calzado feo pero pretendidamente moderno.
Look/serie B.- Rastafari disfrazada de rasta-urbana, sensible, feminista y tal y tal...
Look/serie C.- Persona que al dedicarse al teatro se le presuponen virtudes como la sensibilidad estética y que sin embargo considera que el aspecto personal es una frivolidad y por lo cual se abandona a la crueldad de la naturaleza y se nos muestra tal y como es sin artificio ninguno (es más) afeándose más aun si cabe eligiendo un atuendo y un look más propio de un reponedor de supermercado de un pueblo de Soria.
Look/serie D.- Hombre gris, sin más.
Look/serie E.- Administrativa acomodada desubicada en un entorno artístico.
Look/serie F.- Actriz recuperada del pasado y del cual se trajo la ropa.
Look/serie G.- Chico delgado, sensible, cercano a la danza (contemporánea o clásica, da igual, la primera que monte alguien) de aspecto similar al de Toni de Cuéntame que parece ser un trozo de pan pero en cuyo interior, realmente, arde una víbora hambrienta o, para ser más claros, una marica mala.
Look/serie H.- El variopinto público
Look/serie I.- Mis colegas, los que me caen bien y yo, que somos lo más listos, los más guapos, los más altos y lo más de lo más, y que vais a ver que modelazos nos vamos a plantar para dejar a los de las demás producciones a la altura del betún estilístico ... >Yo por mis colegas MA-TO!
miércoles, 28 de octubre de 2009
+LOBAS+
Ayer por la tarde descubrí en la radio el nuevo single de Shakira, "Did it again", y la verdad es que me gustó. Esta tarde escuché el disco en Spotify y, jo!, me ha gustado. No está tan mal, de veras, el peor tema es "She wolf", los demás son mucho mejores ...
César ha flipado con mi confesión "mainstremera" y me ha dicho que ahora que me he hecho fan de Shakira y Lady Gaga era el momento de hacer de nuevo colección porque ese ramalazo comercial seguro que iba a desembocar en venta a granel ...
Es posible que esté mutando en perro callejero, primero porque tengo 5 y algo se me está pegando, y segundo porque he de confesar que hoy, en la consulta del médico volví a ojear un Hola!. En el ejemplar que ha caído en mis manos estaban los hijo de Naty Abascal como plato fuerte en un reportaje de un montón de páginas en el que exhibían sus palmitos en una chozita propiedad de la Duquesa de Alba, la Casa de Pilatos. Ellos lucían modelitos de marquesito moderno, mucha gomina, mucho loafer, mucho Etro y demasiada cara. El texto era una oda a ellos mismos y a su analfabeta mamá, un canto al "viva yo", un soneto que no hacía otra cosa que intentar hacer creer al lector que estos chicos son seres de provecho y que, además de poseer juventud y belleza (?), eran supertrabajadores. Entonces es cuando he arrugado el hocico y me han salido los colmillos de perro callejero chungo. Si me los ponen delante me los como a trozos y escupo los cachos.
Me produce una indignación extrema la existencia de esta clase de personajes, llámense como se llamen. Creo que muchas de las personas que aparecen en esta publicación y que paracen ser la crème de la crème surgen de reminiscencias de un pasado asqueroso. Tantas damas y señoras de alta sociedad que en realidad arrastran un pasado reprochable, tantas esposas de torero que anuncian bombones baratos ... me ponen enfermo. Ellas, a tope, por frescas; sus cachorros ... más allá. La elegancia no reside en la pose estúpida ni en el matrimonio de conveniencia ... vive en el esfuerzo diario que hace que te puedas pagar unos buenos zapatos, por ejemplo.
Ea! ...
Pues nada, que me voy a aprender la letra de "She wolf".
César ha flipado con mi confesión "mainstremera" y me ha dicho que ahora que me he hecho fan de Shakira y Lady Gaga era el momento de hacer de nuevo colección porque ese ramalazo comercial seguro que iba a desembocar en venta a granel ...
Es posible que esté mutando en perro callejero, primero porque tengo 5 y algo se me está pegando, y segundo porque he de confesar que hoy, en la consulta del médico volví a ojear un Hola!. En el ejemplar que ha caído en mis manos estaban los hijo de Naty Abascal como plato fuerte en un reportaje de un montón de páginas en el que exhibían sus palmitos en una chozita propiedad de la Duquesa de Alba, la Casa de Pilatos. Ellos lucían modelitos de marquesito moderno, mucha gomina, mucho loafer, mucho Etro y demasiada cara. El texto era una oda a ellos mismos y a su analfabeta mamá, un canto al "viva yo", un soneto que no hacía otra cosa que intentar hacer creer al lector que estos chicos son seres de provecho y que, además de poseer juventud y belleza (?), eran supertrabajadores. Entonces es cuando he arrugado el hocico y me han salido los colmillos de perro callejero chungo. Si me los ponen delante me los como a trozos y escupo los cachos.
Me produce una indignación extrema la existencia de esta clase de personajes, llámense como se llamen. Creo que muchas de las personas que aparecen en esta publicación y que paracen ser la crème de la crème surgen de reminiscencias de un pasado asqueroso. Tantas damas y señoras de alta sociedad que en realidad arrastran un pasado reprochable, tantas esposas de torero que anuncian bombones baratos ... me ponen enfermo. Ellas, a tope, por frescas; sus cachorros ... más allá. La elegancia no reside en la pose estúpida ni en el matrimonio de conveniencia ... vive en el esfuerzo diario que hace que te puedas pagar unos buenos zapatos, por ejemplo.
Ea! ...
Pues nada, que me voy a aprender la letra de "She wolf".
lunes, 26 de octubre de 2009
NO!!!
NO MÁS
_BOTAS BLANCAS
_PRENDAS DEPORTIVAS EN TENCEL O SIMILARES EN BLANCO
_PIERCINGS O PENDIENTES DE PLÁSTICO (BLANCO)
_TUPÉS
_RASTAS
_PULSERAS DE ORO GOLDFIELD DE ESAS QUE SE PROLONGAN HASTA EL DEDO CORAZÓN EN FORMA DE CADENA-ANILLO
_PATILLAS FINAS
_CEJAS DEPILADAS PARA CHICO
_SELLOS DE ORO
_BOMBERS CORTAS DE TALLE CON CAPUCHA PELUDA
_JEANS DE TALLE BAJISIMO
_GOMAS DE TANGA VISIBLE
_BAÑADOR SOBRE CALZONCILLO
_PENDIENTES PARA CHICO IMITACIÓN DIAMANTE CUADRADO
_MÚSICA EN EL MÓVIL PARA TODOS
_PRENDAS DE PUNTO CANALÉ
_PANTALÓN DE POLIÉSTER FEMENINO SIN BOLSILLOS
_LOOK UPA DANCE
_LOOK BISBAL
_MEDIAS CON PEEP-TOES O SANDALIAS
_MEDIAS EN GENERAL PORQUE HACEN LA PIERNA MÁS BONITA (JA!)
_ES FEO PERO ES COMODÍSIMO
_FLEQUILLO LISO-MELENA RIZADA
_MECHONES TEÑIDOS CON EL MÉTODO PAPEL DE PLATA
_NEGRO ALA DE CUERVO
_ESPUMA CAPILAR
_ME HAGO UN MOÑO MAL HECHO Y LO SUJETO CON LA PINZA
_NO ME CABEN TODAS LAS COSAS EN EL BOLSO Y EL LIBRO, LAS PINTURAS Y LA REVISTA LAS LLEVO EN UNA BOLSA ACCESORIA
_SONITONOS
_ME PINTO SOLO LAS UÑAS DE UNA MANO
_MORDERSE LAS UÑAS
_PENDIENTES DE PERLA
_ESCOTE CAJA PARA ELLAS EN JERSEYS AZUL MARINO, BEIGE, VERDE BOTELLA O GRANATE
_CAMISA BLANCA ENTALLADA VS. FALDA TUBO NEGRA
_NUCA Y SIENES RAPADAS Y FLEQUILLO ENCERADO EN FORMA "COUP DE VENT"
_DEPORTIVAS BIKKEMBERGS O DSQUARED
_AFEITARSE TODO EXCEPTO ESE MATOJILLO DE PELO BAJO EL LABIO INFERIOR
_LA DEPILACIÓN MASCULINA
... GRACIAS!
_BOTAS BLANCAS
_PRENDAS DEPORTIVAS EN TENCEL O SIMILARES EN BLANCO
_PIERCINGS O PENDIENTES DE PLÁSTICO (BLANCO)
_TUPÉS
_RASTAS
_PULSERAS DE ORO GOLDFIELD DE ESAS QUE SE PROLONGAN HASTA EL DEDO CORAZÓN EN FORMA DE CADENA-ANILLO
_PATILLAS FINAS
_CEJAS DEPILADAS PARA CHICO
_SELLOS DE ORO
_BOMBERS CORTAS DE TALLE CON CAPUCHA PELUDA
_JEANS DE TALLE BAJISIMO
_GOMAS DE TANGA VISIBLE
_BAÑADOR SOBRE CALZONCILLO
_PENDIENTES PARA CHICO IMITACIÓN DIAMANTE CUADRADO
_MÚSICA EN EL MÓVIL PARA TODOS
_PRENDAS DE PUNTO CANALÉ
_PANTALÓN DE POLIÉSTER FEMENINO SIN BOLSILLOS
_LOOK UPA DANCE
_LOOK BISBAL
_MEDIAS CON PEEP-TOES O SANDALIAS
_MEDIAS EN GENERAL PORQUE HACEN LA PIERNA MÁS BONITA (JA!)
_ES FEO PERO ES COMODÍSIMO
_FLEQUILLO LISO-MELENA RIZADA
_MECHONES TEÑIDOS CON EL MÉTODO PAPEL DE PLATA
_NEGRO ALA DE CUERVO
_ESPUMA CAPILAR
_ME HAGO UN MOÑO MAL HECHO Y LO SUJETO CON LA PINZA
_NO ME CABEN TODAS LAS COSAS EN EL BOLSO Y EL LIBRO, LAS PINTURAS Y LA REVISTA LAS LLEVO EN UNA BOLSA ACCESORIA
_SONITONOS
_ME PINTO SOLO LAS UÑAS DE UNA MANO
_MORDERSE LAS UÑAS
_PENDIENTES DE PERLA
_ESCOTE CAJA PARA ELLAS EN JERSEYS AZUL MARINO, BEIGE, VERDE BOTELLA O GRANATE
_CAMISA BLANCA ENTALLADA VS. FALDA TUBO NEGRA
_NUCA Y SIENES RAPADAS Y FLEQUILLO ENCERADO EN FORMA "COUP DE VENT"
_DEPORTIVAS BIKKEMBERGS O DSQUARED
_AFEITARSE TODO EXCEPTO ESE MATOJILLO DE PELO BAJO EL LABIO INFERIOR
_LA DEPILACIÓN MASCULINA
... GRACIAS!
domingo, 25 de octubre de 2009
... LO QUE VALE UN PEINE.
Qué importante es la cabeza.
En pleno Poble Nou, anoche, se celebraba una fiesta. El local era el de una Asociación Cultural y la verdad, no estaba mal. La música, malísima.
Vi cosas que hicieron que la noche me pasara de lo más entretenida y, lo prometo, tal cual iban aconteciendo los hechos iba pensando: ... ésto es para el blog...
Lo primero que me llamó la atención fué un trío de clones híbridos de Joe D´Alessandro, Devendra Banhart y el cantante de los Black Crows. Estos tres muchachos lucían una melena larga, ni lisa ni rizada y bien chorreosa de aceite. Esas cabezas no habían visto el agua en días y gritaban aseo por compasión. Parecía que eran los gurús de la movida dada su actitud altiva y su mirada entre perdida y prepotente. Uno de ellos lucía un cardigan que ni en un contenedor de basura encontraría su sitio, maxicamiseta blanca estampada con gotitas negras y pitillos en denim. En la cabeza lucía una goma-diadema que le atravesaba la frente... elemento que se repitió en varios estilismos clave de la noche y que me hicieron comprender, una vez más, lo peligrosa que es la moda y como entontece si no se trata. Otro de los clones completaba su look con un bombín que por nada del mundo olería, ni si quiera por una cena con Fran y Merino de Pekin Express.
Luego empecé a contar rubias de bote de Erasmus. Ese rubio que hace la cabeza una masa de color sin matices, feo, vulgar y casero debe ser que lo regalan en el extranjero porque no es normal que todas estas alcohólicas de edad casi legal se lo apliquen indiscriminadamente. Qué facilidad para parecer fáciles!
También vi a una chica que suspendió en estilo con su corsé de brocado de poliéster fuxia y negro, leggins negros y botines Mustang. Ella bailaba como loca sobre un coche semidesguazado que estaba en la planta baja ... justo al lado de la virtuosa del violín que nos martirizó tocándolo sobre bases electrónicas. Odio todo lo que suene a FÚSION (y no fusión). Pienso que el corsé es una prenda de examen: por muy poco se puede caer en la chabacanería pretendiendo ser sexy... es una prenda con la que es muy fácil errar.
Las medias con carreras también hicieron furor.
El caso es que el denominador común de toda esta neomodernidad es su aspecto SUCIO, es más no lo parece; LO ES. Olía mal, este antro apestaba a alcoba sin ventilar. Las cabezas daban asquito. No entiendo como a estas alturas de la evolución cultural se puede hacer culto a la MIERDA. Ya es una peldaño subido. No es transgresor ni antisistema no lavarse. No mola no peinarse. NO mola el piojo ni mola llevar gafas de sol en una discoteca. No mola parecerse a Steve Urkel y, para colmo llevar colgado de las patillas de las gafas ese cordoncito para que cuando te las quites queden cogadas al cuello....
Muchas referencias, mucha musica, mucho violín, mucha actitud ... mucha TONTERÍA Y POCOS PEINES.
En pleno Poble Nou, anoche, se celebraba una fiesta. El local era el de una Asociación Cultural y la verdad, no estaba mal. La música, malísima.
Vi cosas que hicieron que la noche me pasara de lo más entretenida y, lo prometo, tal cual iban aconteciendo los hechos iba pensando: ... ésto es para el blog...
Lo primero que me llamó la atención fué un trío de clones híbridos de Joe D´Alessandro, Devendra Banhart y el cantante de los Black Crows. Estos tres muchachos lucían una melena larga, ni lisa ni rizada y bien chorreosa de aceite. Esas cabezas no habían visto el agua en días y gritaban aseo por compasión. Parecía que eran los gurús de la movida dada su actitud altiva y su mirada entre perdida y prepotente. Uno de ellos lucía un cardigan que ni en un contenedor de basura encontraría su sitio, maxicamiseta blanca estampada con gotitas negras y pitillos en denim. En la cabeza lucía una goma-diadema que le atravesaba la frente... elemento que se repitió en varios estilismos clave de la noche y que me hicieron comprender, una vez más, lo peligrosa que es la moda y como entontece si no se trata. Otro de los clones completaba su look con un bombín que por nada del mundo olería, ni si quiera por una cena con Fran y Merino de Pekin Express.
Luego empecé a contar rubias de bote de Erasmus. Ese rubio que hace la cabeza una masa de color sin matices, feo, vulgar y casero debe ser que lo regalan en el extranjero porque no es normal que todas estas alcohólicas de edad casi legal se lo apliquen indiscriminadamente. Qué facilidad para parecer fáciles!
También vi a una chica que suspendió en estilo con su corsé de brocado de poliéster fuxia y negro, leggins negros y botines Mustang. Ella bailaba como loca sobre un coche semidesguazado que estaba en la planta baja ... justo al lado de la virtuosa del violín que nos martirizó tocándolo sobre bases electrónicas. Odio todo lo que suene a FÚSION (y no fusión). Pienso que el corsé es una prenda de examen: por muy poco se puede caer en la chabacanería pretendiendo ser sexy... es una prenda con la que es muy fácil errar.
Las medias con carreras también hicieron furor.
El caso es que el denominador común de toda esta neomodernidad es su aspecto SUCIO, es más no lo parece; LO ES. Olía mal, este antro apestaba a alcoba sin ventilar. Las cabezas daban asquito. No entiendo como a estas alturas de la evolución cultural se puede hacer culto a la MIERDA. Ya es una peldaño subido. No es transgresor ni antisistema no lavarse. No mola no peinarse. NO mola el piojo ni mola llevar gafas de sol en una discoteca. No mola parecerse a Steve Urkel y, para colmo llevar colgado de las patillas de las gafas ese cordoncito para que cuando te las quites queden cogadas al cuello....
Muchas referencias, mucha musica, mucho violín, mucha actitud ... mucha TONTERÍA Y POCOS PEINES.
viernes, 23 de octubre de 2009
[33]
Hoy cumplo 33 años. Es una sensación extraña la del paso del tiempo porque en ocasiones parece que pasa lentamente y, sin embargo, a veces me da la sensación que sucedieron ayer acontecimientos que en realidad pasaron hace ya 20 años... Es un tópico, pero como todos ellos guarda parte de verdad.
En 33 años me ha dado tiempo a casarme, divorciarme, casarme de nuevo, realizarme, arruinarme, recuperarme y nuevamente a ilusionarme (entre otras cosas).
Desde que mi madre me parió en el Barrio de Salamanca (así es, lo siento) también he sido capaz de pensar como se pensaba en mi casa para luego empezar a tener criterio propio: a adorar a mis padres para luego odiarlos a ratos y volver a quererlos más que nunca y para siempre.
Siempre tuve la idea que en la primera madurez (?) iba o debía ser un hombre de provecho. Ahora no estoy seguro si soy eso ... por un lado no soy consciente de mi edad, de veras, me veo a mi mismo como un adolescente inexperto, y por otro lado no sabría definir qué es hoy por hoy tener oficio y beneficio.
Una cosa si me ha quedado clara: estoy aquí para ser feliz, y me cuesta, pero no paro de intentarlo y muchas veces lo consigo porque tengo el corazón "casi" lleno. La porción de espacio que me falta para la plenitud absoluta la he encargado hace poco y espero que me llegue en breve. Ya me han dicho bastantes amigos que estos 33 (la edad de Cristo!) son la mejor edad, así que confío en ello.
Por suerte tengo a mi lado al hombre más maravilloso del mundo: grande y pequeño a la vez, rudo y suave. Sin él, ahora, estaría ciego. El ha transformado la amargura en alegría. Lo es casi todo para mi, incluso todo en absoluto porque es él quien me trae el encargo al que antes hacía referencia.
------------------------------------------------------------------------------------------------------------------
Hoy cumplo 33 años, por eso este texto ha salido como ha salido... sin filtro, como dice César...
no tamizo mis ideas,,, y me gusta no hacerlo.
En 33 años me ha dado tiempo a casarme, divorciarme, casarme de nuevo, realizarme, arruinarme, recuperarme y nuevamente a ilusionarme (entre otras cosas).
Desde que mi madre me parió en el Barrio de Salamanca (así es, lo siento) también he sido capaz de pensar como se pensaba en mi casa para luego empezar a tener criterio propio: a adorar a mis padres para luego odiarlos a ratos y volver a quererlos más que nunca y para siempre.
Siempre tuve la idea que en la primera madurez (?) iba o debía ser un hombre de provecho. Ahora no estoy seguro si soy eso ... por un lado no soy consciente de mi edad, de veras, me veo a mi mismo como un adolescente inexperto, y por otro lado no sabría definir qué es hoy por hoy tener oficio y beneficio.
Una cosa si me ha quedado clara: estoy aquí para ser feliz, y me cuesta, pero no paro de intentarlo y muchas veces lo consigo porque tengo el corazón "casi" lleno. La porción de espacio que me falta para la plenitud absoluta la he encargado hace poco y espero que me llegue en breve. Ya me han dicho bastantes amigos que estos 33 (la edad de Cristo!) son la mejor edad, así que confío en ello.
Por suerte tengo a mi lado al hombre más maravilloso del mundo: grande y pequeño a la vez, rudo y suave. Sin él, ahora, estaría ciego. El ha transformado la amargura en alegría. Lo es casi todo para mi, incluso todo en absoluto porque es él quien me trae el encargo al que antes hacía referencia.
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Hoy cumplo 33 años, por eso este texto ha salido como ha salido... sin filtro, como dice César...
no tamizo mis ideas,,, y me gusta no hacerlo.
miércoles, 21 de octubre de 2009
- INCONFESABLE -
Creo que la palabra HORTERA debería ser eliminada del diccionario.
Muchas veces elegimos nuestros gustos y preferencias en función de lo que NO les gusta (todavía) a los otros para sentirnos diferentes, especiales y un poco snob. No podemos decir que algo que fué tendencia en el pasado ahora es una horterada... cada cosa tiene su momento, pero los momentos se repiten cíclicamente y lo que ayer era lo peor mañana puede ser (será) lo MÁS.
Como ejemplo, la hombrera. Ahora a todos nos vuelve locos ... hace un par de años era tan sólo una reminiscencia de nuestra adolescencia o lo que nuestras amigas se metían por el tirante del sujetador bajo la camiseta del uniforme de gimnasia del cole. Por lo tanto, a veces, somos muy injustos con las modas o con el gusto de los demás. También recuerdo cuando pintarse las uñas de los pies era de chola, o los tacones con vaqueros era de mari...
Desde aquí, pués, animo a todos los modernos a confesar sus verdaderos gustos, sin miedo... atrevéos a expresar aquellas cosas que tenéis escondidas en vuestros corazones llenos de logos... aquello por lo que vuestras amigas modernas os mirarían horrorizadas e incluso os retirarían el saludo en una presentación del METAL.
Empiezo yo.
HOY QUIERO CONFESAR QUE SOY FAN DE:
-MANU CHAO
-EL ÚLTIMO DE LA FILA
-MERCADONA
-LAS TIENDAS DE PRODUCTOS ROLLO "PRODUCTOS DEL MUNDO", DONDE SUENAN LAS OCARINAS
-RADIO TELETAXI
-LA REVISTA PRONTO
-EN CASA ME GUSTA IR EN CHANDAL VIEJO
-MAXIMA FM Y FLAIX FM
-LAS CANTADITAS
-EL CORTE INGLÉS
-ANA BELÉN Y VICTOR MANUEL
-PALOMA SAN BASILIO
-SÁLVAME
...
y un largo etcétera. Ea!
Muchas veces elegimos nuestros gustos y preferencias en función de lo que NO les gusta (todavía) a los otros para sentirnos diferentes, especiales y un poco snob. No podemos decir que algo que fué tendencia en el pasado ahora es una horterada... cada cosa tiene su momento, pero los momentos se repiten cíclicamente y lo que ayer era lo peor mañana puede ser (será) lo MÁS.
Como ejemplo, la hombrera. Ahora a todos nos vuelve locos ... hace un par de años era tan sólo una reminiscencia de nuestra adolescencia o lo que nuestras amigas se metían por el tirante del sujetador bajo la camiseta del uniforme de gimnasia del cole. Por lo tanto, a veces, somos muy injustos con las modas o con el gusto de los demás. También recuerdo cuando pintarse las uñas de los pies era de chola, o los tacones con vaqueros era de mari...
Desde aquí, pués, animo a todos los modernos a confesar sus verdaderos gustos, sin miedo... atrevéos a expresar aquellas cosas que tenéis escondidas en vuestros corazones llenos de logos... aquello por lo que vuestras amigas modernas os mirarían horrorizadas e incluso os retirarían el saludo en una presentación del METAL.
Empiezo yo.
HOY QUIERO CONFESAR QUE SOY FAN DE:
-MANU CHAO
-EL ÚLTIMO DE LA FILA
-MERCADONA
-LAS TIENDAS DE PRODUCTOS ROLLO "PRODUCTOS DEL MUNDO", DONDE SUENAN LAS OCARINAS
-RADIO TELETAXI
-LA REVISTA PRONTO
-EN CASA ME GUSTA IR EN CHANDAL VIEJO
-MAXIMA FM Y FLAIX FM
-LAS CANTADITAS
-EL CORTE INGLÉS
-ANA BELÉN Y VICTOR MANUEL
-PALOMA SAN BASILIO
-SÁLVAME
...
y un largo etcétera. Ea!
domingo, 18 de octubre de 2009
HAPPINESS!
...
FELICIDAD: Que una amiga te brinde su aseo para arreglar un desastre involuntario a las tres de la madrugada despues de acabarte la copa que pediste antes de ser consciente de lo que sucedía.
FELICIDAD: Que la misma pareja de amigos te regale por sorpresa en el postdesastre un objeto de culto.
FELICIDAD: Que a tu exconocida se le tuerza el morro al encontrarte en un local donde jamás pensó verte y baje la cabeza al pasar por tu lado porque sabe que tu sabes que es una desequilibrada, lianta y estafadora.
FELICIDAD: Que tu marido te despierte al teléfono y escuches su voz después de un fin de semana sin verle.
FELICIDAD: Comer en familia.
FELICIDAD: Que tu amiga, esa tan maja la cual tiene un marido que también es amigo y te cedió su ropa (que te planchó "in situ" sobre una toalla en la encimera de la cocina) te llame para decirte lo bien que se lo pasa cuando estamos juntos y que ojalá nos veamos de nuevo pronto.
FELICIDAD: Una sesión de Skype con tu pareja en la distancia.
FELICIDAD: Dormir en la que fué tu cama durante años y oler el suavizante que usa tu madre de toda la vida, tumbado en la cama, de noche, en silencio, con el reflejo de las luces de Madrid en el cristal de la ventana.
FELICIDAD: Heredar ropa de tu padre.
FELICIDAD: Desear volver pronto porque será Navidad.
FELICIDAD: Tener nuevos proyectos e ilusión por que eso que estas planeando codo con codo con tu marido salga bien (y va a salir bien).
FELICIDAD: Darte cuenta (mientras le echas de menos) que tu marido es tu mejor amigo, el mejor amante y alguien de quien aprendes a diario.
FELICIDAD: Volver a casa.
FELICIDAD: Volver a ésta, que también es tu casa.
FELICIDAD: Escuchar a tus abuelos y besarles mil veces como si te faltara tiempo para darles tantos besos como verdaderamente quieres darles.
FELICIDAD: Estar tranquilo.
FELICIDAD: Sentirte querido.
FELICIDAD: Querer.
...
FELICIDAD: Que una amiga te brinde su aseo para arreglar un desastre involuntario a las tres de la madrugada despues de acabarte la copa que pediste antes de ser consciente de lo que sucedía.
FELICIDAD: Que la misma pareja de amigos te regale por sorpresa en el postdesastre un objeto de culto.
FELICIDAD: Que a tu exconocida se le tuerza el morro al encontrarte en un local donde jamás pensó verte y baje la cabeza al pasar por tu lado porque sabe que tu sabes que es una desequilibrada, lianta y estafadora.
FELICIDAD: Que tu marido te despierte al teléfono y escuches su voz después de un fin de semana sin verle.
FELICIDAD: Comer en familia.
FELICIDAD: Que tu amiga, esa tan maja la cual tiene un marido que también es amigo y te cedió su ropa (que te planchó "in situ" sobre una toalla en la encimera de la cocina) te llame para decirte lo bien que se lo pasa cuando estamos juntos y que ojalá nos veamos de nuevo pronto.
FELICIDAD: Una sesión de Skype con tu pareja en la distancia.
FELICIDAD: Dormir en la que fué tu cama durante años y oler el suavizante que usa tu madre de toda la vida, tumbado en la cama, de noche, en silencio, con el reflejo de las luces de Madrid en el cristal de la ventana.
FELICIDAD: Heredar ropa de tu padre.
FELICIDAD: Desear volver pronto porque será Navidad.
FELICIDAD: Tener nuevos proyectos e ilusión por que eso que estas planeando codo con codo con tu marido salga bien (y va a salir bien).
FELICIDAD: Darte cuenta (mientras le echas de menos) que tu marido es tu mejor amigo, el mejor amante y alguien de quien aprendes a diario.
FELICIDAD: Volver a casa.
FELICIDAD: Volver a ésta, que también es tu casa.
FELICIDAD: Escuchar a tus abuelos y besarles mil veces como si te faltara tiempo para darles tantos besos como verdaderamente quieres darles.
FELICIDAD: Estar tranquilo.
FELICIDAD: Sentirte querido.
FELICIDAD: Querer.
...
viernes, 16 de octubre de 2009
_MACHOS_
Esta tarde, mientras venía a casa de mis padres en el coche por la M-40 he vuelto a ver Madrid. Verdaderamente es una ciudad árida, con un nivel de industrialización desmesurado, llena de megacentros comerciales y barrios dormitorio.
Cuando vivía y trabaja aquí tomaba esta misma ruta a diario. Lo cotidiano hacía que no me parara a pensar las cosas que se me pasan ahora por la cabeza, quizás también porque era más joven o debido a que, por aquel entonces, mi mente se centraba en sacar adelante un negocio ruinoso. Hoy, sin embargo, me he acordado de la gente que formaba parte de mi círculo hace 5 ó 6 años. No queda casi nadie. Voy a estar en Madrid 4 días y me sobran noches para salir a cenar. Solamente conservo a Ana L., con quien ahora mismo tengo una relación extraordinaria ya que compartimos intereses, gustos, manías y odios. Nuestra relación ha crecido entre dificultades y por capítulos, pero afortunadamente creo que puedo decir que somos AMIGOS. Confío en ella.
De todos mis otros amigos conservo solo un afecto, un recuerdo o una llamada de vez en cuando. Nos hemos ido separando poco a poco, y no por discusiones o desencuentros, sino por evoluciones en sentidos distintos. En la universidad casi todas mis compañeras eran mujeres. Mis amigas eran chicas. Ellas, a menudo, eran estudiantes brillantes con un futuro prometedor como diseñadoras de moda. Ahora todas son madres de familia o almas libres en misión humanitaria.
Me apena. Han sido sus decisiones, ha sido lo que ellas han querido para sí mismas, pero aquel esfuerzo de conseguir una carrera, ese instinto de superación, han quedado ahogados en una actitud de vida neoburguesa y, bajo mi punto de vista, paralizante. Han abandonado su físico, casi todas, cuando poseían una juventud muy atractiva, estilosa... los embarazos no perdonan y la ley de la gravedad es cruel.
Nunca pensé que mi futuro iba a ser una futuro exclusivamente en masculino. Ahora todos mis amigos son hombres, mediterráneos, cuando antiguamente rara vez me relacionaba sólo con chicos. Veo mi futuro aún más viril porque estoy seguro que estas llamadas que, normalmente, yo hago, dejaré de hacerlas por aburrimiento y mi madurez va a ser la de la mayoría de los hombres casados con hombres que salen con hombres: SOLO HOMBRES. No voy a tener hijos, mi hermano es varón por lo que lo veo clarísimo. Por lo tanto, digo, los gays no se constituyen en ghetto: los gays tenemos una actitud de vida distinta, ni mejor ni peor, distinta. A mi no me interesan los primeros pasos ni las vomitonas de mis sobrinos postizos más allá de lo coherente, las ecografías mandadas por MMS me hacen la ilusión justa.
Me parece una putada que la vida sea así. A todos nos deberían llevar por el mismo camino ... pero todo sería muy aburrido ...
Así que ya estoy mentalizado de lo que va a ser mi vejez: llena de machos ... y cerca de Gisèle, Sandra y Ana L., seguramente, que son muy masculinas.
Cuando vivía y trabaja aquí tomaba esta misma ruta a diario. Lo cotidiano hacía que no me parara a pensar las cosas que se me pasan ahora por la cabeza, quizás también porque era más joven o debido a que, por aquel entonces, mi mente se centraba en sacar adelante un negocio ruinoso. Hoy, sin embargo, me he acordado de la gente que formaba parte de mi círculo hace 5 ó 6 años. No queda casi nadie. Voy a estar en Madrid 4 días y me sobran noches para salir a cenar. Solamente conservo a Ana L., con quien ahora mismo tengo una relación extraordinaria ya que compartimos intereses, gustos, manías y odios. Nuestra relación ha crecido entre dificultades y por capítulos, pero afortunadamente creo que puedo decir que somos AMIGOS. Confío en ella.
De todos mis otros amigos conservo solo un afecto, un recuerdo o una llamada de vez en cuando. Nos hemos ido separando poco a poco, y no por discusiones o desencuentros, sino por evoluciones en sentidos distintos. En la universidad casi todas mis compañeras eran mujeres. Mis amigas eran chicas. Ellas, a menudo, eran estudiantes brillantes con un futuro prometedor como diseñadoras de moda. Ahora todas son madres de familia o almas libres en misión humanitaria.
Me apena. Han sido sus decisiones, ha sido lo que ellas han querido para sí mismas, pero aquel esfuerzo de conseguir una carrera, ese instinto de superación, han quedado ahogados en una actitud de vida neoburguesa y, bajo mi punto de vista, paralizante. Han abandonado su físico, casi todas, cuando poseían una juventud muy atractiva, estilosa... los embarazos no perdonan y la ley de la gravedad es cruel.
Nunca pensé que mi futuro iba a ser una futuro exclusivamente en masculino. Ahora todos mis amigos son hombres, mediterráneos, cuando antiguamente rara vez me relacionaba sólo con chicos. Veo mi futuro aún más viril porque estoy seguro que estas llamadas que, normalmente, yo hago, dejaré de hacerlas por aburrimiento y mi madurez va a ser la de la mayoría de los hombres casados con hombres que salen con hombres: SOLO HOMBRES. No voy a tener hijos, mi hermano es varón por lo que lo veo clarísimo. Por lo tanto, digo, los gays no se constituyen en ghetto: los gays tenemos una actitud de vida distinta, ni mejor ni peor, distinta. A mi no me interesan los primeros pasos ni las vomitonas de mis sobrinos postizos más allá de lo coherente, las ecografías mandadas por MMS me hacen la ilusión justa.
Me parece una putada que la vida sea así. A todos nos deberían llevar por el mismo camino ... pero todo sería muy aburrido ...
Así que ya estoy mentalizado de lo que va a ser mi vejez: llena de machos ... y cerca de Gisèle, Sandra y Ana L., seguramente, que son muy masculinas.
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